De mes baisers sans ta bouche,

Et de mes pleurs sans tes yeux!

Août 18…

XXVI. Crépuscule

L’étang mystérieux, suaire aux blanches moires,

Frissonne; au fond du bois, la clairière apparaît;

Les arbres sont profonds et les branches sont noires;

Avez-vous vu Vénus à travers la forêt?

Avez-vous vu Vénus au sommet des collines?

Vous qui passez dans l’ombre, êtes-vous des amants?

Les sentiers bruns sont pleins de blanches mousselines;

L’herbe s’éveille et parle aux sépulcres dormants.

Que dit-il, le brin d’herbe? et que répond la tombe?

Aimez, vous qui vivez! on a froid sous les ifs.

Lèvre, cherche la bouche! aimez-vous! la nuit tombe;

Soyez heureux pendant que nous sommes pensifs.

Dieu veut qu’on ait aimé. Vivez! faites envie,

Ô couples qui passez sous le vert coudrier.

Tout ce que dans la tombe, en sortant de la vie,

On emporta d’amour, on l’emploie à prier.

Les mortes d’aujourd’hui furent jadis les belles.

Le ver luisant dans l’ombre erre avec son flambeau.

Le vent fait tressaillir, au milieu des javelles,

Le brin d’herbe, et Dieu fait tressaillir le tombeau.

La forme d’un toit noir dessine une chaumière;

On entend dans les prés le pas lourd du faucheur;

L’étoile aux cieux, ainsi qu’une fleur de lumière,

Ouvre et fait rayonner sa splendide fraîcheur.

Aimez-vous! c’est le mois où les fraises sont mûres.

L’ange du soir rêveur, qui flotte dans les vents,

Mêle, en les emportant sur ses ailes obscures,

Les prières des morts aux baisers des vivants.

Chelles, août 18…

XXVII. La nichée sous le portail

Oui, va prier à l’église,

Va; mais regarde en passant,

Sous la vieille voûte grise,

Ce petit nid innocent.

Aux grands temples où l’on prie,

Le martinet, frais et pur,

Suspend la maçonnerie

Qui contient le plus d’azur.

La couvée est dans la mousse

Du portail qui s’attendrit;

Elle sent la chaleur douce

Des ailes de Jésus-Christ.

L’église, où l’ombre flamboie,

Vibre, émue à ce doux bruit;

Les oiseaux sont pleins de joie,

La pierre est pleine de nuit.

Les saints, graves personnages

Sous les porches palpitants,

Aiment ces doux voisinages

Du baiser et du printemps.

Les vierges et les prophètes

Se penchent dans l’âpre tour,

Sur ces ruches d’oiseaux faites

Pour le divin miel amour.

L’oiseau se perche sur l’ange;

L’apôtre rit sous l’arceau.

«Bonjour, saint!» dit la mésange.

Le saint dit: «Bonjour, oiseau!»

Les cathédrales sont belles

Et hautes sous le ciel bleu;

Mais le nid des hirondelles

Est l’édifice de Dieu.

Lagny, juin 18…

XXVIII. Un soir que je regardais le ciel

Elle me dit, un soir, en souriant:

– Ami, pourquoi contemplez-vous sans cesse

Le jour qui fuit, ou l’ombre qui s’abaisse,

Ou l’astre d’or qui monte à l’orient?

Que font vos yeux là-haut? je les réclame.

Quittez le ciel; regardez dans mon âme!

Dans ce ciel vaste, ombre où vous vous plaisez,

Où vos regards démesurés vont lire,

Qu’apprendrez-vous qui vaille mon sourire?

Qu’apprendras-tu qui vaille nos baisers?

Oh! de mon cœur lève les chastes voiles.

Si tu savais comme il est plein d’étoiles!

Que de soleils! vois-tu, quand nous aimons,

Tout est en nous un radieux spectacle.

Le dévouement, rayonnant sur l’obstacle,

Vaut bien Vénus qui brille sur les monts.

Le vaste azur n’est rien, je te l’atteste;

Le ciel que j’ai dans l’âme est plus céleste!

C’est beau de voir un astre s’allumer.

Le monde est plein de merveilleuses choses.

Douce est l’aurore, et douces sont les roses.

Rien n’est si doux que le charme d’aimer!

La clarté vraie et la meilleure flamme,

C’est le rayon qui va de l’âme à l’âme!

L’amour vaux mieux, au fond des antres frais,

Que ces soleils qu’on ignore et qu’on nomme.

Dieu mit, sachant ce qui convient à l’homme,

Le ciel bien loin et la femme tout près.

Il dit à ceux qui scrutent l’azur sombre:

«Vivez! aimez! le reste, c’est mon ombre!»

Aimons! c’est tout. Et Dieu le veut ainsi.

Laisse ton ciel que de froids rayons dorent!

Tu trouveras, dans deux yeux qui t’adorent,

Plus de beauté, plus de lumière aussi!

Aimer, c’est voir, sentir, rêver, comprendre.

L’esprit plus grand s’ajoute au cœur plus tendre.

Viens, bien-aimé! n’entends-tu pas toujours

Dans nos transports une harmonie étrange?

Autour de nous la nature se change

En une lyre et chante nos amours!

Viens! aimons-nous! errons sur la pelouse.

Ne songe plus au ciel! j’en suis jalouse! -

Ma bien-aimée ainsi tout bas parlait,

Avec son front posé sur sa main blanche,

Et l’œil rêveur d’un ange qui se penche,

Et sa voix grave, et cet air qui me plaît;

Belle et tranquille, et de me voir charmée,

Ainsi tout bas parlait ma bien-aimée.

Nos cœurs battaient; l’extase m’étouffait;

Les fleurs du soir entr’ouvraient leurs corolles…

Qu’avez-vous fait, arbres, de nos paroles?

De nos soupirs, rochers, qu’avez-vous fait?

C’est un destin bien triste que le nôtre,

Puisqu’un tel jour s’envole comme un autre!

Ô souvenir! trésor dans l’ombre accru!

Sombre horizon des anciennes pensées!

Chère lueur des choses éclipsées!

Rayonnement du passé disparu!

Comme du seuil et du dehors d’un temple,

L’œil de l’esprit en rêvant vous contemple!

Quand les beaux jours font place aux jours amers,

De tout bonheur il faut quitter l’idée;

Quand l’espérance est tout à fait vidée,

Laissons tomber la coupe au fond des mers.

L’oubli! l’oubli! c’est l’onde où tout se noie;

C’est la mer sombre où l’on jette sa joie.

Montf., septembre 18… – Brux…, janvier 18…

LIVRE TROISIÈME. LES LUTTES ET LES RÊVES

I. Écrit sur un exemplaire de la Divina Commedia

Un soir, dans le chemin je vis passer un homme

Vêtu d’un grand manteau comme un consul de Rome,

Et qui me semblait noir sur la clarté des cieux.

Ce passant s’arrêta, fixant sur moi ses yeux

Brillants, et si profonds, qu’ils en étaient sauvages,

Et me dit: «J’ai d’abord été, dans les vieux âges,

«Une haute montagne emplissant l’horizon;

«Puis, âme encore aveugle et brisant ma prison,

«Je montai d’un degré dans l’échelle des êtres,

«Je fus un chêne, et j’eus des autels et des prêtres,

«Et je jetai des bruits étranges dans les airs;

«Puis je fus un lion rêvant dans les déserts,

«Parlant à la nuit sombre avec sa voix grondante;

«Maintenant, je suis homme, et je m’appelle Dante.»

Juillet 1843.