Стоит пастух в холщовой робе у ворот

И возвращающимся овцам счет ведет.

Весенний ветер, резкий и колючий,

По небу гонит клочья грязной тучи.

Скрипит калитка ржавыми петлями.

Взъерошенные поздними дождями

Грачи, словно стервятники, косматы,

А певчих птиц рулады — хрипловаты.

На холоде раскрылись было почки

И вновь от страха съежились в комочки.

Луч солнца, разрывая облака,

Бьет по глазам, как резкий звук хлопка.

«В тебе, Природа, милосердья нет»,

Подумал я. «Терпи!» — она в ответ.

Пастух в холщовой робе у ворот

Невозмутимо овцам счет ведет.

Дождь с неба лил ручьями,

Клубился мрак ночной.

Один в густом тумане

Шагал я сам не свой.

Вздыхали безответно

Кусты, когда на них

Несли порывы ветра

Охапки брызг шальных.

«Вот к Рождеству погодка!»

Послышалось вблизи:

Нетвердою походкой

Шел с песней по грязи

Подвыпивший бродяга

Он брел себе вперед,

Не прибавляя шага,

До городских ворот.

Два палача из-за взгорка выходят тяжелой походкой.

Сверкает у каждого острый топор за плечом.

Зубья двуручной пилы щерятся хищной разводкой

И вот подступают они к исполину лесному, что ими на смерть обречен.

Скинув куртки, они топорами врубились у самого корня,

И белые щепки, вспорхнув, разлетелись по мху.

Широкая рана кольцом опоясала ствол, и проворно

Один из них длинной веревки конец, изловчась, закрепил наверху.

И запела пила, и верхушка ствола задрожала.

И тогда лесорубы, пытаясь гиганта свалить,

Натянули веревку, но дерево только стонало.

И опять они долго пилили, тянули веревку и вновь принимались пилить.

Наконец эта мачта живая слегка покачнулась.

Джоб и Айк с криком кинулись прочь, и, вершиной пронзив небеса,

Наземь рухнуло дерево — роща вокруг содрогнулась…

С двухсотлетнею жизнью покончено было быстрее чем за два часа.

Ты, Утренняя звезда, застыла там, на Востоке,

Не знаю, но вижу, где ты.

Вы, листья бука, в небе как будто строки.

Дайте перо — я нарисую это.

О луг, ты белый в росе, и росинки как зерна риса

Вовеки не позабуду.

Кладбищенские огни смотрят сквозь зелень тиса.

Имена ползут отовсюду.

Ну что же, Мир, ты мне не лгал,

О нет, не лгал!

Ты честно все, что обещал

Исполнил в свой черед.

Хоть я с младенческих годов,

Бродя средь пастбищ и садов,

Уже был, в сущности, готов

К тому, что жизнь — не мед.

Еще тогда ты мне твердил,

Не раз твердил,

И, мнилось, глас твой нисходил

С вершин холмов немых:

«Среди людей я часто знал

Тех, кто от жизни много ждал,

Но знал таких, кто презирал

Ее и в смертный миг.

Не жди ж чрезмерного, мой друг,

Мой юный друг!

Жизнь — лишь унылых будней круг»,

Таков был твой завет.

Что ж, это честный был урок,

Которым я не пренебрег.

Иначе б вынести не смог

Я бремя стольких лет.

Шлеп — шлеп — шлеп — на мельнице пенит воду колесо,

И женщина на мостике, и перила узки,

И мельник у дверей, и у запруды — утки.

Так много лет с тех пор прошло, а здесь как прежде все.

Да здесь и впрямь все то ж: и дом, и старый сад,

И этот тихий пруд, и утки, и утята,

И женщина стоит на мостике дощатом,

И мельник, что мукой обсыпан с головы до пят.

Но только этот мельник — не тот, что был тогда,

И сад уже не тот, и брызги, что мелькают

Над мокрым колесом, — не те, и мне другая

На робкие мольбы здесь отвечала «да!».

Все ближе ощущение предела

Того, чего у мирозданья нет:

Добра, что злу давало бы ответ,

И разума — чтоб нам поправить дело.

Весь век свой птаха в клетке просидела,

А вот поет, забыв причину бед

Решетку, заслоняющую свет…

Мы рады крохам своего удела.

Но раз встают на тяжбу племена,

Конем, стопой топча края соседа,

И в гнойных швах лежат поля, пусты

Зло повторится. В том не их вина,

Но темной силы, их влекующей к бедам.

Да. Все отчетливей предел мечты.