ГЛАВА 22
ГЛУШИТЕЛЬ
Прошло уже больше часа с тех пор, как Елена сбежала.
Не могу винить ее. Я бы тоже ушёл. Я никогда не был достоин любви, это очередное доказательство.
У меня даже не было сил последовать за ней, потому что куда бы она ни пошла, я ничего не смогу сделать или сказать, чтобы вернуть ее. Теперь нет.
Когда мы были на Миконосе, вдали от этого проклятого города, она была такой свободной от бремени, и я впервые в жизни не позволил Меридиан-Сити и грязи моего прошлого испачкать наше счастье.
Думаю, она могла бы полюбить меня, если бы я мог контролировать Глушителя.
Но я не могу. Он сильнее. Заключенный управляет психушкой, а я могу только сидеть и смотреть, как это разрушает мою жизнь.
За час ее отсутствия я выкурил две пачки сигарет. Пытался ей позвонить, но она не отвечала. Да и вообще, какое это имеет значение? Я даже не знаю, что бы сделал, если бы она ответила.
Начал просить прощения, которого не заслуживаю?
Делаю глоток виски и снова зажимаю сигарету между зубами. В дверь спальни стучат. Я не отвечаю. Снова становится тихо, но тут раздается еще один стук. Потом еще один, еще и еще. Топаю к двери, отпираю и распахиваю, бросая стакан с виски на пол, чтобы он разбился в пространстве между нами.
Это Гэвин.
Я взрываюсь.
— Какого хрена тебе надо?
Выражение лица Гэвина невеселое. Как если бы кто-то смотрел на жалкую мокрую крысу, топящую свои печали в баре.
— Одна из твоих машин пропала. Черный McLaren.
Пожимаю плечами.
— И что?
— Мисс Янг видели уезжающей в нем час назад.
— Да, Гэвин, знаю. Она бросила меня и уехала на моей машине. Какое, на хрен, это имеет значение?
Он хмурится.
— GPS-трекер отключился в центре города. Подумал, тебе будет интересно узнать, что полицию вызвали на крупную аварию в этом районе с участием черного McLaren.
Это заставляет меня сделать паузу и выпустить дым ему в лицо, прежде чем протиснуться мимо него.
— Какого хрена ты только сейчас мне это рассказываешь?
— Я уже пятнадцать минут пытаюсь дозвониться до тебя по этому поводу. - Гэвин вздыхает, глядя мне вслед. — Полицейский сканер довольно расплывчатый, но они еще не вызывали никаких машин скорой помощи.
— Да? Это потому, что они берегут их для тебя, когда я вырву тебе позвоночник за то, что ты не сказал мне раньше. Если с ее головы пропадет хоть один волос, ты труп.
Достаю телефон из кармана, чтобы позвонить Елене, но она не отвечает.
Черт.
Черт, черт, черт.
Затушив сигарету в одной из пепельниц в фойе, бегу в гараж, беру ключи от «Escalade» и просматриваю информацию о местонахождении, которую мне прислал Гэвин. Всего лишь пятнадцать минут езды.
Добираюсь туда за восемь.
Волосы беспорядочными прядями падают мне на лоб. Мои руки крепко сжимают руль, гладкая кожа деформируется и скрипит под моей хваткой.
Никаких машин скорой помощи. Мой McLaren перевернут вверх тормашками.
— Господи Иисусе, - бормочу про себя.
Выскакиваю из машины, не забыв поставить ее на «паркинг», и бегу к машине. Офицер ловит меня за руку и оттаскивает назад.
— Никаких гражданских лиц, - кричит он в лицо, будто я не нахожусь в двух футах от него. Вырываюсь из его хватки и огрызаюсь. Делаю еще один шаг к машине, но он снова хватает меня. — Ты что, глухой, что ли? Уходи.
— Вы, наверное, новенький, - говорю ему, разглядывая ткань его униформы. Никаких знаков отличия. Никаких наград, нет медалей. Новичок. Достаю из бумажника свое удостоверение и показываю. Его глаза расширяются от осознания. — Это моя машина, так что уберите свои руки.
Он отпускает меня и, как я слышу, тихонько бормочет «мудак» под нос. Подхожу ближе к McLaren, вокруг него стоят три офицера, разговаривая между собой. К счастью, один из них узнает меня.
— Мистер Ривз, - приветствует он.
— Куда вы ее отвезли?
— Кого?
Он что, серьезно?
Тщательно проговариваю каждое слово.
— Водителя. В какую больницу вы ее отвезли? Елена Янг была за рулем, где она?
Хмурит брови и достает из кармана блокнот.
— Елена... Янг, говорите? Вы знаете ее отчество или дату рождения?
— Елена Луиза Янг, 11 февраля 1990 года. Где. Она. Находится? - Спрашиваю снова, мое терпение почти на исходе.
— Сэр, когда мы приехали, в машине никого не было.
— Что?
— Об аварии сообщил кто-то из проезжающих через перекресток, а когда мы приехали, в обеих машинах не было людей.
— Что значит «не было людей»? Она не могла раствориться в воздухе! - Рычу и издаю звук разочарования. — Чертовы бесполезные свиньи.
— Мне нужно, чтобы вы отошли, мистер Ривз, - говорит полицейский, злобно глядя на меня.
В этот момент слышу его. Звук тревоги от браслета, который я подарил Елене.
Ужас, леденящий кровь, появляется, когда высокочастотный сигнал раздается из моего мобильного телефона. Тело напрягается, а кровь становится совсем холодной. Достаю телефон и дрожащими руками наблюдаю, как на экране быстро мигает красная точка, указывающая точное местоположение в Hellfire Lounge.
— Черт!
Спринтерским шагом подбегаю к машине и запрыгиваю в нее, колеса визжат по асфальту, пока я еду. Это плохо. Это чертовски плохо.
После того как я рассказал ей правду, Елена ушла из моего дома с намерением больше никогда меня не видеть. Я уверен в этом до мозга костей. Когда она смотрела на меня, казалось, что мое сердце вырвали из груди.
Если после этого она нажала на кнопку тревоги, то она в опасности. Не просто испугалась, а в настоящей, смертельной опасности. Она зовет на помощь единственного человека на земле, которого ненавидит.
Она зовет меня на помощь, потому что считает, что я единственный, кто может ее спасти.
Я не подведу ее.
Приехав домой, первым делом бросаюсь в подвал. В официальных документах на недвижимость указано, что в особняке нет подвала. Подделать документы о том, что я его заделал, было нелегко и недешево. Но теперь вход в подвал спрятан за фальшивым книжным шкафом в стиле шпионских фильмов в библиотеке на втором этаже. Лестница тонкая и крутая, у меня начинают болеть колени, когда я прыгаю вниз через одну ступеньку, чтобы быстрее добраться до конца.
В подвале я храню все свое снаряжение. Оружие, патроны, гранаты, адреналин, ножи. Все, что может понадобиться для того, чем я занимаюсь. Переодеваюсь, пристегиваю все, что можно, к телу, делаю укол электролитов и выпиваю бутылку воды, чтобы побороть алкоголь в венах. Для этого нужна ясная голова.
Снова проверяю трекер Елены. Она все еще в клубе, что не может не радовать. По крайней мере, это означает, что она все еще на острове.
Излишняя осторожность заставляет меня позвонить в службу 911 и сообщить с телефона, что я заложил бомбы на мостах, ведущих на остров и обратно, чтобы они были вынуждены перекрыть их для проведения расследования. Если понадобится я взорву их позже.
Я приду за ней и ничто, блядь, меня не остановит.
Я принес с собой в этот гребаный клуб столько ярости, что едва могу соображать. Единственное, что вертится у меня в голове - ее имя и то, что я сделаю с ублюдками, которые посмели попытаться отнять ее у меня.
Елена. Елена. Елена.
Мой мозг повторяет ее имя, будто она появится здесь, если я повторю его достаточно много раз.
Перерезаю горло вышибале на входе и иду по клубу, пока не достигаю главного танцпола, с каждым шагом выдыхая горячий воздух, как дракон. Оказавшись в самом центре, упираю свой M4 в изгиб руки, направляю его на стропила и выпускаю десяток пуль в потолок.
Искры летят из светильников надо мной, крики наполняют пространство, а затем музыка обрывается. В помещении наступает тишина.
— Кто-нибудь, отведите меня к Фрэнку Валенти. Прямо сейчас, - кричу в воздух. — Сейчас же! Или я убью всех людей в этом гребаном зале!
С другой стороны зала по дорожке бегут три вооруженные вышибалы. У них пистолеты, а у меня винтовка. Все трое падают от девяти быстрых выстрелов.
Два в грудь, один в голову.
Два в грудь, один в голову.
Два в грудь, один в голову.
— Эй!
Женский голос позади меня заставляет меня обернуться и направить пистолет ей в голову. Это Кейт. Делаю три глубоких вдоха, мои глаза дико смотрят на нее. Она поднимает руки в знак капитуляции.
— Где он? - Рычу, в моем голосе ярость, адреналин, страх и гнев. — Черт побери, скажи мне сейчас же или я снесу тебе голову!
— Он внизу! – говорит Кейт робким голосом под угрозой дула, приставленного к ее лицу. Указывает на коридор чуть дальше нас. — Лифт там. Вот. - Протягивает мне ключ-карту. — Я украла его у вышибалы, который охраняет дверь. Она должна открыть VIP-комнату. Там находится Валенти. - Обхожу ее, но Кейт хватает меня за руку, из-за чего я оказываюсь в опасной близости от того, чтобы нажать на курок. — Эй! Они забрали мою подругу. Ее зовут Елена. У нее длинные каштановые волосы, и она выглядит раненой. Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста, вытащи ее оттуда.
Они. Они забрали ее.
— С Валенти был кто-то еще?
Она кивает.
— Да. Да. Лысый мужчина со сломанной рукой.
Нил. Моя грудь пульсирует от нескрываемой ярости.
— Я вытащу ее. Я, блядь, вытащу ее, - рычу, хотя говорю это скорее себе, чем Кейт.
У головорезов Валенти хреновый прицел и большинство из них никогда раньше не участвовали в перестрелке. Убиваю всех, оставляя за собой кровавый след, пока пробиваюсь к лифту.
Пока он спускается, перезаряжаю винтовку. Кровь стучит в ушах, а в голове все еще звучит имя Елены.
Я иду, ангел. Потерпи еще немного.
Когда дверь открывается, чуть не падаю от неожиданности. Здесь пахнет сексом, сигарами и спиртным. Звучит спокойная джазовая музыка, свет приглушен. В дальнем конце комнаты - сцена, яркие световые панели образуют пол, за толстым стеклом.
Скоро начнутся торги!
Так гласит ярко-красная неоновая вывеска на другом конце зала.
В центре сцены, свернувшись, лежит мой идеальный ангелочек. Совершенно голая.
Делаю то же самое, что и наверху: стреляю в потолок, чтобы привлечь внимание всех мужчин, сидящих в кожаных креслах, расставленных по комнате. Большинство из них ныряют в укрытие, другие пытаются бежать. Их не так много. Шестеро или около того.