Пролог

Абсолютный мрак. Говорят, глаза способны привыкнуть к темноте и начать различать детали. Это правда. Но только тогда, когда есть хотя бы крупица света.

Здесь этой крупицы не было.

Волосы и ногти уже давно перестали расти. Умный, привыкший адаптироваться организм умел расставлять приоритеты. Поэтому тоненький ручеёк энергии, питавший тело, шёл на поддержание сознания и одно единственное движение.

Шкряб! Шкряб!

Палец со сломанным ногтем жадно елозит по камню.

Шкряб! Шкряб!

Так ковыряться можно десятки, даже сотни лет.

Шкряб. Шкряб...

Да хоть тысячу! Время есть. Собственно, кроме него почти ничего и не осталось. Ни власти, ни сторонников. Даже разум начинает подводить. Как же его зовут? Имя вертится на языке. Кажется, что-то на "Т". Тамер?.. Тиско?.. Нет, не вспомнить.

Это плохо. Надо держать сознание в узде. Иначе всё теряет смысл. Зачем свобода, если нет цели?

Цели?

Цель есть! Покарать!

Никакой мести, нет. Только восстановление справедливость. Нормализация Баланса.

Баланса?

Да! Баланса!

Это его долг, долг Стража!

Сознание начало проясняться.

Т... Тирфолк! Его имя Тирфолк. И он сможет отсюда выбраться. Сможет завершить священную миссию, ради которой был создан. Сможет вернуть Равновесие.

Шкряб! Шкряб! Шкряб!