— Что?

— Ты никогда мне не бросал. Интересно, смогу ли я хоть разок отбить. Ну пожалуйста?

— Ты хочешь, чтобы я бросал, как будто ребёнку, или в полную силу?

— В полную силу.

— Ну, хорошо…

Мы идём на наш маленький задний дворик, и на час или около того я забываю про Кристофера чёртова Леона.

— Э-э… Микайла, — зовёт Джейк. Бросок, удар, пробежка и всё по новой.

Джейк практически не называет меня Микайла, поэтому я внимательно слушаю, что он собирается сказать.

— Да? — отвечаю я настороженно.

— Э-э-э… я знаю, что… э-э…

Он откашливается, снимает кепку, проводит рукой по волосам, затем снова надевает кепку, но козырьком назад. Признак того, что он нервничает. Проклятье.

— Я знаю, что ты носишь обручальное кольцо своей мамы, но… э-э-э… В смысле, что будет, если… я имею в виду, когда парень, эх, предположительно я. В смысле, что будет, если… когда парень… я захочу сделать тебе предложение?

Что. За. Чёрт.

Откуда это взялось?

— Что ты хочешь сказать, Джейк?

Его глаза расширяются.

— Ох, чёрт, Кайла, нет! Я не делаю предложение, чёрт. Я просто… э-э… Мне просто интересно. — Стараясь убедить меня, он бешено машет руками.

Я смеюсь, потому что он пытается дать задний ход, и это чертовски забавно.

Мы заказали китайской еды на ужин и едим, сидя на диване и смотря телевизор.

— Я бы хотела своё собственное кольцо, — говорю я.

— А?

— Когда парень, предположительно ты, будет делать предложение, я бы хотела своё собственное кольцо. Просто чтобы ты знал.

На секунду опускаю взгляд на еду, а потом снова смотрю на него.

Его щёки окрашиваются румянцем.

Я продолжаю:

— Мне нравятся эти кольца, но это вроде как… это их, понимаешь? Они отражают их самих и их историю. Думаю, я хотела бы своё, отражающее мою сказку, моего принца, моё «и жили они долго и счастливо».

Он улыбается.

— Ну хорошо.

И возвращается к еде.

Ночью мы лежим в постели после занятия любовью. Я научилась шуметь не так громко, что очень сложно, потому что пока я этому училась, Джейк изучал моё тело, каждый миллиметр. Он знает меня. По-настоящему знает.

— Ты хочешь присутствовать на слушании, Кайла?

— Думаешь, мне стоит?

— В смысле, отец говорит, что там всё очевидно, и я не думаю, что тебе нужно туда идти.

— Тогда я и не хочу.

— Ты уверена?

— Думаю, с меня хватит прошлого, Джейк. Я хочу своё будущее.

Я смотрю на него, и Джейк понимает. Он знает, о чём я говорю. Я просто хочу его.

Глава 51 

Микайла

Прошёл год с тех пор, как моя жизнь изменилась. С тех пор, как люди, которых я думала, что любила, предали меня, а людей, которых я любила на самом деле, у меня отняли.

И год назад я встретила своё будущее.

Мы с Джейком остались в доме его родителей на выходные. И теперь мы здесь, на кладбище. В руках красные тюльпаны по случаю завтрашнего дня рождения мамы. Их принёс Джейк. Не представляю, как он узнал или запомнил, что у мамы день рождения, но он знает, и это одна из причин, почему я люблю его намного больше, чем очень сильно.

Мы идём, держась за руки, прямо к их надгробиям. Рядом с ними стоит одинокая фигура, одетая в чёрное, лицо скрыто за тёмными очками, а голова опущена.

С этого расстояния я не могу понять, кто это, но у меня нет никакого желания делить момент с кем-то ещё, поэтому мы ждём.

Когда она поворачивается, я её узнаю. Но это не тот человек, которого я когда-то знала, она больше похожа на тень той, кем была раньше. Её когда-то длинные светлые волосы теперь стали цвета грязной соломы и подстрижены в каре длиной до подбородка. Она очень сильно похудела, везде, кроме живота, потому что её живот просто огромный — она беременна и, вероятно, должна скоро родить.

Я сжимаю руку Джейка, и он смотрит на меня.

Это красивое, мужское, грубоватое лицо. Его голубые глаза смотрят так внимательно.

— Это Меган, — кивнув в сторону девушки, говорю я.

Он всё понимает.

— Я буду в машине.

Целует меня в висок и уходит.

Когда я подхожу, она, должно быть, это чувствует, потому что поднимает взгляд на меня, а потом снова смотрит прямо перед собой. Мне кажется, что она хочет уйти, но не знает, стоит ли, так что просто ждёт, потому что я уже знаю, что она была тут, а это должно хоть что-то значить. Правда?

Я встаю рядом, но не смотрю на неё, а она не смотрит на меня. Мы обе разглядываем надгробия.

— Ты беременна? — спрашиваю я, потому что чувствую, что нужно что-то сказать, раз уж мы стоим здесь.

— Ага, — шепчет она. Её голос хриплый, как будто она плакала или курила по две пачки в день.

— А где отец?

— Не знаю.

— Он бросил тебя?

— Нет, Мик, я имею в виду, что не знаю, кто отец.

Я откашливаюсь.

— Что ты здесь делаешь?

Я всё так же не смотрю на неё.

Она тоже разглядывает что-то прямо перед собой.

— Здесь живут приёмные родители. Так что я побуду дома, пока не родится ребёнок, а потом уеду.

На мгновение повисает тишина.

— Я имела в виду, что ты делаешь здесь, на кладбище.

— О, — отвечает Меган тихо. — Я могу уйти.

Она поворачивается с намерением уйти.

— Где ты была, Меган? — Я повышаю голос, потому что мне нужно знать, по какой причине моя чёртова лучшая подруга за целый год с тех пор, как убили всю мою семью, ни разу не удосужилась мне позвонить.

— Прошёл год! Где, чёрт возьми, ты была?

— Я не думала, что ты захочешь меня видеть.

— Проклятье, Меган. Всё дерьмо, которое произошло здесь. — Я указываю рукой в сторону надгробий. — Это было важнее, чем наши с тобой склоки, важнее школьной драмы и того, что ты спала с Джеймсом. Мою семью убили, и мне нужна была лучшая подруга. Так где, чёрт возьми, ты была?

Я в бешенстве, и мои слова подтверждают это. Я выплёвываю каждое из них, чтобы она понимала, как сильно я на неё злюсь. Слёзы катятся по моим щекам, но я даже не пытаюсь их стереть.

— Я не могла, — говорит она так тихо, что я едва её слышу.

— Ты не могла? Что, чёрт побери, это значит?

— Это значит, что я не могла смотреть тебе в глаза, Мик. Просто не могла.

— ПОЧЕМУ? — кричу я, уже не пытаясь скрыть свои чувства.

— Потому, Мик… — Из неё вырывается всхлип, и она падает на колени, прижимаясь к ним животом.

Я просто стою… и жду.

— Потому… — продолжает Меган. — Потому что я виновата в том, что они мертвы.

Мой взгляд устремляется к ней, а дыхание резко учащается.

— Что это значит, Меган? — спрашиваю я, стиснув зубы.

— Это значит, что я позвонила ему и велела сделать это. Крис — Кристофер — я позвонила ему тем вечером и попросила украсть ожерелье, которое Джеймс подарил тебе на восемнадцатилетие.

— Что? — Я просто не могу в это поверить.

— Он не должен был их убивать. Предполагалось, что дома никого не будет. Я сказала ему не причинять никому вреда. Проклятье, Мик, ты должна мне поверить. Он не должен был никого ранить.

Я смотрю прямо перед собой, слёзы текут ручьём, а руки сжимаются в кулаки. В голове проносится чёртов миллион вопросов и мыслей. Не знаю, что вообще сказать или спросить. Я просто хочу её убить.

— Я спала с ним несколько раз, с Крисом, я имею в виду, и знала, что он сделал бы это ради меня. Я просто… когда ты поймала нас в ресторане, и Джеймс сказал, что любит тебя… а на меня он смотрел как на мусор. Ему было плевать на мои чувства. Прости меня, Мик, за всё это, за Джеймса. Чёрт, я влюбилась в него. Я любила его, а ему было всё равно, и это меня чертовски разозлило. Я ведь первая его заметила, в тот день, когда мы встретились. Помнишь? Я всегда хотела быть только с ним. А тебе и парень-то был не нужен, но в итоге он достался тебе. Хотя ты его даже не хотела. Не то что я.