Он целует меня в шею, и его губы скользят вдоль моей мокрой кожи. Он отчаянно прижимает меня к себе, но я не понимаю, почему. Эмоции за последние пару недель накапливались и накапливались, а теперь они вырываются наружу.

Огромным потоком.

Я чувствую язык Данте у себя во рту, и он пробует меня, словно вино. И он пахнет, словно море. И он ощущается как… Данте. Как дом. Я стону под его пальцами, и он шепчет мне на ухо.

— Я не хочу, чтобы ты думала, что обязана это делать.

— Я хочу это сделать, — отвечаю я. И это правда. Абсолютная, чистейшая правда. — Больше, чем когда-либо чего-то хотела.

— Я тоже, — говорит он, скользя вдоль меня.

Я хочу подразнить его, что не могу сказать ничего более красноречивого, чем это, но внезапно понимаю, что мне всё равно. Это поворотный момент в наших отношениях. Вообще-то, в моей жизни. И меня даже не волнует, насколько это важно.

Всё, что сейчас волнует меня, это он.

Это Данте.

Это всегда будет Данте.

Я знаю это, когда его губы накрывают мои, и он раскачивается рядом со мной, и мир взрывается.