La mère restait morne, et la pâle accouchée,

Sur l’ancien souvenir tout entière penchée,

Rêvait; on lui porta l’enfant sur un coussin;

Elle se laissa faire et lui donna le sein;

Et tout à coup, pendant que, farouche, accablée,

Pensant au fils nouveau moins qu’à l’âme envolée,

Hélas! et songeant moins aux langes qu’au linceul,

Elle disait: – Cet ange en son sépulcre est seul!

– Ô doux miracle! ô mère au bonheur revenue! -

Elle entendit, avec une voix bien connue,

Le nouveau-né parler dans l’ombre entre ses bras,

Et tout bas murmurer: – C’est moi. Ne le dis pas.

Août 1843.

XXIV. Aux arbres

Arbres de la forêt, vous connaissez mon âme!

Au gré des envieux la foule loue et blâme;

Vous me connaissez, vous! – vous m’avez vu souvent,

Seul dans vos profondeurs, regardant et rêvant.

Vous le savez, la pierre où court un scarabée,

Une humble goutte d’eau de fleur en fleur tombée,

Un nuage, un oiseau, m’occupent tout un jour.

La contemplation m’emplit le cœur d’amour.

Vous m’avez vu cent fois, dans la vallée obscure,

Avec ces mots que dit l’esprit à la nature,

Questionner tout bas vos rameaux palpitants,

Et du même regard poursuivre en même temps,

Pensif, le front baissé, l’œil dans l’herbe profonde,

L’étude d’un atome et l’étude du monde.

Attentif à vos bruits qui parlent tous un peu,

Arbres, vous m’avez vu fuir l’homme et chercher Dieu!

Feuilles qui tressaillez à la pointe des branches,

Nids dont le vent au loin sème les plumes blanches,

Clairières, vallons verts, déserts sombres et doux,

Vous savez que je suis calme et pur comme vous.

Comme au ciel vos parfums, mon culte à Dieu s’élance,

Et je suis plein d’oubli comme vous de silence!

La haine sur mon nom répand en vain son fiel;

Toujours, – je vous atteste, ô bois aimés du ciel! -

J’ai chassé loin de moi toute pensée amère,

Et mon cœur est encor tel que le fit ma mère!

Arbres de ces grands bois qui frissonnez toujours,

Je vous aime, et vous, lierre au seuil des antres sourds,

Ravins où l’on entend filtrer les sources vives,

Buissons que les oiseaux pillent, joyeux convives!

Quand je suis parmi vous, arbres de ces grands bois,

Dans tout ce qui m’entoure et me cache à la fois,

Dans votre solitude où je rentre en moi-même,

Je sens quelqu’un de grand qui m’écoute et qui m’aime!

Aussi, taillis sacrés où Dieu même apparaît,

Arbres religieux, chênes, mousses, forêt,

Forêt! c’est dans votre ombre et dans votre mystère,

C’est sous votre branchage auguste et solitaire,

Que je veux abriter mon sépulcre ignoré,

Et que je veux dormir quand je m’endormirai.

Juin 1843.

XXV .

L’enfant, voyant l’aïeule à filer occupée,

Veut faire une quenouille à sa grande poupée.

L’aïeule s’assoupit un peu; c’est le moment.

L’enfant vient par derrière et tire doucement

Un brin de la quenouille où le fuseau tournoie,

Puis s’enfuit triomphante, emportant avec joie

La belle laine d’or que le safran jaunit,

Autant qu’en pourrait prendre un oiseau pour son nid.

Cauteretz, août 1843.

XXVI. Joies du soir

Le soleil, dans les monts où sa clarté s’étale,

Ajuste à son arc d’or sa flèche horizontale;

Les hauts taillis sont pleins de biches et de faons;

Là rit dans les rochers, veinés comme des marbres,

Une chaumière heureuse; en haut, un bouquet d’arbres;

Au-dessous, un bouquet d’enfants.

C’est l’instant de songer aux choses redoutables.

On entend les buveurs danser autour des tables;

– Tandis que, gais, joyeux, heurtant les escabeaux,

Ils mêlent aux refrains leurs amours peu farouches,

Les lettres des chansons qui sortent de leurs bouches

Vont écrire autour d’eux leurs noms sur leurs tombeaux.

– Mourir! demandons-nous, à toute heure, en nous-même:

– Comment passerons-nous le passage suprême? -

Finir avec grandeur est un illustre effort.

Le moment est lugubre et l’âme est accablée;

Quel pas que la sortie! – Oh! l’affreuse vallée

Que l’embuscade de la mort!

Quel frisson dans les os de l’agonisant blême!

Autour de lui tout marche et vit, tout rit, tout aime;

La fleur luit, l’oiseau chante en son palais d’été,

Tandis que le mourant, en qui décroît la flamme,

Frémit sous ce grand ciel, précipice de l’âme,

Abîme effrayant d’ombre et de tranquillité!

Souvent, me rappelant le front étrange et pâle

De tous ceux que j’ai vus à cette heure fatale,

Êtres qui ne sont plus, frères, amis, parents,

Aux instants où l’esprit à rêver se hasarde,

Souvent je me suis dit: Qu’est-ce donc qu’il regarde

Cet œil effaré des mourants?

Que voit-il?… – Ô terreur! de ténébreuses routes,

Un chaos composé de spectres et de doutes,

La terre vision, le ver réalité,

Un jour oblique et noir qui, troublant l’âme errante,

Mêle au dernier rayon de la vie expirante

Ta première lueur, sinistre éternité!

On croit sentir dans l’ombre une horrible piqûre.

Tout ce qu’on fit s’en va comme une fête obscure,

Et tout ce qui riait devient peine ou remord.

Quel moment, même, hélas! pour l’âme la plus haute,

Quand le vrai tout à coup paraît, quand la vie ôte

Son masque, et dit: «Je suis la mort!»

Ah! si tu fais trembler même un cœur sans reproche,

Sépulcre! le méchant avec horreur t’approche.

Ton seuil profond lui semble une rougeur de feu;

Sur ton vide pour lui quand ta pierre se lève,

Il s’y penche; il y voit, ainsi que dans un rêve,

La face vague et sombre et l’œil fixe de Dieu.

Biarritz, juillet 1843.

XXVII .

J’aime l’araignée et j’aime l’ortie,

Parce qu’on les hait;

Et que rien n’exauce et que tout châtie

Leur morne souhait;

Parce qu’elles sont maudites, chétives,

Noirs êtres rampants;

Parce qu’elles sont les tristes captives

De leur guet-apens;

Parce qu’elles sont prises dans leur œuvre;

Ô sort! fatals nœuds!

Parce que l’ortie est une couleuvre,

L’araignée un gueux;

Parce qu’elles ont l’ombre des abîmes,

Parce qu’on les fuit,

Parce qu’elles sont toutes deux victimes

De la sombre nuit.

Passants, faites grâce à la plante obscure,

Au pauvre animal.

Plaignez la laideur, plaignez la piqûre,

Oh! plaignez le mal!

Il n’est rien qui n’ait sa mélancolie;

Tout veut un baiser.

Dans leur fauve horreur, pour peu qu’on oublie

De les écraser,

Pour peu qu’on leur jette un œil moins superbe,

Tout bas, loin du jour,

La vilaine bête et la mauvaise herbe

Murmurent: Amour!

Juillet 1842.