– И что я вижу? – спрашиваю я.
– Ничего, – отвечает он. – Ты видишь то, что тебе хочется, а иногда то, что я желаю,
чтобы ты видела.
– В этом мы вероятно на одной волне.
– Мы оба хотим, чтобы ты видела меня, – подтверждает он.
Я поглаживаю его бицепс.
– Как я могу не видеть тебя? Со всеми этими огромными мышцами… – я закидываю
ногу ему на бедро и проскальзываю рукой к его животу под курткой. – И этими шестью
кубиками…
– Восьмью, – бормочет он, прикрывая глаза.
– И этими восхитительными взъерошенными волосами…
– Не порть все неверными прилагательными.
– Ладно, больше никаких комплиментов. Лишь факты. Я люблю тебя, Кросби Лукас.
– Я тоже тебя люблю, – отвечает он, улыбается и открывает глаза. Его взгляд
путешествует от моего лба, по бровям, носу, рту, подбородку. Он просто смотрит на меня.
Видит меня.
Только меня.