ГЛАВА ВТОРАЯ

ГЛАВА ВТОРАЯ

ЛУКА

Я просыпаюсь в темноте от грохота непривычного двигателя. Моя голова болит, словно ее раскололи пополам, тупая боль отдает в левый висок. Я пытаюсь поднять руку, чтобы дотронуться до нее, но руки не слушаются.

Они прижаты к моим бокам чем-то твердым. Паника захлестывает меня, прогоняя затянувшуюся паутину беспамятства. Я распахиваю глаза, пытаясь разобраться в том, что меня окружает. Я в хорошей машине, судя по маслянистой коже под моей щекой и изящным линиям салона.

Но я сижу не как обычный пассажир. Я растянулся на заднем сиденье, положив голову на что-то теплое и твердое. Я приподнимаю подбородок и быстро моргаю, чтобы прояснить зрение. На меня смотрит пара темных, прикрытых веками глаз, поблескивающих в тусклом свете, проникающем сквозь тонированные стекла.

Они запечатлены на лице, которое выглядит так, словно было высечено из камня, со всеми острыми углами и резкими линиями, с челюстью, способной резать стекло. Я уже видел это лицо раньше, в обрывках воспоминаний, которые проплывают перед моими глазами.

Переулок. Выстрел. Кровь.

О Боже. О Боже, о Боже, о Боже.

Я пытаюсь подняться, борясь с весом, который прижимает меня к сиденью. Но это бесполезно. Я в ловушке, беспомощен, полностью во власти мужчины, который убил человека прямо у меня на глазах.

Мужчина, на чьих коленях я сейчас лежу.

— Все хорошо, —голос у него низкий, скрипучий, как шуршание гравия по шелку. От этого у меня по спине пробегают мурашки, а сердце бешено колотится. — Ты в безопасности.

В безопасности? Он, блядь, издевается надо мной? Я только что видел, как он размазал мозги человека по кирпичной стене, а теперь он говорит мне, что я в безопасности?

Мое дыхание становится неглубоким, я задыхаюсь от паники, мои легкие напрягаются из-за давления на грудь. Я чувствую твердые линии его тела под собой, всю его силу и сдерживаемую жестокость. На нем костюм, который, вероятно, стоит дороже, чем моя аренда, ткань гладкая и прохладная на моей разгоряченной коже.

— Пожалуйста, — шепчу я, ненавидя то, как дрожит мой голос. — Пожалуйста, отпусти меня. Я никому не скажу, клянусь Богом. Просто отпусти меня.

Его глаза сужаются, на челюсти подергивается мускул. Долгое мгновение он просто смотрит на меня, сверля меня взглядом, словно пытается прочесть мои мысли. Я чувствую себя полностью открытым, беззащитным, как будто он видит меня насквозь, до мозга костей.

— Я не могу этого сделать, — наконец произносит он ровным, лишенным эмоций голосом. — Теперь ты помеха.

Обуза. Это слово эхом отдается у меня в голове, отскакивая от черепа, как рикошет. Я видел достаточно криминальных драм, чтобы знать, что происходит с помехами в мире мафии. Они заканчивают свои дни в неглубоких могилах или на дне реки, с привязанным цементным блоком к ноге.

— Ч-что ты собираешься со мной сделать?

Я ненавижу, как слабо это звучит, как жалко. Но я ничего не могу с собой поделать. Я напуган, напуган больше, чем когда-либо в своей жизни. Этот человек с холодными глазами держит мою судьбу в своих руках убийцы.

И что-то подсказывает мне, что он не из тех, кто проявляет милосердие. Он отводит взгляд, устремленный в окно. Город за окном расплывается, размытый неоном и тенями. Я мельком замечаю свое отражение в стекле, бледное, с широко раскрытыми глазами и перепачканное кровью. Я похож на привидение, призрак, парящий над кожаным сиденьем.

— Я еще не решил, — его голос звучит отстраненно, почти задумчиво. Как будто он раздумывает, какое вино подать к ужину, а не о том, как избавиться от моего тела. — Но тебе не стоит беспокоиться об этом прямо сейчас.

Я разражаюсь смехом, высоким и истеричным.

— Не стоит волноваться? Ты, блядь, издеваешься надо мной, да? Ты убил человека у меня на глазах, а потом запер меня в своей машине. Как, черт возьми, я могу не волноваться?

Его глаза снова устремляются на меня, превращаясь в щелочки.

— Следи за своим языком, — рычит он, впиваясь пальцами в мое плечо. — Ты не в том положении, чтобы что-то требовать.

Я вздрагиваю от его прикосновения, мое сердце колотится о ребра. Но за этим страхом скрывается что-то еще. Что-то горячее и безрассудное, как первый язычок пламени на сухих дровах.

— Пошел ты, — выплевываю я, и слова отдают медью на моем языке. — Если ты собираешься убить меня, просто покончи с этим. Я не собираюсь умолять сохранить мне жизнь.

Он моргает, на его лице мелькает удивление. Оно мгновенно исчезает, сменяясь холодной, бесстрастной маской. Но на мгновение, клянусь, я увидел трещину в его броне.

— Я же сказал тебе, — говорит он низким и опасным голосом. — Я еще не решил, что собираюсь с тобой делать. Но продолжай болтать, и я могу просто передумать.

Я с трудом сглатываю, в горле внезапно пересыхает. В его словах звучит предупреждение, обещание насилия, от которого у меня кровь стынет в жилах. Но там есть и что-то еще, погребенное под толщами льда и стали.

Что-то, что звучит почти как… любопытство.

Я пристально смотрю на него, ища в его лице хоть какой-то намек на человечность. Какой-то признак того, что он не просто безжалостный убийца, которого я видел в переулке. Но черты его лица словно высечены из камня, непроницаемы и нечитаемы.

— По крайней мере, скажи мне, как тебя зовут, — говорю я ему, гадая, смогу ли я расположить его к себе, напомнив о своей человечности, а также о его собственной. — Меня зовут Лука, я пекарь в той маленькой кондитерской… — которую ты обрызгал мозгами. — А ты?

Его темные глаза устремляются на меня.

— Энцо. Энцо Витале.

Он произносит это так, будто я должна его узнать, но я не узнаю.

— Энцо.

Я перекатываю это имя на языке, примеряя на вкус.

— Приятно познакомиться.

Он фыркает, потому что знает, что это не так. Но я должен кое-что попробовать. Единственный козырь, что у меня есть в, это яблочный пирог с топленым маслом, но я не в том состоянии, чтобы испечь его прямо сейчас.

Машина замедляет ход и останавливается, двигатель с тихим урчанием выключается. Энцо смотрит в окно, стиснув зубы.

— Мы на месте, — говорит он отрывистым деловым голосом. — Вставай.

Я моргаю, сбитый с толку внезапной сменой обстановки.

— Где это «на месте»? — спрашиваю я хриплым от страха голосом. — Куда ты меня привез?

Он не отвечает, просто перегибается через меня, чтобы открыть дверь. Я отшатываюсь от него, мое сердце бешено колотится о ребра. Но он не прикасается ко мне, просто жестом показывает, чтобы я выходил из машины.

На дрожащих ногах я выбираюсь с заднего сиденья, моргая от внезапного яркого света. Мы припарковались перед неприметным особняком из коричневого камня, который органично вписывается в окружающий район.

Улица тихая и пустынная, окна темные и закрыты ставнями. Энцо выходит из машины вслед за мной, его движения плавные и грациозные. Он возвышается надо мной, его широкие плечи загораживают свет.

— Заходи, — говорит он, кивая головой в сторону двери. — Сейчас.

Я колеблюсь, мои ноги приросли к тротуару. Все мои инстинкты кричат мне бежать, убраться как можно дальше от этого человека. Но я знаю, что это бесполезно. Даже если бы я мог убежать от него, мне некуда идти.

Со вздохом покорности я поднимаюсь по ступенькам к особняку, мои ноги наливаются свинцом. Энцо следует за мной по пятам, его присутствие ощутимым грузом давит мне на спину. Он открывает дверь ключом, который достает из кармана, замок открывается со звуком, который в тишине отдается эхом, как выстрел.

В доме темно и тихо, воздух насыщен запахом пыли и заброшенности. Энцо щелкает выключателем, освещая скудно обставленную гостиную. Здесь есть диван, журнальный столик, несколько неприметных картин на стенах. Это похоже на декорации, на картонный макет дома.

— Садись, — приказывает Энцо, указывая на диван.

Я молча подчиняюсь и присаживаюсь на краешек подушки. Мои руки дрожат, ладони скользкие от пота. Я сжимаю их в кулаки, пытаясь скрыть дрожь. Энцо шагает передо мной размеренными и четкими шагами. Он похож на тигра в клетке, весь состоящий из напряженных мышцах и неугомонной энергии.

Я практически ощущаю исходящее от него напряжение, воздух потрескивает вокруг него.

— Ты хоть представляешь, во что ты вляпался? — спрашивает он низким и напряженным голосом. — Представляешь, какую бурю дерьма ты навлек на свою голову?

Я молча качаю головой, мой язык прилип к небу. Он издает резкий смешок, в котором нет веселья.

— Конечно, ты не представляешь. Ты просто гражданский, обычный человек, живущий своей обычной, ничем не примечательной жизнью. Ты понятия не имеешь, что происходит в тени, что делают такие люди, как я, чтобы заставить мир вращаться.

Он останавливается и поворачивается ко мне лицом. Его глаза, темные и бездонные, впиваются в мои.

— Но теперь ты знаешь. Ты заглянул за занавес, увидел неприглядную правду. И это создает тебе проблему.

Мое сердце замирает в груди, тошнотворное чувство страха скручивает внутренности.

— Я же сказал тебе, — шепчу я срывающимся голосом. — Я ничего не скажу. Я забуду, что когда-либо видел тебя, клянусь.

Он качает головой, горькая улыбка искривляет его губы.

— Все не так просто. В моем мире не бывает незавершенных дел. Свидетелей в живых не оставляют. После того, как ты увидел то, что не должен был, пути назад не будет.

Я чувствую, что меня сейчас стошнит, мой желудок сводит от страха и отвращения.

— Ну и что? — я задыхаюсь, мой голос дрожит. — Ты просто собираешься убить меня, не так ли? Пустить мне пулю в лоб и сбросить тело в реку?

Он вздрагивает, на его челюсти подергивается мускул. На мгновение он выглядит почти… страдающим. Как будто мысль о том, что он может навредить мне, причиняет ему физическую боль. Но затем его лицо каменеет, холодная маска возвращается на место.

— Я не знаю, — говорит он ровным голосом. — Я должен. Это то, что я должен сделать, то, что сделал бы любой здравомыслящий мужчина на моем месте. Но по какой-то причине я не могу заставить себя сделать это.