Он отрицательно качает головой, и глаза у него снова наливаются кровью. Или у него конъюктивит такой?.. Жены нет, пыли много, ковры пылесосить некому...
-- Нет, - говорит он. - Еще раз.
-- Во-вторых, мне так одиноко сегодня... - говорю я плавно, чтобы его не раздражать. - А вечер такой теплый... какая ночь, как дивно пахнут липы...
-- Еще раз, - говорит он сухо.
Я проникновенно заглядываю в его отечные глаза.
-- В третьих, ты мне очень нравишься... - говорю я. - И как человек, и как мужчина... ты так сильно отличаешься от всех, кто меня окружает...
Одно веко у него дергается. Может быть, здесь ожидается налет? Может, стрелку забили? Вот влипла. Нет, пора сваливать отсюда энергично...
-- Не пойдет, - говорит он угрожающе. Или мне с перепугу кажется.
Я начинаю сердиться. Всякому терпению есть предел.
-- Ну хорошо, - говорю я. - Мне страшно у себя одной. У меня там духи, в квартире.
-- Что у тебя там? - спрашивает он.
-- Не что, а кто, - говорю я, поднимаясь. - Мы сегодня духов вызывали. Блюдечком. - я вижу, что он не понимает ни слова. - Спириты мы. Медиумы. Нет, ну ты точно засланный. В пионерлагере не был никогда? С духами не общался?
-- И... - он делает паузу и мигает правым глазом, словно что-то смешное припомнил. - И что у тебя там за духи?
-- Ну Гоголя, в частности, - говорю я. - Черт знает, как его предсказывать. Женщин он не любил, Россию не любил, с головой тоже не в порядке... Мало ли что отчудит...
-- Это... ты о ком говоришь? - он устало прикрывает рукой лицо. - Что-то у меня... давно я книжек не читал. Все дела, - он словно извиняется. За то, что не читал книжек. Остальное ему видится в порядке вещей.
-- Ну извини за беспокойство... - говорю я мягко, чтобы лишний раз не потревожить, и боком двигаюсь по направлению к двери.
-- Нет, подожди... - он проводит ладонью по лбу. - Ты же... раз пришла. Я не очень... не люблю, когда мной манипулируют.
-- Кто ж любит, - соглашаюсь я с опаской. - Ну да ничего. В мире нет таких вершин, что взять нельзя.
Слава богу, шлагбаум открыт, и радушный хозяин вообще не двигается. Я добираюсь до двери, когда он ядовито в спину спрашивает:
-- Что ж ты? С духами интереснее?
-- Нет, - говорю я, оборачиваясь напоследок. - Теплее.
По пожарной лестнице я взлетаю со скоростью молоденькой козочки. Даже немного выше, чем надо. Домой идти все-таки страшно. Пусть они там рассеются, как нужно... Я сажусь на ступеньку, грызу семечки, нахально плюю в лестничный проем и смотрю на освещенные окна и балконы девятиэтажки там, внизу. Просто безобразие. Что приходится терпеть женщине, у которой нет любовника поблизости от постоянного места жительства. В интернете, что ли, дать объявление - мол, нужен мужчина по такому-то адресу... Я заранее знаю результат - придет пятьсот предложений от сутенеров, еще пятьсот писем от курсов американского английского, и два письма от кандидатов - одного из Улан-Удэ, другого из Сыктывкара, и оба запросят московскую прописку... Свинство, да и только. А ночь действительно теплая, и хотя не липы, но что-то цветущее действительно пахнет - если бы какая-то сволочь не курила внизу. Надо сюда тоже объявление приляпать. От имени общественности дома - мол, ежели чего, пойдем по квартирам с обыском. Изымать будем спички. Они вам в доме с электрическими плитами все равно ни к чему...
Наверху, над крышами ползет по безупречной прямой линия самолетной траектории. Я вот так же полечу... И будет мне все равно, что здесь происходит...
Надеюсь, что самолет попадется крепкий. Не верю, что судьба заманила меня в ловушку, предварительно подарив шестьсот баксов. Свести счеты так легко бесплатно...
Наконец мы сидим в самолете. За ночь я отбоялась и успокоилась - могу злорадно наблюдать, как опасаются другие. Правда, таких психованных немного - слабонервные граждане в отпуск картошку в деревне окучивают... Теперь меня больше волнует вопрос, не разболится ли зуб. Я несколько раз пыталась на надавить на него другим зубом, и теперь сама не пойму - болит он или нет. Вера подергивается. Она боится закрытых пространств, а в самолете чувствуешь себя, как в консервной банке. Я сижу у окна - потому что сразу сказала, вставать не собираюсь. Мне лень ползать по креслам туда-сюда, и у меня нет привычки вытирать телом общественные туалеты.
Кругом куча народу. Все распихивают над головами вещи и хлопают дверцами. Публика чистая умеренно, дамы обвешаны дурацкими шляпами, мужчины - цифровыми фотоаппаратами. Детей много. Даже чересчур. В кресле наискосок через проход - двухлетняя кудрявая девочка на руках у папаши. Вдвоем напоминают знаменитую скульптуру под названьем Лакоон... Ребенок извивается как хорошая анаконда, разве что не кольцами. Чувствуется, сейчас устроит рев... Сзади - мамаша с сыночком. У мамаши - кислое выражение хронической усталости от жизни, а у сыночка лет двенадцати шкодливые горящие глаза вращаются от гиперактивности как пропеллер.
Вера наклоняется через меня и смотрит в окно, как там плавно садится борт алиталиа.
-- Господи, как они быстро... - бормочет она. - Только что один взлетел.
-- Ну и что? - говорю я.
-- Как что? Полоса-то одна.
-- Ну на то и диспетчеры, - говорю я.
-- Знаем мы... - ворчит Вера. - Этих диспетчеров.
Вдалеке кружатся вороны. Я проверяю ремень. Он, как обычно, безнадежно свободен. Можно подумать, они одних тут американцев возят, охват талии как минимум килограмм на сто двадцать живого веса, не иначе.
-- Смотри, смотри, - говорит Вера. - Птицы. Что ж их не отстреливают? А если она в двигатель попадет?
-- Ну и что? - говорю я.
-- Как что? Двигатель из строя выходит.
-- Подумаешь, - говорю я. - Ну выйдет один. У него их четыре. На остальных долетит.
-- Да? - говорит Вера и задумывается.
Стюардессы начинают показывать, как одевается спасательный жилет.
-- Смотри, смотри! - Вера даже приподнимается над креслом, чтобы не пропустить ни слова.
-- Ай, - говорю я и машу рукой. - Помогли б они кому...
И рассеянно листаю каталог их убогого duty-free.
-- Ты ленивая и нелюбопытная! - возмущенно говорит Вера и сует мне мешок с леденцами. - Возьми конфетку, уши заложит. Кстати, почему никто пакеты не раздал?
Загорается табло. Самолет медленно едет к взлетной, и его потряхивает на стыках плит.
-- Не могут ничего путем сделать... - бормочет Вера.
В соседнем ряду распахивается багажное отделение, и стюардесса бежит закрывать. Где-то свистит. Самолет останавливается, и двигатели взрерывают.
-- Ну, - говорю я и кладу в рот леденец истошно малинового цвета. - Да поможет нам бог, нам, не верящим в бога...
-- Нет, я не знаю, как ты, - возражает Вера. - А мне все-таки кажется, что-то есть...
Самолет, трясясь, стремительно катится по полосе. Нас неприятно вжимает в кресла. Момент - тряска завершается, полоса за окном меняет угол расположения, и мы уже в воздухе, и вот уже внизу остаются, стремительно опускаясь, верхушки Шереметьевских деревьев. Я судорожно глотаю, чтобы не закладывало уши. Женщина двумя рядами впереди откидывает кресло и механически, как бревно, укладывается спать. Кто-то достает кроссворды, кто-то карты, веселая компания у противоположных окошек гремит и булькает беспошлинным алкоголем. Мы только пролетаем через первое облако, а кто-то уже рванул в туалет.
-- В полете, - говорит Вера, краем глаза следя за табло. - Хорошо иметь сопровождающего. Чтобы можно было надраться до коматоза и быть уверенной, что тебя доставят в целости и сохранности.
-- Зачем же до коматоза? - говорю я.
-- Затем, - отвечает Вера. - Неприятные жизненные моменты надо пропускать мимо. Есть люди, которые даже пломбы под общим наркозом ставят. И правильно. Неприятностей и так много... Вон Мишка... Чего тебе достать? Коньяка?
-- Не хочу коньяка, - возражаю я. - Хочу рома...