— Это место — помойная яма.

— Помойная яма для тебя, — парировал Декс. — А для меня лучшее, что было в моей жизни. Прости, если оно не слишком хорошо.

Глаза Себа округлились.

— Слишком хорошо? Да ты насмехаешься надо мной? — Он шагнул через всю комнату и схватил рукой подбородок Декса. — Декс, это место не подходит тебе.

— Нет, подходит.

Декс вырвался из хватки Себа и, попятившись, опустился на матрас. У него не было сил сражаться с Себом, но ему хотелось кричать. Хостел был хорош для него… Слишком хорош, потому что иначе где бы он оказался? Сосал бы члены на автобусной остановке.

Себ опустился перед Дексом на колени.

— Декс. — Он глубоко вздохнул. — Декс, мне все равно, откуда ты и насколько дерьмовым считаешь себя. Я не могу жить спокойно, пока ты каждую ночь проводишь здесь. Идем ко мне. Ложись на моем диване, в мою кровать, куда угодно. Только не заставляй меня бросить тебя тут. Пожалуйста.

Декса охватило ощущение дежавю. Этот разговор возникал между ними и раньше, и всегда Декс сопротивлялся. Каждый раз, пока летняя буря не обрушилась на побережье Корнуолла вместе с осознанием, что Брэйден уже едет за ним, чтобы отвезти в Хатфилд — обратно в табор, к Майки, к проституции. Назад к настоящим деньгам после провала неудачного бизнеса на морском побережье.

— Не надо меня жалеть.

— Нет, Декс. Я… Я не могу перестать думать о тебе. Хочу, чтобы ты был рядом. Блядь, я просто хочу тебя. Пойдем домой. Пожалуйста.