Among the dwellings framed by birds

                       In field or forest with nice care,

                    Is none that with the Jittle Wren's

                       In snugness may compare.

                    No door the tenement requires,

                       And seldom needs a laboured roof:

                    Yet is it to the fiercest sun

                       Impervious, and storm-proof.

                    So warm, so beautiful withal,

                       In perfect fitness for its aim,

                    That to the Kind by special grace;

                       Their instinct surely came.

                    And when for their abodes they seek

                       An opportune recess,

                    The hermit has no finer eye

                       For shadowy quietness.

                    These find, 'mid ivied abbey-walls,

                       A canopy in some still nook;

                    Others are pent-housed by a brae

                       That overhangs a brook.

                    There to the brooding bird her mate

                       Warbles by fits his low clear song;

                    And by the busy streamlet both

                       Are sung to all day long.

                    Or in sequestered lanes they build,

                       Where, till the flitting bird's return,

                    Her eggs within the nest repose,

                       Like relics in an urn.

                    But still, where general choice is good,

                       There is a better and a best;

                    And, among fairest objects, some

                       Are fairer than the rest;

                    This, one of those small builders proved

                       In a green covert, where, from out

                    The forehead of a pollard oak,

                       The leafy antlers sprout;

                    For She who planned the mossy lodge,

                       Mistrusting her evasive skill,

                    Had to a Primrose looked for aid

                       Her wishes to fulfil.

                    High on the trunk's projecting brow,

                       And fixed an infant's span above

                    The budding flowers, peeped forth the nest

                       The prettiest of the grove!

                    The treasure proudly did I show

                       To some whose minds without disdain

                    Can turn to little things; but once

                       Looked up for it in vain:

                    'Tis gone — a ruthless spoiler's prey,

                       Who heeds not beauty, love, or song,

                    Tis gone! (so seemed it) and we grieved

                       Indignant at the wrong.

                    Just three days after, passing by

                       In clearer light the moss-built cell

                    I saw, espied its shaded mouth;

                       And felt that all was well.

                    The Primrose for a veil had spread

                      The largest of her upright leaves;

                    And thus, for purposes benign,

                       A simple flower deceives.

                    Concealed from friends who might disturb

                      Thy quiet with no ill intent,

                    Secure from evil eyes and hands

                       On barbarous plunder bent,

                    Rest, Mother-bird! and when thy young

                       Take flight, and thou art free to roam,

                    When withered is the guardian Flower,

                       And empty thy late home,

                    Think how ye prospered, thou and thine,

                       Amid the unviolated grove

                    Housed near the growing Primrose-tuft

                       In foresight, or in love.

                         Из гнезд, свиваемых весной

                            По рощам птичками, ничье

                         С такой не строится красой,

                            Как пеночки жилье.

                         На нем и свода сверху нет,

                            Нет и дверей; но никогда

                         Не проникает яркий свет,

                            Ни дождик в глубь гнезда.

                         В нем так уютно, так умно

                            Все приспособлено, что, знать,

                         Уж свыше пеночкам дано

                            Искусство так свивать

                         И прятать гнезда от невзгод

                            В такую глушь, в такую тень,

                         Что и пустынник не найдет

                            Для кельи гуще сень.

                         Они вьют гнезда то в щелях

                            Руин, вкруг убранных плющом;

                         То их свивают в камышах,

                            Нависших над ручьем,

                         Где, чтобы самке не скучать,

                            Самец льет звонко трель свою

                         Иль целый день отец и мать

                            Поют под такт ручью;

                         То вьют их в просеках леска,

                            Где в гнездышке, как в урне клад,

                         Яички прячет мать, пока

                            Не прилетит назад.

                         Но если пеночки вполне

                            Искусны в стройке гнезд своих, —

                         Все ж в выборе им мест одне

                            Искуснее других.

                         Такой-то птичкой был под тень,

                            В том месте спрятан дом из мха,

                         Где вкруг раскинул, как олень,

                            Дубок ветвей рога.

                         Но, видно, было ей невмочь

                            Своим умом скрыть домик свой:

                         Она просила ей помочь

                            Куст буквицы лесной,

                         Где карлик-дуб поник челом,

                            Там в вышине, как детский рост,

                         Виднелось над густым кустом

                            То чудо между гнезд.

                         Мой клад я показал, гордясь,

                            Друзьям, способным без стыда

                         Ценить и малое. Но раз,

                            Взглянул я — нет гнезда!

                         Погибло! Видно, хищник злой,

                            Враг песен, правды и любви,

                         Свершил безжалостной рукой

                            Здесь подвиги свои!

                         Но через три дня, проходя

                            При ярком солнце место то,

                         Гляжу — и вскрикнул как дитя —

                            Целехонько гнездо!

                         Пред ним куст буквицы лесной

                            Поднял листы, как паруса,

                         И этой хитростью простой

                            Мне обманул глаза. —

                         Укрытая от хищных рук,

                            Таясь и от своих друзей,

                         Чтоб не мешал тебе и друг

                            Высиживать детей, —

                         Сиди здесь, пеночка! И вот,

                            Как дети вылетят и пуст

                         Твой станет домик, отцветет

                            И покровитель куст.

                         Не забывай, как здесь тебя

                            В тенистой роще, в дождь и зной,

                         Берег, лелея и любя,

                            Куст буквицы лесной.