ГЛАВА ПЕРВАЯ

ГЛАВА ПЕРВАЯ

ЭНЦО

В переулке воняет мочой и отчаянием, эта вонь так же знакома мне, как тяжесть пистолета в моей руке. Я держусь в тени, хищник в безупречном, сшитом на заказ костюме, выслеживающий свою жертву.

Он спотыкаясь идет впереди меня, забыв о своей неминуемой кончине, слишком сосредоточенный на том, чтобы не дать своим кишкам вывалиться наружу через дыру в животе.

Я проделал эту дыру там, как напоминание о том, что происходит, когда переходишь дорогу Данте Витале.

Что происходит, когда ты переходишь дорогу мне.

Эта крыса добегает до выхода из переулка, его скользкие от крови пальцы отчаянно цепляются за кирпичную стену, когда он пытается удержаться на ногах. Я мог бы отпустить его, позволить ему, ковыляя, выйти на улицу и оставить за собой жуткий след из крошек, по которому могли бы идти копы.

Это была бы медленная, мучительная смерть, соответствующая масштабам его предательства. Но мой дядя хочет, чтобы сообщение было отправлено.

И когда Данте Витале отдает приказ, ты не отступаешь.

Я поднимаю пистолет, глушитель уже надежно прикручен.

Рыдания крысы эхом отражаются от стен переулка, действуя мне на нервы.

Ненавижу, когда они плачут. Можно подумать, что жизнь, проведенная в этом бизнесе, научила их встречать смерть с чем-то похожим на достоинство. Но, в конце концов, все они одинаковы – бесхребетные и хнычущие, молящие о пощаде, которой, как они прекрасно знают, в нашем мире не существует.

Мой палец сжимается на спусковом крючке, это ощущение знакомо, как ласка любовника. Один рывок, один приглушенный хлопок, и все будет кончено. Просто нужно избавиться от еще одного тела, убрать еще один беспорядок.

И все это за одну ночь, работа для Энцо Витале, заместителя босса мафии и хладнокровного убийцы.

— П-пожалуйста, — хнычет крыса, слово получается влажным и тягучим. — У меня есть… семья…

Я чувствую, как мои губы кривятся от отвращения.

Как будто ему не было глубоко наплевать на свою жену и хнычущих сопляков, когда он распевал, как канарейка, перед федералами.

Нет, он заботится только о том, чтобы спасти свою жалкую шкуру. Они всегда так делают.

— Тебе следовало подумать о них до того, как ты стал крысой, — холодно говорю я ему.

Я знаю, что слова бессмысленны. На самом деле он не слушает, слишком поглощенный своей собственной неминуемой гибелью. Но я все равно произношу это последнее «пошел ты», чтобы подчеркнуть его жалкое существование.

Мой палец начинает нажимать на спусковой крючок, готовый разрисовать стену переулка содержимым его черепа. И тут я слышу это.

Резкий, испуганный вздох, неуместный в зловонной тени переулка. Мой взгляд устремляется к источнику звука, мой пистолет не отрывается от цели. Там, наполовину скрытый за штабелем гниющих деревянных поддонов, стоит мужчина.

Не один из моих, черт возьми, это уж точно.

Он слишком опрятный, слишком мягкий на вид, чтобы быть мафиози. Одет в белую футболку и поношенные джинсы, с копной вьющихся каштановых волос, которые буквально кричат о том, что он «штатский».

Но меня притягивают его глаза, широко раскрытые, зеленые и полные ужаса, когда они смотрят на жуткую сцену, разворачивающуюся перед ним. Эти глаза не принадлежат этому грязному закоулку, этому миру обычной жестокости и пролитой крови.

Они слишком невинны, слишком, блядь, чисты.

Это глаза очевидца.

В ту долю секунды, когда я отвлекся, крыса делает свой ход. Он отклоняется в сторону, бросаясь ко входу в переулок в последней отчаянной попытке убежать. Я возвращаю свое внимание к нему, проклиная собственную беспечность.

Я нажимаю на спусковой крючок, пистолет почти беззвучно дергается в моей руке. Череп крысы лопается, как гнилая дыня, забрызгивая кирпичную стену запекшейся кровью. Он оседает на землю, его тело все еще дергается, когда жизнь покидает его.

Я бесстрастно наблюдаю за происходящим, убеждаясь, что он действительно мертв, прежде чем снова обратить свое внимание на свидетеля. Он все еще там, застыв на месте, его убийственные глаза прикованы к тому, что осталось от крысиной головы.

Его лицо стало белым как мел, полные губы приоткрылись в немом ужасе. Он выглядит так, будто вот-вот закричит или его вырвет. Возможно, и то, и другое.

Я делаю шаг к нему, все еще держа пистолет наготове. Он вздрагивает от моего движения, его взгляд поднимается и встречается с моим. В мерцающем свете единственной лампочки в переулке я вижу точный момент, когда правда обрушивается на него.

Он знает, кто я такой, что я сделал. Что я собираюсь с ним сделать.

Его горло сжимается, когда он судорожно сглатывает, ужас сменяется отвращением в его выразительных глазах. Он делает неуверенный шаг назад, его обутые в кроссовки ноги шаркают по покрытому коркой грязи цементу переулка.

— Подожди... — говорит он хриплым и дрожащим голосом.

Он поднимает дрожащую руку, как будто это может защитить от пули с его именем на ней.

— Я не… я не буду…

Я навожу на него пистолет, целясь прямо между этих горящих от страха глаз. Его слова обрываются сдавленным вздохом, все его тело напрягается. Я знаю, что должен нажать на спусковой крючок, уложить его быстро и без промедления, как обузу, которой он и является.

Одно движение моего пальца, и эти глаза больше никогда ни на что не посмотрят. Но я колеблюсь. В нем есть что-то такое, какая-то вспышка эмоций, которая пробегает по его лицу так быстро, что я не успеваю ее уловить.

Не просто ужас, а что-то еще.

Что-то, что приковывает меня к месту, мой палец застывает на спусковой скобе. За все годы, что я проливал кровь ради Семьи, я ни разу не дрогнул. Убивать для меня так же естественно, как дышать, это необходимость жизни, в которой я родился.

Я Энцо, мать его, Витале, племянник самого могущественного мафиози Чикаго.

Безжалостный, непоколебимый, чертова машина.

И все же…

И все же я стою здесь, направив пистолет на дрожащего гражданского с глазами цвета летних листьев, и я, черт возьми, не могу этого сделать. Не могу погасить свет в этих глазах, не могу раскрасить переулок внутренностями его черепа.

Какая-то давно атрофированная частичка моей души восстает при этой мысли. Вдалеке воют сирены, разрушая напряженную тишину. Кто-то, должно быть, услышал выстрел, штатское оборудование без глушителя, способного заглушить эхо выстрела.

Разумнее всего было бы дважды выстрелить в свидетеля и свалить, оставив два остывающих трупа, над которыми полицейские могли бы почесать в затылке. Но я уже двигаюсь, сокращая расстояние между нами, тремя большими шагами.

Мужчина отшатывается от меня, поднимая руки в тщетной попытке защититься. Я вытягиваю руку и хватаю его за ворот футболки, не обращая внимания на его испуганный вскрик, когда я прижимаю его к своей груди.

— Если ты закричишь, ты умрешь, —,говорю я ему низким хриплым голосом.

Я упираюсь стволом своего пистолета в мягкую нижнюю часть его челюсти, чувствуя, как бьется его испуганный пульс о холодную сталь.

— Кивни, если понял.

Его глаза кажутся огромными на бледном лице, а вблизи их зелень кажется поразительно яркой.

Он отрывисто кивает, на его верхней губе выступают капельки пота. От него исходит слабый аромат ванили, неуместно сладкий в зловонном воздухе переулка.

Я обхватываю его другой рукой за талию и тащу ко входу в переулок, держа пистолет у него под подбородком. Он плетется рядом со мной, слишком напуганный, чтобы сопротивляться. Я чувствую, как бешено колотится его сердце там, где он прижимается спиной к моей груди, как мелко поднимается и опускается его испуганное дыхание.

Я никогда раньше не был так близок к цели, никогда не ощущал жар их тел или биение их пульса. Это странно интимно, эта вынужденная близость. Словно баюкаешь птичку в своих руках, ощущая хрупкие косточки и бешеное биение сердца.

Зная, что можешь раздавить ее одним движением. Я вывожу его из переулка к элегантному черному «Лексусу», стоящему на холостом ходу у обочины, его двигатель тихо урчит. Машина такая же неприметная, как и все остальные, просто еще одно безымянное транспортное средство, рыщущее по полуночным улицам. Но, как и все остальное в моем мире, его внешний вид – тщательно продуманная ложь.

Я рывком открываю заднюю дверцу и запихиваю мужчину внутрь, держа его за воротник, чтобы он не сбежал. Не то чтобы он далеко ушел, даже если бы попытался. Даже если бы ему удалось ускользнуть от меня, сотни глаз следят для моего дяди по всему городу.

Нет такого места, куда бы он мог убежать, где мы бы его не нашли. Я забираюсь следом за ним, не отводя дула пистолета от его головы. Он отодвигается назад по кожаному сиденью, увеличивая расстояние между нами настолько, насколько позволяют габариты машины.

Что не так уж и много. Я нажимаю на экран приватности, и он беззвучно опускается, открывая профиль Джио, сидящего за рулем.

Мой телохранитель и водитель — это массивная фигура, облаченная в черный костюм, его бритая голова блестит в свете приборной панели. Он бросает взгляд в зеркало заднего вида и, приподняв бровь, рассматривает моего взъерошенного пассажира.

— У нас проблемы, босс? — спрашивает он, стараясь, чтобы его хрипловатый голос звучал нейтрально.

— Нет проблем, — отвечаю я, и по моему тону становится ясно, что вопросов больше не будет. — Просто веди машину.

Джио коротко кивает и заводит машину, плавно отъезжая от обочины. Я откидываюсь на кожаное сиденье, не сводя глаз с дрожащего мужчины рядом со мной, направив на него пистолет. Он забился в дальний угол салона, обхватив колени руками, как ребенок, пытающийся стать меньше.

Как будто это могло спасти его от того, что надвигалось.

— П-пожалуйста, — шепчет он срывающимся на слове голосом.

Слезы текут по его щекам, застревая на тонкой щетине на подбородке.