К моему лбу прижимается что-то холодное. Я поднимаю глаза и вижу, что это Сугуру купил мне какую-то банку в автомате. Я машинально забираю её, открываю и делаю глоток. Горло обжигает, настолько лимонад ледяной. Я морщусь и чувствую, что лицо разгорается от этого.

— Ну, успокоился? — Сугуру присаживается напротив меня на корточки и засовывает мобильник мне в карман.

— Не волнуйся, я ещё немножко посижу, и домой поедем. — Я делаю ещё один глоток и задыхаюсь от холода, но я не уверен, что это в горле, скорее, внутри.

— Ты ведь в кафе хотел.

— Уже не хочу.

— Знаю, что хочешь. Идём. — Шофёр вытягивает меня за руку со скамейки.

— Ты не обязан этого делать. — Я пытаюсь высвободить руку.

Но Сугуру не обращает на это внимания и волочит меня за собой по тротуару к переходу.

— Сугуру…

— Мы идём в кафе, а потом — куда захочешь, туда и пойдём… — Он допивает лимонад и выкидывает банку. — Свидание так свидание.

— Ты не должен, если не хочешь…

— Хочу. Пошли. — И он тянет меня через переход на ту сторону улицы.

Я не уверен, что всё так и есть, как он говорит, но я всё равно счастлив. Пустота внутри наполняется прежней сладостью, как будто я только что съел пять плиток шоколада, не меньше.

В кафе нас встречают горничные звонким: «Добро пожаловать домой, хозяин!» Меня мало смущает, что вокруг в основном парочки и помешанные на горничных отаку, а вот Сугуру это напрягает, как мне кажется. По дороге к столику он наклоняется ко мне и спрашивает:

— Обязательно было в такое идти?

— Ты ведь обещал, что пойдём, куда я захочу, — очень удачно припоминаю я его слова. — Всегда хотел в таком побывать.

Сугуру сдаётся, на это ему возразить нечего. Пока я листаю меню, он сидит как на иголках.

— Скажи честно… — Я кладу меню на стол. — Считаешь, мне нужно сходить к психиатру?

— Честно? — Он зажимает переносицу пальцами. — У тебя нервы расшатаны, Мицуру, я за тебя беспокоюсь. Не потому, что мне за это платят — по-настоящему беспокоюсь. Все эти выходки…

— Всех этих выходок бы и не было, — парирую я, — если бы ты сразу сделал, как я скажу.

На это Сугуру только вздыхает. Горничная забирает заказ, и нам скоро приносят мятный лимонад (для Сугуру) и коктейль-мороженое (для меня). Шофёр тянет лимонад через трубочку и иногда трёт ладонью челюсть; наверное, зубы его всё ещё беспокоят. А я с удовольствием ем мороженое, размышляя, куда затащить Сугуру потом: в парк аттракционов или в отель. У Сугуру опять звонит мобильник, он отвлекается на отправку сообщения. А я в этот момент думаю, что ничего не знаю о Сугуру.

— Сугуру… — говорю я, когда он убирает телефон и возвращается к своему мятному лимонаду.

— Что?

— А у тебя кто-нибудь есть?

— В смысле?

— В том самом. Как у тебя с личной жизнью?

Сугуру кашляет, потому что поперхнулся от этого вопроса, и пытается сменить тему, но от меня так просто не уйдёшь! И шофёру приходится в который раз капитулировать.

— О чём ты! Я занят 24 часа в сутки, даже в выходной… — Он мотает головой, осёкшись, но я и так знаю, что он хотел сказать. — Мне просто некогда.

— Ну, это ведь не проблема? — задумчиво говорю я, следя, как тающее мороженое течёт по ложке обратно в стакан. — На недостаток секса ты ведь пожаловаться не можешь, верно?

Сугуру опять кашляет и отказывается это хоть как-нибудь комментировать. Но я уже выяснил, что хотел, так что не собираюсь на него с этим наседать, и точно решил, что следующей остановкой — конечной — будет отель. Видимо, мысли отражаются на моём лице, потому что Сугуру ёжится и предполагает:

— Опять что-то задумал?

Я только пожимаю плечами и прошу принести счёт.

На улице я несколько теряюсь и не знаю, в какую сторону идти, чтобы оказаться в нужном квартале. Сугуру предпочитает не вмешиваться и просто ждёт, когда мы уже пойдём. Я решаю воспользоваться GPS и с помощью навигатора вычисляю оптимальный маршрут до ближайшего отеля любви. Сделав это, я хватаю шофёра за руку:

— Идём!

— Куда теперь?

— Увидишь…

И пяти минут не проходит, как мы уже на нужной улице. Здесь сплошные love hotels. Сугуру останавливается:

— Не думаю, что нам стόит…

— Ты обещал! — напоминаю я.

— Эх… — огорчается он и плетётся следом.

— Вот в этот? Или вон в тот? — Я никак не могу сделать выбор и скачу от одного крыльца к другому. — Сугуру!

— В какой хочешь, — уныло отзывается он.

— У-у, блин… — Я опять хватаю его за руку. — Тебе что, не хочется?

— Чего не хочется?

— Сам знаешь чего… Всё, вот в этот идём! — И я волочу его за собой к понравившемуся отелю.

— Давай в другой, — неожиданно возражает Сугуру.

Я удивлённо смотрю на него и вижу, что он хмурится. Должно быть, с этим местом у него что-то связано. Но теперь меня прямо-таки распирает пойти именно сюда и, может быть, выяснить, что именно. Когда я начинаю выбирать номер, Сугуру хмурится ещё сильнее и категорично заявляет, что в номер «Прованс» не пойдёт. Я соображаю, что он когда-то был в этом отеле в номере «Прованс» с кем-то.

— В какой тогда? — Я решаю пойти на уступку, потому что видно, что настроение у него портится всё больше.

— Ну, не знаю. Может быть, в «Космос»… — после паузы отвечает он. — Знаешь, как-то для двух парней более подходящая тематика.

(И я понимаю, что в этом отеле он когда-то был с девушкой.)

Номер стилизован под космический корабль. Сугуру включает свет. Стены номера отделаны витражами звёздного неба, на потолке зеркала, а пол тоже весь в звёздах. Но кровать вполне обычная, разве что обтянутая тёмно-синим шёлком. Пока я разглядываю всё вокруг, Сугуру заваливается на кровать и подпихивает под голову подушку.

— А тут здорово… — говорю я. — Тебе нравится, Сугуру?

— …

Я поворачиваюсь и вижу, что он закрыл глаза. Ну, в самом деле! Не думает же он, что я позволю ему спать?!

— Сугуру! — возмущаюсь я.

— Не думаю, что тут есть… — бормочет он.

Я догадываюсь, о чём речь, и вытряхиваю на кровать содержимое рюкзачка, в который я предусмотрительно напихал и презервативов, и прочих штучек.

— Ты и это заранее спланировал? — поражается шофёр.

— Ну конечно. — Я залезаю на него. — Сугуру!

— М-м-м?

— А какие позы тебе нравятся?

— Мицуру…

— Какие, какие?

— М-м-м… — Он закрывает глаза и мажет рукой по моему колену. — И так тоже неплохо…

Я чувствую, что его порядком возбуждает то, что я сижу на нём. Я припоминаю, как это было с Ю-Ичи, и предлагаю:

— Сугуру, хочешь, я тебя изнасилую?

— Что? — Он открывает глаза и смеётся.

— Хочешь? — повторяю я, делая выпад бёдрами.

— М-м-м… Нет, конечно. Прекрати!

— Ну-у-у…

— Мицуру… — Он снова смеётся и, ёжась, приподнимается, пытаясь ссадить меня.

Я обхватываю его лицо ладонями и прижимаюсь губами к его губам. Сугуру ничуть не против поцелуя и валится обратно на кровать, сочно и смачно отвечая мне. Чем дольше мы целуемся, тем сложнее мне становится себя контролировать. Я весь горю, но стараюсь убедить себя, что это просто желание секса, и сердце бьётся так быстро только поэтому. Но ведь это совсем не так.

Сугуру нащупывает выключатель, свет гаснет, но неожиданно включается ночное освещение. Видимо, так и задумано: каждая звезда на стенах и полу оказывается диодом, маленькие синие точки отражаются на потолке, и создаётся впечатление, что кровать просто парит в космосе.

— Надо же… — удивлённо шепчет Сугуру, — красиво как…

Вот только этого мне не хватало! Всей этой романтики…

— Мицуру? — растерянно восклицает Сугуру.

А я сжимаю его лицо в своих ладонях, прижимаюсь лбом к его лбу и стискиваю зубы так, что они едва ли не крошатся. И всё только для того, чтобы с губ не сорвалось то, что вертится на языке, стучит в сердце и вообще в каждой клеточке моего тела — «Люблю!»

После выходных я чувствую себя просто ужасно. Та внезапная вспышка чувств меня пугает настолько, что я стараюсь отдалиться от Сугуру. Я понимаю, что из этого всё равно ничего хорошего не вышло бы, и очень стараюсь вернуть наши отношения в прежнее русло, где он мой шофёр, а я помыкаю им как угодно. Не уверен, что Сугуру замечает это, потому что ведёт он себя как обычно. Меня даже радует, что он не вспоминает о свидании. Так и я смогу не думать об этом. Но на полпути к академии он вдруг спрашивает: