Он не никто.

Он гораздо больше.

Заставляя себя распрямить плечи, я снова качаю головой, все еще вглядываясь в темноту передо мной.

— Они не найдут его, Дамиано. Он… невидимка.

Я попал в этот маленький клуб, малышка, потому что мой отец вбил в меня тишину, и эти побои научили меня быть невидимым. Вы не можете прикоснуться к тому, чего не видите, и вы не можете найти то, чего не слышите.

Его слова прокручиваются у меня в голове, и вместе с ними приходит пульсирующее чувство сожаления.

— Тебе следует зайти внутрь. — На этот раз неуверенный голос Дамиано доносится чуть ближе.

Я резко оборачиваюсь, встречаясь с ним взглядом, и он просто приостанавливает свое продвижение, после чего слегка кивает и поворачивается, направляясь обратно в здание.

Разочарование, которого я никогда раньше не испытывала, подступает комком к горлу, и я хватаюсь за волосы, глядя на дурацкую арку надо мной. Я поворачиваюсь, опрокидывая гигантский каменный горшок, полный розовых роз. Горшок разбивается вдребезги, грязь высыпается в траву, а рассыпавшиеся лепестки рассыпаются по цементным ступеням. В этот момент поднимается ветер, сдувая их с носка моей туфли, и я кричу, но когда позади меня раздается беззаботный смех, я проглатываю его на полпути, гнев угрожает вырваться из моей груди, когда я смотрю в лицо человеку, от которого он исходил.

Хлоя, блядь, Карпо.

Мои челюсти сжимаются так сильно, что я, кажется, не могу разжать их, чтобы накричать на нее так, как мне этого хочется. Какого хрена она притащила его сюда? Она должна была знать, что произойдет. Затем она качает головой, как будто разочарована моими действиями. Как будто она не может поверить в то, что видит. Как будто она, черт возьми, знает меня, а потом начинает говорить.

— Он рискнул, придя сюда. — Она констатирует очевидное. — Ради тебя.

Мой рот открывается, но, когда она качает головой, он закрывается без разрешения.

— У него была тяжелая жизнь.

— Я знаю все о его жизни, — выплевываю я, раздраженная тем, что она хоть что-то знает об этом. Она не может знать больше меня.

— Ты знала, что он понятия не имел, как танцевать?

Когда мои брови сходятся, она кивает.

— Я имею в виду, что он может танцевать, как и любой другой. В такт музыке, под все, что кажется правильным в данный момент. Но это? — Она показывает большим пальцем через плечо, и мой взгляд скользит по бальному залу, быстро пробегая по парам в центре, в середине вальса. — Он не знал, как это сделать.

Она наблюдает за мной, и на долгое мгновение я застываю, уставившись на нее, пока не улавливаю, что именно она сказала.

Нет. Он не знал, как это сделать.

Ледяное отчаяние наполняет мои вены, борясь за господство над жаром ревности, сжигающим мою кровь.

— Позор тебе, на самом деле. — Она наклоняет голову, плотнее закутывая шалью свои покрытые блестками плечи. — Ему даже не дали станцевать танец, ради которого он так усердно тренировался. — Она оставляет меня с этими словами и уходит.

Мои губы начинают дрожать прежде, чем я успеваю их остановить, веки трепещут, когда я заставляю себя не быть слабой. Не быть втянутой в это … Я не знаю, что это такое. Я рычу, кричу в ночь вокруг себя, прежде чем опуститься на колени и спрятать лицо в ладонях. Затем происходит то, о чем я забыла, что умею.

Я начала плакать.

Я снова падаю на задницу, упираясь локтями в колени, и становится только хуже. Мои ладони мокрые, щеки теплые и липкие, а затем две тонкие руки обхватывают меня за талию, и нежный аромат моей сестры проникает в мой организм. Она прижимает мою голову к своему плечу, и я прижимаюсь к ней.

— Мне жаль, — шепчет она. — Это было грубо. Я знаю, что он тебе… больше, чем нравится.

Так и есть.

— Я вижу, — продолжает она.

Она видит?

Я шмыгаю носом, ненавидя этот звук, и отвожу взгляд.

— Он учился танцевать для меня, а я просто… — Я стону, сердито вытирая слезы, и достаю предмет из потайного кармана своего платья.

Проводя пальцами по выкидному ножу, я открываю его и провожу пальцем по кончику. В обычный день, вернувшись домой, он бы ухмыльнулся, порылся в кармане и понял бы, что его там нет. Я не думаю, что ему покажется таким уж забавным, что сегодня вечером я отняла у него еще больше.

— Он зол.

— Он переживет это.

Я усмехаюсь, вглядываясь в ночь, но это бесполезно. Он ушел.

— Я не знаю.

— Ну, если он этого не сделает, то, по крайней мере, вернется за этим, не так ли? — Я имею в виду, что, если он на мели, ему понадобится его удобный маленький ножик.

Я невольно хихикаю, печально улыбаясь лезвию.

— Да, возможно. Он действительно вернулся за своим телефоном и бумажником, когда я их забрала.

Тогда моя сестра начинает смеяться, и я присоединяюсь к ней, позволяя ей поднять меня на ноги и провести через двойные двери, где ждет наш отец, злой, как всегда.

Может быть, она и права. Может быть, я не все испортила. Может быть, я драматизирую, и завтра все будет хорошо.

Но опять же, может быть, этого и не будет …