- Все отлично. По-другому и нельзя.

- Прости, я не умею говорить на такие темы. Просто расскажи мне что-нибудь.

- Мне нечего рассказывать, - призналась я. - Это у тебя интересная жизнь.

- У музыкантов далеко не такая интересная жизнь, как думаешь. За дорогими букетами и элитными приглашениями скрывается кропотливая работа, усталые конечности и сонливость. Даже моральное истощение. Но это в редких случаях, когда ничего не остается, кроме как быть музыкантом. Это как только написанная пьеса. Она идеальна лишь в конечной одобренной редакции.

- Но... мне кажется, что ты влюблен в свою работу, в то, что ты играешь в таком оркестре, пишешь свою музыку, да и просто играешь на фортепиано...

- Секунду, - его кто-то позвал с той стороны. Он успел уже выйти из туалета и оказаться в кругу других служителей музыки. - Прости, но мне нужно бежать. До завтра, пока.

И он сбросил трубку. А мои щеки уже налились румянцем, словно я вымазалась в алой помаде, как в детстве, когда старалась подражать маме. Я попыталась сосредоточиться на книге, но я совершенно не понимала ни одной прочитанной строчки.

Что же он делает со мной?