— Приехали, — между тем говорит Сугуру, останавливая машину.

Возле караоке-бара?

— Здесь забыл? — спрашиваю я, и он кивает. — Может, твои приятели это с собой забрали?

— Да они наверняка ещё здесь, — возражает шофёр и выскакивает из машины, но не для того, чтобы пойти в бар, а чтобы открыть мою дверцу и подставить мне зонтик.

— ? — вполне справедливо удивляюсь я.

— Пойдём. Что ты будешь тут один сидеть? — Он протягивает мне руку.

— А ты планируешь там задержаться? — Я медлю, но Сугуру бесцеремонно вытягивает меня из машины под зонт. — Ведь не думаешь же снова с ними кутить?

— Нет, я же за рулём, — несколько обиженно возражает шофёр, — но можно дождь переждать немного, ехать невозможно.

Это отговорка, конечно, но я делаю вид, что верю. Раз уж я всё равно не собираюсь на занятия.

Сугуру держит надо мной зонт до самой двери. Мы заходим. Он кивает администратору, оставляет зонт в корзине и отряхивает плечо, которое всё-таки зацепило дождём. Отказавшись от предложенного администратором полотенца и воспользовавшись собственным платком, шофёр вытирает плечо и потом присаживается, чтобы стереть брызги воды с моих коленок. Гольфы тоже намокли, так что я думаю снять их, когда мы окажемся в караоке-номере.

— Льёт как из ведра! — Сугуру бросает взгляд в окно и кивает мне: — Попросить, чтобы принесли горячего какао для тебя?

Я мотаю головой. Ещё бы о горячем молоке спросил, я же не ребёнок…

— Входи.

У двери номера Сугуру ведёт себя странно: берёт меня за плечи и вталкивает внутрь.

— Темно, — недовольно говорю я.

А дальше — сплошные неожиданности.

Свет вдруг включается, раздаётся хлопок, и вот я уже стою посреди комнаты, обсыпанный конфетти, и вижу, что в номере, кроме нас с Сугуру, трое его приятелей (Ацухиро, Эцуказу, Фукаши).

— И что бы это значило? — хмуро спрашиваю я, но тут замечаю, что на стене красуется плакат с надписью: «С днём рождения, Мицуру».

— С днём рождения, — говорит Сугуру, легко подталкивая меня вперёд.

Троица расступается, и я вижу, что на столике помимо бутылок с пивом и содовой есть ещё и торт, самый настоящий торт, украшенный той же надписью, что и плакат, и свечами.

— Зажги, блин! — шипит Сугуру на Эцуказу, тот хлопает себя по лбу и щёлкает зажигалкой.

У меня появляется комок в горле и подкатывает всё выше и выше.

— Задуешь свечи? — предлагает Сугуру, наклоняясь и заглядывая мне в лицо, и тут же восклицает: — Что такое? Тебе не нравится?

— Нет, я… — сдавленно говорю я, всеми силами стараясь не проронить ни слезинки (я бы выглядел жалко тогда). — Просто…

— «Просто»? — подхватывает шофёр.

— Это мой первый день рождения, который для меня кто-то сделал, — признаюсь я, прижимая кулак ко рту.

Поражены все, даже Сугуру.

— Что?! — округляет он глаза.

— Ты не знал? — Я ставлю руки на столик, наклоняясь к торту. — Их ведь нужно все сразу задуть, верно?

— И желание не забудь загадать! — добавляет опомнившийся Эцуказу.

Я не верю, что загаданные желания исполняются, это всё суеверия, но я всё-таки закрываю глаза и повторяю про себя то, что постоянно вертится у меня в голове: Сугуру. Если бы мне удалось стать ему чуть ближе, хоть совсем чуть-чуть, ещё немного… Я набираю полную грудь воздуха и дую на свечи, которые не спешат гаснуть и сопротивляются до последнего, но в итоге всё-таки гаснут. От них идёт дымок, пахнет талым воском.

— Ну, что загадал? — спрашивает Сугуру.

— Если скажу — не сбудется.

Я обмакиваю палец в кремовую загогулину и сую его в рот. Хотя я и не люблю сладкое так, как Сугуру, но тут он всё угадал: у крема несколько кисловатый привкус, чувствуется манго и, может быть, даже маракуйя — мои любимые фрукты.

— Разрежешь? — Сугуру подаёт мне нож, но я заставляю его самого делить торт.

Мне, пожалуй, даже немного весело, но ещё больше я не знаю, как реагировать на происходящее. Наверное, дни рождения происходят именно так. Братья ссорятся из-за бутылок, Сугуру с видимым удовольствием ест свой кусок торта, Эцуказу воюет с микрофоном, потому что это всё-таки караоке, и все они по очереди бегают курить, непременно говоря по возвращении: «Ну, блин, и ливень!»

Через пару часов торт съеден, бутылки ополовинены, и я решаю, что нам пора уезжать: я слишком долго пробыл в этом водовороте, и слишком шумное окружение в течение такого длительного времени начинает меня напрягать. Хотя я благодарен им за то, что они устроили для меня праздник. Всегда приятно получить впечатления, которые не сможешь получить в другом месте. Дома, например.

Дождь всё ещё идёт и ничуть не думает прекращаться. Я ныряю на заднее сиденье, Сугуру пытается сложить зонт и одновременно не намокнуть.

— Ничего, что занятия прогулял? — мимоходом спрашивает шофёр.

Я только дёргаю плечом, потому что это меня мало беспокоит. Завтра придумаю какую-нибудь причину моего отсутствия.

— Кстати, — спохватывается Сугуру, — я ведь по идее тебе ничего не подарил.

— Да не обязательно.

— Обязательно. Что бы тебе хотелось получить в подарок?

Мне и думать не нужно, я моментально отвечаю:

— Тебя.

— Уверен? — с сомнением переспрашивает мужчина. — Может быть, другое что-нибудь? Какую-нибудь вещь? Всё-таки день рождения…

— Отец дал мне чек, так что я могу купить всё, что угодно, если захочу, — возражаю я.

Сугуру качает головой, но сворачивает на развилке и скатывает машину по откосу к песчаной косе, где мы не раз уже останавливались. Дождь такой сильный, что вряд ли кто-нибудь из проезжающих мимо обратит внимание на то, что происходит в машине. Шофёр ещё и дворники отключает, и теперь по стёклам со всех сторон настоящая водяная завеса.

— Не слишком шумно? — спрашивает Сугуру, перебираясь на заднее сиденье.

Дождь колотит по крыше и по капоту, но этот звук сливается с шелестом воды вокруг машины, так что меня это ничуть не беспокоит. Когда привыкаешь к нему, кажется, что находишься в каком-то вакууме, и звуки внешнего мира лишь отдалённым эхом касаются слуха. Ну, и ещё того, что внутри происходит, снаружи тоже слышно не будет. Я только пожимаю плечами и забираюсь на колени к шофёру, желая получить мой подарок немедленно.

— С днём рождения, — говорит Сугуру, целуя меня.

У него прохладные губы, и следы дождя на лице и волосах (всё-таки, акробатика с зонтиком не совсем удалась).

— Слушай, это правда был твой первый день рождения? — вдруг спрашивает он.

— Ты не знал?

— Я всего лишь водитель, и вмешиваться в происходящее…

— Так почему сейчас вмешался?

— Ты казался слишком подавленным и…

— «И» — что?

— Нет, ничего.

Я поджимаю губы. Опять он замалчивает! Терпеть не могу эту его черту: начать говорить и — замолчать. Скажи уже, что намеревался!

— Завтра поедешь со мной в город? — Я мотаю головой, стараясь отогнать эти мысли, они сейчас ни к чему. — Хочу потратить чек, раз уж мне его выписали.

— Одного не отпущу, — согласно кивает Сугуру и добавляет: — Я ведь должен за тобой приглядывать.

— Ну да, это ж твоя работа, — кисло подмечаю я.

Он не замечает, каким тоном это сказано, и подтверждает:

— Конечно, это моя работа.

Я взрываюсь:

— Ненавижу тебя, придурок!!! — и, оттолкнув его, выскакиваю из машины под дождь.

— Подожди! — спохватывается шофёр, но уже поздно.

Я просто бегу по пляжу, бессмысленно повторяя одно и то же ругательство. Дождь заливает глаза, и это даже хорошо, но я моментально промокаю насквозь, ботинки увязают в размытом водой песке, скользят, и я падаю, выбираюсь из жижи, снова падаю и, кажется, разбиваю колено, потому что среди этого болота торчит не то палка, не то камень — не разглядеть. Сил снова подняться у меня уже нет, всплеск прошёл, и я просто сижу там, где упал, уставившись в одну точку, а вокруг меня ручьями течёт дождевая вода. Где-то вдалеке орёт Сугуру. Наверное, выскочил из машины и ищет меня, но разве тут что-нибудь разглядишь при таком-то ливне?