пользоваться огнетушителями: водными, химическими, сифонного и пистолетного типа…
Оно все горит, мне бы расхохотаться, как Кин в романе Элиаса Канетти «Ослепление», на
пепелище своей огромной библиотеки, мне бы расхохотаться, тут так тепло, что это скоро
спалит мою без того сваренную и обожженную белых волос на шелушащемся черепе
мочалку, я беру расческу, маленькую, очень удобно брать в рейсы, она вся в клоках этих
жуткой желтой пакли, которая сыпется с моей головы, с моей блондинистой головы, и
расческа тоже летит в самопальный домашний костер: вы чувствовали этот запах горящей
синтетики, пластика и обесцвеченных паленых волос? Тогда-то я и начинаю смеяться.
Шаманским танцем прыгаю вокруг дымящегося ведьминского котла – глянцевую
стюардессу Клео сожгла святая инквизиция католической зимы.
* * *
Мира паркуется возле подножья Горы. Она берет пистолет и ключи от нашего дома в
Черных Садах. Мира ступает тихо, ее шаги никто не слышит, особенно таким тихим
вечером. Мира открывает дверь дома фрау Нахтигаль.
- Надо бы купить банку для кофе, а то открывать и закрывать постоянно неудобно, -
говорит Дантес. На столе, поставленном наподобие доски, на вафельной голубой
скатерти, он гладит походным утюгом летную форму Кристабель; они собираются в рейс.
Детки почувствовали порыв ветра и захлопнувшуюся дверь; Кристабель выбегает в
коридор, и тут же останавливается на месте:
- Мира? Мира? М-м-мира? Как ты? Как ты здесь оказалась? Кто тебе дал адрес? – и,
спустя паузу, немного подумав, еще более ошарашено. - Мира, откуда у тебя ключи от
этого дома?..
В коридор выходит Дантес, он встает рядом с Кристабель и спрашивает у нее: кто это?
- Мира… - еле слышно отвечает Кристабель.
- Ах, Мира, - Дантес оживляется. - Так вот она какая, убийца из книг! Это что,
настоящая Мира? Ты же говорила, что ее не существует в реальности, что ты ее
выдумала…
- Выдумала… - вторит эхом Кристабель.
Мира вытягивает правую руку вперед и возводит курок. Кристабель кидается к ней,
падает на колени, цепляется за подол платья в цветочек:
- Нет! Нет, Мира, нет! Не трогай его! Он хороший, клянусь, он хороший! И меня не
трогай, умоляю, мы никому плохого ничего не делали! Мы только недавно сюда
переехали!!! Никого не обижали, да, черт, мы никого и не видим, ходим только на работу
и здесь, дома сидим… Мира, ну не молчи же ты! Откуда ты узнала, где я живу? Откуда у
тебя ключи? Пожалуйста, Мира, родная, не убивай нас, мы только недавно стали здесь
жить! Только стали летать! Вот и сегодня собираемся, да, у нас вылет в одиннадцать
вечера, пожалуйста, оставь нас в покое, нам здесь тихо и спокойно, мы только обжили эти
комнаты… вот, видишь, будильник купили!.. Не убивай нас!!!
Дантес выходит вперед, тянет Кристабель подняться вверх, загораживает ее собой:
- Послушайте. Пристрелите меня, а? Она здесь не при чем, не надо ее трогать.
Кристабель ни в чем не виновата, это мне надо было голову включить вовремя. Мира, не
убивайте ее, если вам так необходимо кого-то убить. Но она правда не при чем. Не надо
нам умирать в один день, солнышко, поднимись с пола, ну же, хватит, хватит… Давай,
Мирхен, но только меня, идет?
Мира продолжает молча стоять, следя рукой за перемещениями и одного, и другой.
- Нет, Мира, нет, - ревет Кристабель, - не трогай его, да что ж мы такого сделали,
Мира? Мира, не надо, нет, не надо, не надо!...
Дантес демонстративно развязывает узел галстука (буквы «S&A» сбоку), расстегивает
верхнюю пуговицу, вышагивает еще ближе к дулу пистолета и бросает последний вызов:
- Что, слабо, да? – кричит он Мире. – Меня одного слабо? Не трогай ее, поняла меня?
Ты поняла меня? – и, понизив голос, он поворачивается к Кристабель, - не плачь,
солнышко. Пускай она хлопнет меня, может, кому от этого лучше станет. Ты только не
плачь. Я всегда буду любить тебя, - он кладет ладонь на ее голову, - и эти шикарные
черные волосы, худышечка моя.
Кристабель зарывается в плечо Дантеса. Мира молча держит обоих деток под
прицелом.
Спустя пару секунд все деревья в лесах под Горой, кажется, задрожали от этих
многократных оглушительных выстрелов. Мира, как всегда, разрядила обойму полностью.
* * *
Выкинув истлевшие и вонючие «продукты горения» в мусорку, я ковыряюсь с текстом.
Группа «Мультфильмы» продолжает петь про пистолет. Мне все время звонит диспетчер,
интересно, что же мне хотят сообщить? Неужто то, что двух небожителей-хозяев моего
места работы нашли убитыми и отныне до веку все рейсы отменяются? Ну, это я знаю
раньше всех вообще-то. На автоответчике диспетчер оставляет сообщение, в котором
просит Клео перезвонить, так как случилось что-то страшное. Глупенькие, я-то еще вчера
это услышала от… хм… первоисточников. Только не называйте меня больше Клео. Вот
уж что бесит так бесит, черт. Пока звоню диспетчеру, по второй линии мне зачем-то
звонит Мира, должно быть, она уже возвращается сюда из Черных Садов, но я не успеваю
ей ответить, вдруг все разговоры обрываются, дурацкая связь. Сейчас, уже совсем скоро
приедет Мира, я хоть спрошу, что там стало с домом. А пока надо закончить страницу.
Он, этот их вокалист поет и поет свой бесконечный рефрен:
«Пистолет
За пазухой; загадки
Разгаданы; отгадки
Запалены. А ты –
Слишком плохо ты прячешь следы.
Посмотри
Внимательно на
Наши фотографии –
Печальные истории
О съемных квартирах
Без горячей воды.»
Глава 31.
Аэропорт («Nirgeind ein Ort»44)
«О, этот бред сердечный и вечера,
И вечер бесконечный, что был вчера.
И гул езды далекой, как дальний плеск,
И свечки одинокой печальный блеск.
И собственного тела мне чуждый вид,
И горечь без предела былых обид.
И страсти отблеск знойный из прежних лет,
И маятник спокойный, твердящий: нет.
И шепот укоризны кому-то вслед,
И сновиденье жизни, и жизни бред.»
(Н.Минский)
Мира приезжает тем же вечером, когда мы с Б. ужинаем и размышляем, какое бы кино
нам сегодня посмотреть. Сходимся на «Амадее» Милоша Формана. А потом вдруг не
сходимся. Я бешу его своими занудными, долгими, мудреными авторскими фильмами. Б.
хочет услышать благодарности за то, что он соизволил вновь принять меня в своем доме
после всего, что произошло. Я жду спасибо за то, что соизволила остаться с ним. Откинув
в сторону вилки и ножи, домашнее холодное оружие, мы орем какой-то ужас друг другу в
лицо, исходим маразмом, наконец, решаем развестись теперь уже навсегда. Он начинает
жаловаться, что все делает для меня, а плохая Кэтрин не ценит. Разве что не читает мои
тексты, но это не так страшно, ведь меня тоже не впечатляет его музыка. Вопрос: «Какой
от тебя толк?» перебрасывается теннисным мячиком с одной половины стола на другую,
ответить же никто ничего вразумительного не может.