— Коллинз? — спросила Мендоза.

Мальчишка ничего не ответил, только чуть выше вскинул лицо и непонимающе смотрел из-под низко опущенного козырька кепки большими немного раскосыми глазами.

— Джейсон Мэтью Коллинз? — повторила Мендоза, на пару секунд направив луч фонарика прямо в лицо, чтобы лучше рассмотреть парнишку.

— Что вам нужно? — наконец произнёс мальчишка, зажмурившись от яркого света и отвернув лицо в сторону.

— Тебя кое-кто ищет.

— Кто?

— Потом узнаешь, — отрезал Марш, который и сам толком не знал, кто и зачем ищет Джейсона Мэтью Коллинза.

— Я ничего не сделал. Тот парень сам…

— Ты встаёшь и идёшь с нами, — оборвал его Марш, — иначе я прямо сейчас арестую тебя за бродяжничество.

Коллинз не шевелился и по-прежнему смотрел на них своими полупрозрачными глазами.

«Может, у него не только ребра сломаны… — подумал про себя Марш. — Голове, похоже, тоже досталось».

— Ты так и не ответил, как тебя зовут, — с нажимом произнесла Мендоза.

— Джейсон Коллинз, вы же знаете, — отсутствующим тоном ответил парень.

Мендоза выдохнула с облегчением — хоть что-то. Фотографии у них, понятное дело, не было. Был лишь словесный портрет, от которого толку мало: светлые волосы, серые глаза, на вид от шестнадцати до двадцати лет, рост пять футов десять дюймов. Поди пойми, какого засранец роста, если он скрючился на полу.

— Вставай, — скомандовала Мендоза.

— Мне надо забрать вещи, они наверху.

— Потом заберешь, если они тебе потребуются, — она ухватила мальчишку за плечо и потянула вверх.

Он вскрикнул и немного приподнялся.

— Хватайся, — протянул руку Марш.

Коллинз не стал отказываться от помощи. Марш получше рассмотрел его, когда он поднялся: неопределенного цвета мешковатая куртка, синие джинсы и черный рюкзак, перекинутый через правое плечо. Лицо почти полностью скрыто под кепкой.

Втроем они выбрались из здания и быстро дошли до патрульной машины. Мендоза отрапортовала по рации, что они нашли Коллинза. Мальчишка молча сидел на заднем сиденье, и казалось, ему было все равно, куда его везут.

На парковке возле участка их ждал сержант Ньюман в компании двух молодых людей, которых ни Марш, ни Мендоза ранее не видели. Они подошли к машине, и, стоило Маршу выйти, Ньюман тихо произнёс:

— Эти джентльмены позаботятся о мистере Коллинзе.

Марш только пожал плечами.

Коллинз покорно перекочевал в черный минивэн. Незнакомцы обменялись с Ньюманом несколькими еле слышными фразами и сели в фургон.

Когда машина выехала с парковки, Мендоза спросила:

— И кто это был? Военные?

— АНБ[1], - проворчал Ньюман, разворачиваясь ко входу в участок.

— Мальчишка хакнул базу данных Пентагона? — усмехнулась Мендоза. — Зачем он им?

— Они мне не доложились, извини.

***

Джейсон пытался поудобнее устроиться на сиденье, но сломанные ребра реагировали даже на легкое покачивание или на глубокий вдох. Болеутоляющее, которое ему дали в больнице, помогало плохо.

Водитель и его спутник почти не разговаривали, а если произносили что-то, то настолько тихо, что Джейсон не мог разобрать.

— Хочешь есть или пить? — наконец громко спросили его.

— Пить.

— В синей сумке на полу.

Джейсону пришлось, скрипя зубами, сделать несколько шагов, чтобы добраться до сумки в передней части салона. В ней он нашел пару бутылок с водой и тёплые бумажные пакеты с едой из какой-то забегаловки. От них поднимался сладковатый запах жареного. Сразу накатила волна тошноты.

Он вернулся на свое сиденье и отпил из бутылки.

Словно сломанных ребер и болезненных ссадин на руках было недостаточно, начала болеть голова. Весь сегодняшний день был воплощенным кошмаром. Сначала придурок на мотоцикле, потом больница, копы… И вот теперь непонятные ребята везут его черт знает куда, а он даже не в силах не то что сопротивляться, но и просто хорошенько подумать об этом. Ему было все равно…

Ему было все равно уже несколько месяцев. Он не знал, где он хочет быть. Может быть, эти суровые парни отвезут его в место, куда он стремится, но про которое сам еще не знает. А может быть, довезут до пустыни и пристрелят.

— Слушайте, может, скажете, куда мы едем?

Водитель равнодушно ответил:

— В военный госпиталь.

— Зачем? В какой госпиталь?

На этот раз ответа не последовало.

На выезде из города они попали в пробку. Поток двигался удручающе медленно — в час по чайной ложке. Где-то там Джейсон уснул.

Проснулся он от того, что его осторожно трясли за плечо.

— Вставай. Да проснись же ты! Приехали!

Он понятия не имел, сколько проспал, он словно провалился в какую-то чёрную дыру.

Толком не отойдя от сна, с мутной головой и зажмуренными от яркого света глазами он плёлся, подталкиваемый сзади, по бесконечным коридорам, пока, наконец, его не завели в комнату, действительно напоминающую кабинет врача. Значит, парни в машине сказали правду. Он в госпитале. Всё это как-то должно быть связано с тем, как он повёл себя в той больнице… Или же с мотоциклистом…

Потом всё стало происходить быстро и чётко: менее чем за час его осмотрели, дали подписать несколько документов, отправили в душ, переодели в больничную одежду, обработали ушибы и ссадины, сделали снимок грудной клетки, взяли несколько анализов, выдали какие-то таблетки и уложили в постель, оставив наедине с ужином на большом подносе.

Во время этих манипуляций Джейсон вел себя, словно безвольная кукла, выполняя всё, о чём его просили, и не задавая практически никаких вопросов. Он только спросил у одной из сестёр, где он находится.

— В медицинском центре Дэвида Гранта.

Теперь он хотел только одного — спать. Джейсон отставил поднос с едой в сторону и устроился поудобнее на кровати, стараясь не тревожить сломанные рёбра.

Утро — хотя это мог быть и день — началось с визита медсестры, она справилась о самочувствии и измерила температуру.

— Я хочу уйти отсюда.

Медсестра непонимающе взглянула на него.

— Я в порядке, — пояснил Джейсон. — Я хочу уйти. К тому же, я не имею никакого отношения к армии. Мне нечего здесь делать.

— Вам все скажет врач, он вас осмотрит через несколько часов.

— Послушайте, вы не можете удерживать меня силой.

— Вас никто не удерживает… силой. Для вашего же блага вам лучше остаться, сэр. По крайней мере, дождитесь врача.

Вскоре после ухода медсестры к нему пришла женщина-психолог. Джейсон с недоумением уставился на ее бейдж.

— Да, там именно это и написано, — спокойно ответила она. — Я психолог. Меня попросили побеседовать с вами.

— Кто и зачем?

— Ваш лечащий врач. Он ознакомился с вашей картой и в свете последних событий решил, что это необходимо.

— Так у вас и карта моя есть?..

— Да, копию прислали еще вчера.

— Вы можете мне объяснить, что я здесь делаю?

— К сожалению, нет. Вечером должен прилететь человек, который организовал ваше пребывание здесь, думаю, он вам все объяснит.

— Господи, это похоже на какой-то фильм. Может, я агент ЦРУ, страдающий амнезией, а вы должны извлечь из моей потерянной памяти страшно секретную информацию.

— Будь это так, — улыбнулась доктор, — к вам бы пришёл не психолог… Может быть, теперь вы ответите на пару вопросов?

— Простите, но мне не нужна ваша помощь.

— Многие люди, пережившие смерть близких, не осознают этого. По разным причинам. Вы можете считать, что шок, отчаяние, равнодушие ко всему — это нормальное состояние, но оно перестает быть нормальным, когда затягивается на…

— Простите, но мне не нужна помощь, — повторил Джейсон, глядя в пол.

— Я не пытаюсь вам помочь. Вы не задержитесь здесь надолго, и просто поэтому я не смогу вам помочь, даже если бы хотела. Все, что мне нужно, это понять хотя бы в самых общих чертах, что с вами происходит. Согласитесь, что при взгляде со стороны ваше поведение в последние время не кажется адекватным.