— Последнее время я только и делаю, что сижу с этим народом. И скажу честно — не понравилось.
— А мне вот такой костёрчик когда-то жизнь спас…
— И что за история? Рассказывай, рассказывай!
— А шо рассказывать? Весной девяносто четвёртого демобилизовался, хотел на родину ехать, на домик под Киевом, как планировал, грошей хватало, но стратегического запаса не было. Ну, думаю, полетаю на гражданке, подзаработаю, а там и переберёмся… Ну, лётал, ну, зарабатывал, но техника была на грани фантастики, на чём токо не летали, ё-моё, пальцев на руках не хватало, шоб все дырки затыкать… А пальчики мои многое умеют! Ломалось всё: машины, люди, жизни. А тут знакомый экипаж разбился. Вывозили они большого начальника с семьёй на материк и грохнулись. Долго их искали, а нашли, мама моя! Лежат они, битые, на снегу, а кругом деньги, деньги, деньги, как листовки кто разбросал. Оказывается, начальник с собою все припасы взял, ну, и мешочек развязался… От тут и я задумался: всех денег не заработаешь, надо закругляться, а то будешь ломанный-переломанный лежать, и зверьё всякое грызть будет… И, ты скажи, як нагадал! Попали мы в такую передрягу: и перегруз, и погода — срань сранью, видимость нулёвая, короче, грохнулся наш пепелац — полный рот земли! Второй пилот, он же и птица-говорун, радист который, сразу отошёл, командир где-то с час живой ещё был… А я, поверишь, токо глазами блымал, и ни рукою, ни ногою… Хорошо, мы умку в тот раз везли, ну, пацана без родителей, он меня и спас. Шустрый такой был, костёрчик жег, меня на брезент перетащил, воду нашёл…
— И? — пришлось подгонять примолкшего вертолётчика.
— И через сутки нашли… Слухай, а як оно там, за колючкой? — внезапно переменил тему майор. — Как ты там с ума не сошёл?
— Как не сошёл? А побег!
— Это не считается! Побег — это полёт!
«Ну, да! Полёт с крыши под зонтиком!»
— …Когда жизнь человека вбила как гвоздь в землю по самую шляпку, а он вырвался и взлетел… Не, я б тюрьмы не выдержал, спрыгнул бы с катушек…
— Выдержал, куда бы ты делся! Ничего не остается, как терпеть. Ты ведь сам и не такое переживал, разве нет?
— Ну, цугундер и стингер — две большие разницы! А годами на привязи… Там, в головке, наверно, шо то такое происходит, нет?
— Происходит, Толя, происходит. Человек меняется, и не в лучшую сторону. Понимаешь, для меня этот побег — спасение, передышка, я потом смогу ещё продержаться. У меня украли годы, я вернул себе эти несколько дней…
— А если бы ещё с женщинами пообщался, а? Кинул бы несколько палочек — и точно, дальше жить можно. Не, ты шо смеешься? И ничего смешного! Придумал тоже — терпеть! От нам с тобою за сорок, так? Самый золотой возраст от сорока до пятидесяти! В сорок лет токо полноценным мужиком становишься. Главное, шо в такие годы выжил, а если ещё и не скурвился! Столько пережил, перевидел, уже чётко понимаешь, где лево, а где право, а до горизонта ещё далеко! Понял главное — жизнь копейка! И задача человека — получить у этой жизни стольник на сдачу, — закинул руки за голову майор и потянулся.
— Это что, максима сенсея Абрикосова?
— А это мы с ним на пару! И правильно — надо жить на полную катушку! Нет, и после пятидесяти хорошо, и после шестидесяти, так особенно, если ещё что-то можешь. А лучше всего будет, когда поймешь: ничего не можется, а ничего и не хочется — полный баланс! — рассмеялся он. — Но в сорок! В сорок лет только высоту набрал, только полетать. А эти обезьяны по тебе из ракетной установки! Знаешь, есть такая дура — «Игла», две ракеты за раз пуляет… Эээх! Шоб у них, у тех обезьян, там всё поотсыхало…
— Что ты имеешь в виду? — не понял занятый костром беглец.
— Не, не руки, грабки нехай останутся, шоб морды закрывать. А всё остальное — под корень…
— Толя, что за ерунда! Нет, злости у меня было много. Но я скоро понял, что она, как кислота, мою душу разъедает, понимаешь, мою собственную!
— Ага! Ты на нет сошёл, а этот обмылок, шо тебя под винты бросил, сидит, ножки свесил, кайфует… Слухай, я не догоняю, а ты шо ж ушами хлопал? Ждал, пока главная обезьяна зубы наденет и кусать начнёт? И ты смотри: такая маленькая блоха и такая злоемучая! Она ж не просто ударит, а и нож в ране повернет. Компот ей в рот, пусть зальётся! А ты? Шо ж не уехал?
— Причин много было. И самая главная — репутационная…
— Какая, какая? А, ну да! Из принципа не уступлю дорогу «камазу», так? Знаешь, скоко таких, неуступчивых, по дорогам бьются!
— Если честно, я и не представлял, что со мной можно так просто расправиться…
— Думал, с верхней полки тебя не достать?
— Что-то вроде этого…
— Ну, ладно — ты! Тебя обезьяны по-крупному курочили, но они ж и мелочью не брезгуют. Емают народ по всякому, а народ молчит. Это как?
— А как в твоём любимом фильме говорится? Ну, в «Великолепной семёрке». Вспомнил или подсказать?
— Стой, стой… Если кто не хочет, чтоб его стригли, пусть не будет овцой. Так?
— Может, и не совсем те слова, но по смыслу верно. Хорошие фильмы мы с тобой, ровесник, в детстве смотрели!
— А я всё равно старше!
— Само собой, на целую войну и старше…
— Нашёл, чем мерить — войной! У каждого мужика она своя, а у твоей войны так и конца не видно. Слушай, а шо там у тебя в военном билете? Какая учётная специальность?
— Очень серьёзная, майор: специалист по взрывному делу.
— Ё! А как же это тебе терроризм не приписали?
— Оставили на десерт, когда других обвинений не останется.
— Не, надо было уезжать. Хоть на Украину! Добрались бы до Харькова, а там…
— Далеко бы я уехал — на Украину! Это, Толя, не мой случай. Нет, я примерял это на себя, искал страну, место… И было всё не то, всё не по мне!
— Ну, да! Зато тюрьма в самый раз!
— Как ты не понимаешь: уехать — признать свою вину! И потом людей из-за меня столько пострадало.
— Ну, не уехал, так теперь сильно жалкуешь?
— Вот в данную минуту — да, жалею. Но какое теперь это имеет значение?
— Зря ты так, на Украине дали б тебе… это… политическое убежище. И херушки там обезьяны бы достали.
— Дали бы! Потом догнали и ещё раз дали! А с учётом того, что российские спецслужбы в сопредельных странах как у себя дома, то на Украине… Я ведь не за прокуратурой, а за этими органами… А ты сам почему не едешь на родину? Что тебя здесь держит?
— Биография. Она держит. Но в последнее время стало шо-то душно… Был я тут с машинами на техосмотре, стоим с мужиками, ну, слово за слово, анекдот хохляцкий рассказал, мужики животы надорвали. А один молодой ни с того, ни сего вызверился и зашипел: ехай в свою Хохляндию, и там на мове ботай! И бачу, мужики токо шо ржали, а тут морды отвернули и молчат. Вроде как в белорусской деревне я на немецком заговорил! Веришь, стоял я тогда как оплёванный?
— Если насчёт оплёванности, ещё как верю. Вопрос крови и почвы — самый больной вопрос. Вот сколько бы я ни утверждал, что я русский…
— А ты не отпирайся! Так прямо и говори: русский сын русского еврейского народа. Ты лучше скажи, жена дождётся?
— Не знаю. Я ни в чём не уверен, а в этом меньше всего… In the arithmetic of love, one plus one equals everything, and two minus one equals nothing…
— Причём тут арифметика! Ты по-простому скажи.
— А куда проще! Когда один плюс один — это всё, а когда два минус один — это уже ничего, пустота… Я перед ней очень виноват, понимаешь? Успокаивал, говорил, это ненадолго, через год-два меня освободят, и она верила… А пытка всё длится и длится, и неизвестно, выйду ли я когда-нибудь. А у неё жизнь проходит… Если отобьюсь от обвинений в организации побега, то за эту большую прогулку обязательно впаяют ещё года три… Нельзя требовать от женщины невозможного. Она не должна похоронить себя ради того, кто так по-дурацки распорядился собственной судьбой. Преданность — это редчайшее качество, и ценится как ничто другое. Только непомерно дорого стоит и тому, кто предан, и тому, кто… А если это и не преданность вовсе? Что, если на неё давит так называемое общественное мнение? Разлука разъединяет людей, и с этим ничего не поделаешь. Я стал другим и она уже другая. Да, у нас общее прошлое, но разное настоящее и, боюсь, будущее.