"Пересохли жаркие ручьи…"
Пересохли жаркие ручьи,
Отпылали, отшумели страсти…
Возвратись от доменной печи,
Охнул, слег и…
Умер старый мастер.
Не было сединки в бороде,
Даже грудь, по слухам, не болела,
Просто у него в большом труде
От железа кровь отяжелела.
И зимой
По стуже ледяной,
Знойным летом, в мареве белесом,
Взятое из недр земли родной,
Поездами шло к нему железо.
Дань земли,
Что брал он, велика:
Из ручьев горячих,
Бивших в створы,
Огненная вышла бы река,
А из руд
Могли б сложиться горы.
И теперь
За все, что в недрах брал,
Что в огне горячем переделал,
Он земле в уплату отдавал
Маленькое сухонькое тело.
Никому,
Кто знал его давно,
Не казалась малой эта плата.
Сухонькое, легкое, оно
Стоило того,
Что было взято.
ТРУДОВАЯ КНИЖКА
Одна страница перелистнута,
Шесть строк —
И книжка прочтена.
Но в эти строки мною втиснуто,
Полжизни, не считая сна.
Она скромна.
Сусальным золотом
Ее никто не покрывал.
Вот первая строка —
под молотом
Два года я ее ковал.
Душа от гордости расправилась
У парня, росшего в селе.
И каждый видел,
Что прибавилось
Одним рабочим на земле.
Второй строкой
Три года отнято,
Она была в литейной отлита…
В те дни,
Не очень отдаленные,
Она казалась огневой.
Теперь остыла, закаленная,
И отливает синевой.
Шесть строк,
И кованых и плавленых,
Шесть строк,
Коротких и простых,
Шесть вех,
Негаданно поставленных
На поворотах
На крутых.
Шесть глав
Неповторимой повести
О судьбах на земле родной,
Шесть строк —
Как шесть упреков совести
За не написанное мной…
Припоминаю наставления
Литейщиков и кузнецов,
На что потратить вдохновение,
И красоту, и силу слов:
— Пиши, да так,
Чтоб сердце плавилось
В неубывающем тепле,
Чтоб каждый видел,
Что прибавилось
Одним поэтом на земле…
— Пиши, — сказали, —
Коли пишется,
Коль жизнь способности дала,
Но так, чтоб трудовая книжица
Всем книгам
Матерью была!
ЕГО ВЕЛИЧЕСТВО…
У домен
Есть свое отличие.
Здесь выход чугуна
Не зря
Торжественностью и величием
Подобен выходу царя.
Пред башнею,
Где руды плавятся,
Все,
Кто в заботах ночь не спал,
Стоят и ждут:
Сейчас появится
Его Величество Металл.
Он вышел…
Люди расступаются,
Растроганные красотой.
Идет —
И звезды осыпаются
С его короны золотой.
Не скрыть,
Не спрятать изумления
Ни горновым,
Ни мастерам…
Но,
Ожидавший поклонения,
Он поклонился людям сам.
ПОЛЫНЬ-ТРАВА
Витая в облачных туманах,
Последних ожидая виз.
Они сидят на чемоданах
И ждут отправки в Коммунизм.
Они душой и телом, "новы".
— Скорей, скорей! — твердят всегда…
Хоть завтра, хоть сейчас готовы
Они отправиться туда.
Другие грязи не боялись,
А эти, презирая труд,
От пережитков очищались,
"Очистились" — сидят и ждут.
Таким легко:
Спиной к заботам,
Лицом в мечтательный туман…
А мне идти с моим заводом,
Опять не выполнившим план.
А мне дорогами крутыми
На поиск небывалых дней
Идти с соседями моими,.
Со всей оравой их детей.
А мне шагать с моей любимой
Сквозь кухонный переполох,
С моей нигде не заменимой,
И даже в лучшей из эпох.
А мне, забыв о нареканьях,
Без страха, без обиняков,
Ругаться, спорить на собраньях
И наживать себе врагов.
Горячим словом,
Словом бьющим,
О, если б мог я передать
Всю ненависть к лениво ждущим —
Жизнь слишком коротка, чтоб ждать!
До времени —
Пока вы ждете —
Моя седеет голова…
Ведь вы же нашу жизнь крадете,
Как сок земли —
Полынь-трава!