Я дома. Мне хотелось бы, чтобы меня тут не было.

Утром я улетаю в Сидней. Хотел бы я этого не делать.

Мне жаль, что все так закончилось.

Хотел бы я быть таким же храбрым, как ты.

Впервые в жизни я мог быть настоящим, с тобой.

Я никогда тебя не забуду.

Каждый раз, глядя на закаты или рассветы, я буду вспоминать о тебе. О пляже, лодке, бутылке текилы. И о двух влюбленных.

Я буду помнить тебя.

Мое сердце сжалось до боли. Злые, рвущие душу слезы, наполнили мои глаза, и я швырнул телефон в чертову стену.

К черту его.

Чёрт бы побрал Стюарта за приезд сюда, за то, что заставил меня понять, что я упускаю. Но самое главное, к чёрту его за то, что он ушел.

Я не стал отвечать. Просто не мог. Это все равно ничего не изменило бы.

***

Два дня спустя я, как всегда, встречал клиентов на пристани в порту. Они были очень милыми, очень вежливыми, всегда кивали мне и улыбались.

Но они, в отличие от Стюарта, не бросали мне вызов. И, в отличие от него, не убирали за собой. Они не разговаривали со мной часами, не заставляли смеяться, не заставляли что-либо чувствовать, как это делал Стюарт.

Закат выглядел иначе.

Восход солнца больше не вызывал чувство бесконечных возможностей.

Моя яхта — мой дом — больше не была прежней.

Солнце, ветер и океан были другими.

И тут меня как громом поразило, что все это неправда. Все вокруг осталось прежним. Все было так, как и должно. Единственное, что изменилось – я.