– И что я вижу? – спрашиваю я.

– Ничего, – отвечает он. – Ты видишь то, что тебе хочется, а иногда то, что я желаю,

чтобы ты видела.

– В этом мы вероятно на одной волне.

– Мы оба хотим, чтобы ты видела меня, – подтверждает он.

Я поглаживаю его бицепс.

– Как я могу не видеть тебя? Со всеми этими огромными мышцами… – я закидываю

ногу ему на бедро и проскальзываю рукой к его животу под курткой. – И этими шестью

кубиками…

– Восьмью, – бормочет он, прикрывая глаза.

– И этими восхитительными взъерошенными волосами…

– Не порть все неверными прилагательными.

– Ладно, больше никаких комплиментов. Лишь факты. Я люблю тебя, Кросби Лукас.

– Я тоже тебя люблю, – отвечает он, улыбается и открывает глаза. Его взгляд

путешествует от моего лба, по бровям, носу, рту, подбородку. Он просто смотрит на меня.

Видит меня.

Только меня.