– No está mal para un jovencito de veintiocho años. Son los tipos metidos en inversiones los que se llevan el gato al agua. Mocosos que ganan millones haciendo Dios sabe qué. Supongo que jodiendo a la gente como tú y yo.

– Sí, pero Steven Page no era un banquero. Trabajaba de analista financiero, estudiaba el mercado. Cobraba un sueldo, y según este informe, tampoco cobraba mucho.

– Entonces ¿cómo es que tenía esa cartera de inversiones? -Sawyer frunció el entrecejo-. ¿Utilizó fondos de Fidelity?

– La policía lo investigó. No faltaban fondos de Fidelity.

– Entonces, ¿a qué conclusión llegaron?

– Creo que a ninguna. A Page lo encontraron solo en el apartamento, con la puerta y las ventanas cerradas desde el interior. Y en cuanto el informe del forense mencionó el posible suicidio con una sobredosis de insulina, se despreocuparon del asunto. Por si no lo sabes, Lee, en Nueva York se les amontonan los casos de homicidios.

– Gracias por la información, Ray. ¿Quién fue el heredero?

Jackson echó una ojeada al informe.

– Steven Page no dejó testamento. Sus padres habían muerto, era soltero y no tenía hijos. Su hermano, Edward, como único pariente, lo heredó todo.

– Eso es interesante.

– No creo que Ed Page se cargara a su hermano menor para pagar la educación de sus hijos. Por lo que averigüé, él fue el primer sorprendido cuando se enteró de que su hermano era millonario.

– ¿Hay algo en el informe de la autopsia que te parezca raro?

Jackson cogió dos páginas de la carpeta y se las pasó a Sawyer.

– Steven Page murió como consecuencia de una sobredosis de insulina. Se inyecto a sí mismo en el muslo. Es el lugar habitual para los diabéticos. Había marcas anteriores que lo confirman. En la jeringuilla sólo había sus huellas digitales. El informe de toxicología señala que el nivel de alcohol en sangre era de uno coma ocho. Esto no le ayudó mucho cuando se inyectó la sobredosis. El algor mortis indicó que llevaba muerto unas doce horas cuando lo encontraron; la temperatura del cuerpo era de unos veintiséis grados. El rigor mortis era total, cosa que corrobora la hora de la muerte señalada por la temperatura corporal e indica que ocurrió entre las tres y las cuatro de la mañana. El tipo murió donde lo encontraron.

– ¿Quién lo encontró?

– La mujer de la limpieza. Seguramente, no fue un espectáculo agradable.

– La muerte nunca lo es. ¿Dejó alguna nota?

Jackson meneó la cabeza.

– ¿Page hizo alguna llamada antes de palmarla?

– La última llamada que hizo Steven Page desde su apartamento fue a las siete y media de la tarde anterior.

– ¿A quién llamó?

– A su hermano.

– ¿La policía habló con Ed Page?

– Desde luego. En cuanto se enteraron de que Steven Page era rico.

– ¿Ed Page tenía una coartada?

– Una muy buena. Como sabes, en aquel tiempo era policía. Estaba trabajando en una operación antidroga con otros agentes en el Lower East Side a la hora de la muerte de su hermano.

– ¿Le preguntaron sobre la conversación telefónica?

– Declaró que su hermano parecía desesperado. Steven le dijo que era seropositivo. Page señaló que por el tono le pareció que estaba borracho.

– ¿No fue a verlo?

– Dijo que lo intentó, pero que su hermano no quiso saber nada. Al final acabó por colgarle el teléfono. Ed Page lo llamó un par de veces sin resultado. Entraba de servicio a las nueve. Decidió dejar tranquilo a su hermano e ir a verlo a la mañana siguiente. Acabó el turno a las diez de la mañana. Se fue a casa a dormir unas horas, y a eso de las tres de la tarde fue a la oficina de su hermano en el centro. Allí le dijeron que no había ido a trabajar y, entonces, se dirigió al apartamento de Steven. Llegó casi con los de homicidios.

– Pobre tipo. Supongo que el sentimiento de culpa debió ser terrible.

– Si hubiese sido mi hermano menor… -comentó Jackson-. La cuestión es que consideró un suicidio. Todos los hechos lo confirmaban.

– Y, sin embargo, Ed Page no se lo creyó. ¿Por qué?

– Quizás era lo que necesitaba. -Jackson encogió los hombros-. Quizá se sentía culpable y negar el suicidio le hacía sentirse mejor. ¿Quién sabe? La policía no encontró nada fuera de lugar, y por lo que veo en este informe yo tampoco.

Sawyer, perdido en sus pensamientos, no respondió. Jackson recuperó las dos hojas del informe de la autopsia de Steven Page y las guardó en la carpeta. Miró a su compañero.

– ¿Encontraste algo en la oficina de Page?

– No. Pero sí encontré algo interesante en su casa -respondió Sawyer distraído. Metió la mano en el bolsillo de la americana y sacó la foto marcada con el nombre de «Stevie». Se la dio a Jackson-. Es interesante porque estaba oculta en el dorso de otra foto más grande. Creo que es Steven Page.

Jackson se quedó boquiabierto en el instante en que miró la foto.

– ¡Oh, Dios mío! -Se levantó bruscamente-. ¡Oh, Dios mío! -repitió mientras trataba de controlar el temblor de las manos-. Esto no es posible.

– ¿Ray, Ray? ¿Qué coño pasa?

Jackson corrió hasta otra de las mesas de la sala. Comenzó a buscar entre las carpetas. Las abría, les echaba una ojeada y las tiraba. Su conducta era cada vez más frenética. Por fin, encontró lo que buscaba y permaneció en silencio con la mirada fija en una página. Sawyer se acercó en el acto.

– Maldita sea, Ray, ¿de qué se trata?

Jackson alcanzó la página donde estaba pegada una foto y Sawyer la miró incrédulo. Tenía ante sus ojos el precioso rostro de Steven Page. Sawyer recogió la foto que había traído del apartamento de Ed Page y comparó ambas fotos. No había ninguna duda; era el mismo hombre. Miró a su compañero.

– ¿Dónde encontraste esta foto, Ray? -preguntó casi en un susurro.

Jackson se humedeció los labios mientras meneaba la cabeza.

– No me lo puedo creer.

– ¿Dónde, Ray, dónde?

– En el apartamento de Arthur Lieberman.

Capítulo 46

Destinatario: Yo no.

Fecha: 261195 08:41:52 EST

De:ArchieKW2

Para: ArchieJW2

Querido Otro Archie: Cuida tu mecanografía. Por cierto, ¿te envías cartas a ti mismo muy a menudo? El mensaje es un poco melodramático pero la contraseña es bonita. Quizá podamos hablar de claves. Me han dicho que una de las mejores es la racalmilgo del Servicio Secreto. Nos vemos en el ciberespacio.

Ciao.

Mensaje enviado:

Remitente: Yo no.

Fecha: 191195 10:30:06 PST

De:ArchieJW2

Para: ArchieKW2

sid todo mal todo al revés/disquete en correo 099121.19822.29629.295111.3961 4 almacén seattleconsigueayudaurgenteyo

Sidney contempló la pantalla del ordenador mientras su mente alternaba entre el entusiasmo y el desconsuelo. Su suposición era correcta. Jason había apretado la k en lugar de la j. Gracias, ArchieKW2. Fisher había tenido razón en cuanto a la contraseña: casi treinta caracteres. Daba por hecho que eso era lo que representaban los números: la contraseña.

Se desesperó una vez más cuando vio la fecha del mensaje original. Jason le había suplicado una ayuda urgente. Sidney no hubiera podido hacer nada, pero de todos modos tenía la terrible sensación de haberle fallado. Imprimió el mensaje y se lo guardó en el bolsillo. Al menos ahora podría leer el contenido del disquete y esto volvió a animarla.

De pronto se le disparó la adrenalina al oír que alguien entraba en la biblioteca. Salió del programa y apagó el ordenador. Guardó el disquete en el bolso. Casi sin respirar y con la mano sobre la culata de la pistola esperó atenta a cualquier otro sonido.

Justo cuando oyó un ruido a su derecha, dejó la silla y se movió agachada hacia la izquierda. Llegó a una de las estanterías y se detuvo para espiar entre los libros. Vio la silueta del hombre pero no había luz suficiente para verle la cara. No se atrevió a moverse por miedo a hacer algún ruido. Entonces el desconocido avanzó directamente hacia donde estaba ella. Empuñó la pistola, le quitó el seguro y la sacó de la cartuchera mientras retrocedía. Siempre agachada, se ocultó detrás de uno de los tabiques, los oídos atentos mientras pensaba cómo salir. El problema estaba en que la biblioteca tenía una única puerta. Su única oportunidad era rodear las estanterías intentando mantener la ventaja sobre el intruso, alcanzar la puerta y echar a correr hasta los ascensores en el vestíbulo.