Я так толком и не мог понять, то ли издевается надо мной Кверти, то ли что. Очень похоже, что издевается. Так и хотелось сказать, что я сюда пришёл не в классики играть, это не со мной, это не ко мне. Кончилось тем, что я сел на бордюр, да пошла ты, да пошло оно всё, но тут уже прохожие заохали, заахали, загалдели, нельзя-нельзя тут сидеть, но-но-но, и кто-то чуть ли не насильно сдвинул меня в сторону, а вот здесь можно сидеть, а сантиметром левее – нельзя…
Город издевался надо мной.
Город лайков и фейков, смайлов и флаеров.
– Лю-юк!
Кверти. Терпеливо делаю вид, что мне это интересно, что она мне показывает…
Прёт!
Прёт!
Чё-дешь?
Ни-чё.
Люк!
Ла-айк!
Твит?
Твит!
Думаю, надо бы подучить их язык. Думаю в ответ: что тут учить…
Сижу перед экраном. А что ещё остаётся, здесь вся жизнь перед экраном, что наша жи-и-и-знь – экран… Как-то здесь живут, понять бы ещё, как…
Захожу на какой-то форум, на котором меня не ждут, да меня нигде не ждут, в этом городе нигде никого не ждут, этот город сам себя не ждёт. Сначала мне кажется, что ослышался, да нет, не ослышался, родная речь, русская, чуть было не сказал – человеческая…
– Итак, господа… Что же помешало Александру Македонскому продолжить победоносный поход на Москву?
– Здрассте, гость, – приветствует меня кто-то невидимый у двери. Хочу ответить, тут же спохватываюсь, хорош я буду, если отвечу роботу… хотя кто сказал, что это робот… хотя здесь, может, роботам тоже кланяться надо…
– Ну, я бы предположил, что виной тому суровый климат России. Македонский был мудрый и опытный полководец, он отлично понимал, что его войско не выдержит русских зим.
– И всё-таки… он остановился у ворот Москвы и повернул назад. Вам не кажется это… странным?
Подхожу к круглому столу, из пустоты передо мной возникает кресло. Знаю, что оно меня удержит, и всё-таки сажусь осторожно, знаю – иллюзия, как и весь этот зал с форумом…
– Ну… я думаю, русские пригрозили ядерной атакой. Дескать, разнесём всю твою Македонию к такой-то матери.
– Однако по тогдашним данным Македонский располагал гораздо большим количеством боеголовок.
– Количеством, но не качеством. Не забывайте, что солдаты Македонского могли делать только так называемые грязные бомбы, в то время как Москва делала полноценные ракеты.
– Господа, у меня есть гениальная гипотеза. Именно в это время столица Македонии ушла на дно океана, из чего я делаю вывод, что Москва нанесла ядерный удар по Атлантиде.
– Думаете, Мак струхнул?
– Уважаемый, вы нарушаете правила форума. На форуме не допускаются бранные, просторечные выражения, неологизмы, приветствуется только классический язык прошлых тысячелетий. В случае повторного нарушения будем вынуждены удалить вас с форума.
Перепуганный форумчанин торопливо вешает модератору на пиджак лайки.
Кто-то разносит кофе, мне кофе не достаётся, это что ещё за дискриминация, а, ну да, я же не зарегился, как здесь говорят… Слушаю умные речи, пытаюсь припомнить сам из истории, что там с Македонским случилось, вроде бы танки его под Москвой завязли в грязи, осень, слякоть… он назад повернул по той же дороге, по которой на Москву шёл, а на дороге уже сожгли всё вчистую… На Смоленской, кажется…
Чёрт, что я несу…
Спохватываюсь. Стучу по столу, хлопаю в ладоши, прошу слова, прошу слова, что вы дичь несёте, академики…
– Вы не зарегены. Вы не можете оставлять сообщения. Вы не можете вступать в дискуссии. Вы не можете получать бесплатный кофе…
Вот это самое страшное, я же этого вообще не переживу, вы что…
Пытаюсь зарегиться, как у них говорят, не могу, блин, сколько живу, столько в этих соцсетях ничего не понимаю. Надо у Кверти спросить, она тут в два счёта… она ещё добьётся, чтобы ей тарталетки с красной икрой подали, и паштет с трюфелями…
Lord_of_Word Ну что, Кверти, получилось?
Qwerty: ОК
Lord_of_Word ОК. Когда забирать?
Qwerty: хоть щас.
Lord_of_Word Здоровый?
Qwerty: Йес.
Lord_of_Word Генетическая совместимость?
Qwerty: 95
Lord_of_Word 95 %, сколько тебе говорить можно…
Qwerty: По фиг.
Lord_of_Word Всё-то тебе по фиг… Ладно, жди, щас буду.
Qwerty: ОК.
Вызывает Qwerty:.
Lord_of_Word Ну чего ещё?
Qwerty: А лайки?
Lord_of_Word Ох, мне бы твои проблемы… ладно, на, на…
МНЕ НРАВИТСЯ
Не спится.
Что за чёрт, не спится. И это здесь-то, в квертиных покоях, на матраце каком-то понавороченном, с микромассажем и всей такой хренью. Я когда первый раз лёг, так и подскочил, думал, там живой кто-то внизу…
Кверти смеялась.
Кверти вообще много где надо мной смеётся. Когда пытался обуздать эти плавающие в воздухе экраны, выберите напиток, выберите температуру, а вам латте или эспрессо, или фрай, или экзотик, выберите аромат… а потом стоишь как дурак, думаешь, куда руки подставить, где этот стакан с фрай-экзотик ловить, а потом бац, падает мне этот фрай-экзотик на голову, все ржут, просят на бис, а то они камеры не включили, в инстаграмм выложить не успели, сволочи…
Не спится.
Бегут по потолку ласковые волны, какие-то голограммы, вы ещё акулу сюда в волны пустите… вот, блин, чем больше всего напридумывают, чтобы человек заснул, тем меньше спать хочется…
Не спится. У Кверти конфетки есть, съешь, и вырубаешься, только, боюсь, в наше тёмное время за такие конфетки арестовали бы, и поделом, нечего наркоту плодить.
Не спится.
Воспоминания. Я их не зову, они лезут, как кошки, на одеяло, пшли, пшли вон, как же, щас-с, пойдут они.
Воспоминания… осторожно иду назад по времени, вниз по склону. Пробираюсь через девяностые, вот, блин, пока жил в них, не боялся, а теперь назад иду, все жилки трясутся, а никак братки поналетят, застрелят, ой, сильно я им нужен…
Пробираюсь через восьмидесятые, не удерживаюсь, бросаю нашенские пять копеек в автомат, надо же, принял, газировочки налил… Пью, сладко щиплет нос, теперь такую не делают, секрет утерян, вроде, говорят, собирались у восьмидесятых на продажу газяву покупать… Москва нынешняя с Москвой тогдашней договор подписали…
Иду дальше, потихоньку, в семидесятые, как-то не по себе, вот что значит, в этом времени меня не было никогда. Лихорадочно припоминаю номер квартиры, сейчас в домофон звонить, вот куда звонить… тьфу чёрт, какой домофон, дверь нараспашку, заходи, кто хочет.
Захожу. Поднимаюсь на этаж, вроде, третий, нажимаю кнопку звонка, тр-р-р, хр-р-р, ну только не окажись дома…
– Здравствуйте.
Я её не узнаю. Она меня тоже.
– Ты… меня не узнаёшь?
– Нет, простите…
Молчим. Нужно что-то говорить, не знаю, что…
– Да вы проходите… вы к Одинцовым? Они месяц назад съехали, на Чистые…
Наконец, выжимаю из себя:
– Мама.
Смотрит на меня. Понимает. Люди как-то сразу чувствуют, кто не из их времени…
– Так вот ты какой будешь… – обнимает меня, – Тимка….
– А откуда ты знаешь, что я Тимка?
– А я всегда знала, что ты Тимка будешь… Ну давай, рассказывай, кем работаешь, как живёшь… наши-то на Марс полетели?
Ёкает сердце. Вот, блин… и на Марсе будут яблони цвести…
Нагло вру про свою карьеру в ай-ти, а это кибернетика такая, рассказываю какие-то байки, как американцы на Марс марсоход ткнули, он фотки на Землю передал, в смысле, фотографии, а они зеленоватые… американцы фотки подкрасили, чтобы красноватые получились, в и-нет выложили… ну это… м-м-м… в газетах напечатали… а Марс на самом деле вблизи зелёный, и все это знают, и скандал был, и все орали, что ни на каком Марсе американцы не были…
Мама…
Я тебе не скажу, как наши утопили спутник в океане.