– Как мы рады вас видеть, – говорит голос из темноты. Ага, всё-таки зарегился я, свершилось чудо…
– Итак, вы полагаете, что Македонский, попросив у Берлускони политического убежища, подписал себе смертный приговор?
Сажусь за стол, все оборачиваются на меня, только что не расстреливают взглядами.
– Уважаемые дамы и господа… было… всё не так.
Смотрят на меня. Похоже, ждут. Кто-то тихонько шепчет: тролль, стараюсь этого кого-то не слышать.
И надо говорить. Как было на самом деле, как Македонский захватил полмира, и как его империя распалась после смерти, как Наполеон отступил из разорённой Москвы, по той же дороге, что и пришёл, как…
Спохватываюсь.
А сам-то я откуда всё это знаю?
И знаю ли…
Из учебников. Щ-щас-с, можно подумать, авторы учебников сами с Наполеоном Москву жгли…
Смотрю на них, обречённо, затравленно, что они знают, что они узнали за века и века, может, они уже по склонам только так шастают…
Нет, надо что-то говорить… то, о чём думал уже давно…
– Дамы и господа… предлагаю дискуссию на тему… возможно ли двигаться вперёд по оси истории без падений?
Кто-то невидимый появляется из темноты.
Ёкает сердце.
– Вы нарушили правила форума, вы удаляетесь без права…
Даже не успеваю спросить, что я нарушил. В такую минуту меня должны спустить с лестницы, с лестницы меня не спускают, я просто оказываюсь в комнате у Кверти.
– Кверти, ты прикинь, чего бы… Кверти?
Очередные шуточки, шуточки. Направила на меня пушку, думает, я испугаюсь, да чёрта с два я после борисовых братков кого-то испугаюсь…
Бегу. Только сейчас понимаю, не шутит она, не шутит, ушло с мордочки глупенькое выражение, смотрит так… так…
Нехорошо смотрит.
Хлопок выстрела.
Звон разбитого стекла там, за стеной.
С-сука…
Вываливаюсь на улицу, где можно прыгать по красным полоскам, и нельзя по синим, и можно по зелёным квадратам, и нельзя по жёлтым, и можно по косому бордюру, но нельзя по кривому. Меня обдаёт фонтанами брызг, шибает током, вспыхивает яркий свет. Задним числом понимаю, что это я всё устроил, ну так меня в два счёта сцапают…
Выстрелы.
Такое чувство, что за мной бежит весь город, все, кому не лень, бог ты мой, что ж я такого нарушил-то, ну спросил про ось истории, что теперь… или тут как в средние века, за учение об осях истории – на костёр?
Не похоже… да они за своими лайками и фейками про ось истории и не слышали ничего…
Выстрелы.
Звон разбитого стекла, кажется, город рушится.
Кверти бежит за мной, кричит что-то на своём лайково-фейковом языке своим подельникам, вон их четверо, нехилую за мной охоту устроили…
Понять бы ещё, что я им сделал…
Не знаю. Не на ту полоску наступил, не ту кнопку нажал, не так встал, не так сел… хочу крикнуть им: не виноват я ни в чем, не хотел я – первый раз понимаю, что не знаю их языка…
Бегу. Вовремя понимаю, что некогда что-то спрашивать, некогда понимать, бежать надо, бежать из этого города, из этого мира, знать бы ещё, куда. Назад… бр-р, вспоминаю, что там сзади, кровь и смерть, смерть и кровь, испепелённые дочиста люди… Вперёд, в будущее… думаю про себя, что там может быть ещё хлеще, а выбирать не приходится, а хлеще, чем здесь, уже не будет…
Понять бы ещё, где у этого города прошлое, где будущее, хоть бы указатели какие повесили, ха, нужны они здесь кому-то, указатели… Вроде бы люди как-то по звёздам ориентируются, только из меня тот ещё звездочёт…
Обрыв.
Там, впереди.
Ещё не вижу, ещё только догадываюсь по внезапно оборвавшейся темноте, что там впереди ничего нет.
Обрыв.
Неужели лоханулся, кинулся в прошлое… исключено, до прошлого я бы так быстро не добрался, я вообще бегать не умею, вон, сердце как бешеное, лёгкие щас наизнанку вывернутся…
Подхожу к обрыву, смотрю, что там, за краем плато. Уже мысленно готовлю себя ко всему и больше, смерть, кровь, город, расплавленный неведомой силой…
Ничего.
Плато обрывается в чёрную пропасть. Почти вертикальную. Ещё пытаюсь разглядеть там что-то, уже знаю: разглядывать нечего.
Ещё пытаюсь представить себе, что здесь было, какие акции упали ниже плинтуса, какой король не договорился с каким самодержцем, кому не хватило топлива-финансов-автомобильных-покрышек-нужное-подчеркнуть.
Что тут представлять…
Прислушиваюсь.
Кажется, оторвался от погони, даже странно, что оторвался. Вот так. Вдруг. Подбираюсь к краю пропасти, всё-таки наступаю на какую-то не ту полосу, не та полоса обдаёт меня потоком воды…
Выволакиваю из-за пазухи бинокль, что я там собираюсь разглядеть этим биноклем… и всё-таки разглядываю, высматриваю, да быть того не может, чтобы там, впереди, ничего не было. Тем более – ночь сейчас, ночью видно далеко-далеко, когда рассеивается смог пожарищ и облака ядерных грибов.
Вижу.
Там, впереди.
Огни.
И ещё огни.
И ещё.
И ещё.
Плато. Островки подъёмов среди тьмы. Ещё пытаюсь разглядеть там что-то, а что там можно разглядеть кроме огней, огней, огней…
Я их не слышал.
Я их не видел.
Просто почувствовал. Они здесь. Всё-таки разнюхали, расчуяли, добрались, гады, Кверти со товарищи, стопицот лайков им за это…
Знать бы ещё, как нашли… Какими-нибудь навигаторами какого-нибудь поколения, это теперь мне по-хорошему надо бы выкинуть все виджеты-гаджеты, которыми она меня одарила, чтобы не попасться…
– Что ж ты, голуба… упустила?
Вздрагиваю от этого голоса, такого близкого, не сразу понимаю: в динамиках у Кверти.
– Фе-ейк…
– Да уж, такой фейк, что фейковее некуда… Что мне теперь прикажешь, твоё сердечко взамен своего поставить?
– Но-о-о!
– Вот те и но-о… Нашла себе лошадку… сердце-то у меня тоже не железное, менять пора… а на что менять?
– Ещё есть…
– Ещё… по совместимости-то как?
– Восемьдесят… семьдесят пять…
– На хрена, ну на хрена, а? Было же, девяносто пять процентов, упустила, мымра… не найдёшь, твоё возьму, даром, что ни к селу, ни к городу…
Вот оно как…
Ёкает сердце.
Прижимаю к груди ладони, как будто у меня его уже сейчас собираются выдернуть.
Нехило…
Бизнес, однако…
Идут сюда. В закоулок, где я стою. Чуют, суки, чуют… на всякий случай отбрасываю от себя виджеты, гаджеты, блекджеты, может, хоть так они меня не найдут, если найдут, то не сразу… Не сразу слышу хлопки. Не сразу понимаю, что стреляют в меня. По привычке прислушиваюсь, жду свиста пуль, свиста нет, что-то вонзается в голову, больно, сильно, что вы делаете, вы же так меня убьёте…
Убьёте…
…а зачем они, спрашивается, за мной гнались…
Мир заволакивается кровавым туманом, качается под ногами, чем это тротуар забрызган, да быть не может, чтобы у меня одного столько крови. Тротуар приближается, медленно, медленно, наверное, когда человек умирает, время останавливается.
Наверное…
Жуткое такое чувство, как бывает, когда весь вечер балду прогонял, а наутро – Игнашев, к доске, и холодок в груди, не я, не я, не меня… Почему я, как так я, за что я… и училка фыркает: цвет волос мне твой не нравится…
Училка…
…а вечером с пацанами первый раз полезли за ограждения…
Память… раскручивается, разворачивается передо мной, так, говорят, и бывает перед смертью… откуда-то сверху вижу всю свою жизнь, с восемьдесят пятого и – по много раз две тыщи пятнадцатый, потом разрыв, и – смерть в три тыщи сколько-то каком-то там…
Это что…
Не сразу понимаю, что вижу. Не ожидал этого увидеть. Ждал каких-то с крылышками, с рожками, которые будут показывать мне всю мою жизнь, а вон, мамкино ожерелье спёр, порвал, рассыпал, на Полкана сказал, ай-яй-яй, а вон, парту раскачивал, завалил, ай-яй-яй, а вон, временщиком хотел быть, а попёрся в менеджеры, чтобы как у всех, чтобы не хуже, чем у других, ай-яй-яй…
Не то, чтобы сильно набожный, но ждал чего-то такого, раз уж есть она, загробная жизнь. Но не этого.