Действительно, сработало. Когда мы оказались с другой стороны хижины, лазер заметался там, где мы были несколько секунд назад. Стараясь как можно тише топать – моему примеру, кстати, последовал и Фотограф, - я поднялся наверх и вошел в дверной проем. Горе-снайпер искал нас с другой стороны и, соответсвенно, повернулся к нам спиной. Тщательно прицелившись и стиснув зубы, я выстрелил ему в плечо. Он коротко вскрикнул от боли и завалился на бок.

 - Ты Яндекс? – я подбежал к нему и поднял «Винторез» с лазерным целеуказателем.

 - Я-а-а…

 - Я говорю: ты Яндекс?! – громко рявкнул я. Даже слишком громко. Не дай Бог, мутанты еще сбегутся.

 - Да… это я…

 - Сталкера Клинка помнишь?

 - Ч…что…

 - Помнишь, скотина?!

 - Да, да, помню. Сидорович интересовался…а-а…совсем недавно, - поморщившись, проговорил Яндекс.

 - Так какого черта ты сливаешь инфу посторонним, а?!

 - О чем ты?.. Я не…

 - Хорош передо мной тут комедию ломать, зараза! Слушай. Меня зовут Феникс, и это я грохнул Клинка, несмотря на засаду! Так что я повторю вопрос: какого черта?

 - Я… мне большие деньги предложили. Ты даже не представляешь…

 - Кто?

 - А?

 - Кто деньги предложил?

 - Нельзя…

 - Я сейчас с тобой, как с Сидоровичем, нянчиться не буду! Кто?

 - Нет, понятно, просто…

  Я съездил ему по зубам прикладом. Яндекс замычал от боли и схватился за челюсть двумя руками. Во мне всколыхнулась жалость, все-таки не зверь какой-нибудь, но сейчас не до того было.

 - Кто?! – я замахнулся.

 - Стой! Подожди! Я скажу!.. – со свистом крикнул Яндекс.

 - Ну и?

 - Тиесто!

 - Какой еще, блин… Тиесто? – подивился я странной кличке.

 - Тиесто! Одиночка с Милитари!

 - На кой черт я ему сдался?

 - Да я понятия не имею!.. Я даже не спрашивал! Он такую сумму назвал…

 - Где он сейчас?

 - Не знаю… должно быть, на Милитари…

 - Спасибо, - кивнул я и нажатием курка вышиб ему всю дурь из головы.

  Я обернулся. Фотограф смотрел то на меня, то на мертвого Яндекса. Я протянул ему «Винторез» и сказал:

 - Будешь таскать. Идет?

  Он на автомате взял пушку и медленно кивнул.

 - Успокойся ты, - я пощелкал пальцами перед его лицом. – Все нормально. Меня убить хотели. Я всегда так обижаюсь.

  Фотограф сглотнул и коротко кивнул. И повесил пушку на плечо. Ну, положим, со «всегда» я перебрал…

 - Вот так. Теперь на Милитари! – объявил я.

6.  Залог хорошего разговора

  Мы с Фотографом лежали за бугром. Я смотрел в бинокль, позаимствованный у Доктора, в сторону лагеря ученых, который был окружен толпой зомби. Нет, туда я не собирался, однако пройти мимо нужно было в любом случае. Или в обход, через Свалку… Но тогда придется возвращаться, а в Зоне не возвращаются тем же путем, которым пришли. И вовсе это не очередное глупое поверье сталкеров, а вполне обоснованное правило. Все просто: зачастую след прошедшего рядом берут слепые псы. Твари они трусливые и, к тому же, долгого преследования не выдерживают, так что можно идти вперед – не догонят. А вот топать обратно все же не стоит.

 - Что там? – негромко спросил Фотограф.

 - Ничего нового. Ломятся.

 - Не проскочим?

 - Говорю же, нет. Слишком много. Причем большинство с пушками.

 - А в обход?

 - Куда в обход-то? Не на Свалку же… Если только лесом, но там лифтов видимо-невидимо.

 - Чего? – глаза Фотографа округлились.

 - Лифтов. Ну, это места, где гравитация уменьшается. Наткнешься на такое – и будешь дрейфовать, пока до края не долетишь. А к тому времени тебя уже десять раз подстрелят…

 - Тогда может… договориться?

 - Попробуй, - хмыкнул я. – У них мозги давно прогнившие…

 - А, - разочарованно сказал мой спутник.

 - То есть Доктор меня просветил уже на эту тему, откуда у всяких там зомби мысли берутся, но вот эти, - я ткнул пальцем в окруживших лагерь ученых. – Сначала стреляют, а потом уж думать пытаются.

 - Так что делать-то?

 - Ждать.

  Фотограф заёрзал:

 - Мы эдак до завтра можем прождать.

 - Можем и до послезавтра. Безопаснее.

  Фотограф промолчал. Я оторвался от бинокля – наблюдать, как зомби сбивают кулаки в кровь и автоматы в труху об ограждение лагеря, было неимоверно скучно.

 - Эй-эй-эй, ты что творишь!.. – заорал я, но слишком поздно.

  Вспышка озарила зомби, взявших лагерь в осаду.

 - Дур-р-рак, что ж ты делаешь?!

 - Я… фотографирую…

 - Ну не их же!

 - Да чего такого?..

  Загрохотали автоматы.

 - Вот чего! – гаркнул я, пригнув голову.

  Пули свистели над нашими головами. Я лежал, стиснув зубы, и мысленно обругал Фотографа уже двадцатью разными словами.

 - Все, блин, хана!.. –я еще сильнее вжался в землю, когда выстрел прошел в опасной близости от моего уха.

 - Так пошли через лес!

  На самом деле так я и собирался сделать, но спутника решил попугать. Чтоб неповадно было. Оставалось надеяться, что в лифт мы по глупости не влетим.

 - Давай, давай! – я вскочил с земли и помчался в сторону леса. Добежав до ближайшей ели, я спрятался за ней и присел на корточки, дожидаясь Фотографа.

  В общем-то, это и лесом можно было назвать с большой натяжкой. Так, лесочек еловый.

 - Беги дальше! – приказал я тормознувшему около меня Фотографу.

 - Но…

 - Твою направо, да беги ж ты! Все лучше, чем под обстрелом торчать!

  Мой спутник, видимо, рассудив здраво, ломанулся дальше в лес. Под ноги!.. Под ноги смотри, спринтер, чтоб тебя…

  Мы петляли между деревьев и слышали за своими спинами неровную пальбу из автоматов. Зомби даром что косоглазые, толпой возьмут. Я замедлил бег, достал гранату, выдернул чеку и забросил подальше.

 - Пшел!.. – в который уже раз прикрикнул я на Фотографа, который постоянно ждал меня.

  Дурень, себя бы спасал… Ну да, я бежал медленнее его. Так я ж с рюкзаком, а он налегке!

  Чтобы Фотограф не тормозил, я обогнал его. И теперь хлесткие ветви молодых елей били по мне, тогда как раньше их отодвигал своим телом мой спутник. Странно, но зомби не отставали – пули все так же свистели совсем рядом с нами. Хотя чему удивляться? Мы же не в фильме ужасов, где зомби еле-еле волочат ноги, не выговаривают даже простейших слов и тем более не умеют стрелять.

  Граната разорвалась. Глухой хлопок где-то среди деревьев за нашими спинами. Кто-то выпустил короткую очередь – наверное, посмертно, рефлекторным движением пальца утопив курок.

  Помнится, в первый мой визит Доктор рассказал мне свою теорию об агрессивности порождений Зоны. Мол, люди инстинктивно боятся мутантов, и вместо того, чтобы попытаться понять их, убивают. А стоит поговорить, показать, что не собираешься причинять вред, оружие с собой и вовсе лучше не носить. Но я Доктора быстро попросил умолкнуть и не грузить меня по этой теме. Да что он, издевался, в самом деле? Ну, контролеры, изломы, опять же, - хоть человеческую речь понимают. А с псевдособаками как общаться? С кабанами? С бюрерами, кровососами, псевдогигантами? Как попрут на тебя, попробуй тут поговорить. Правда, Бенито Доктор как-то развязал язык. Ума не приложу, как именно, но факт – Бенито жил в доме на Болоте и охотно общался с людьми.

  Только вот эти – не болтливы. Их всего-то вспышкой осветило, а они с пушками полезли. И что мне?.. «Стойте, нужно поговорить»? Ага, два раза. Я уж лучше отбиться попытаюсь, знаете ли.

  У меня тоже было желание обернуться, проверить, не отстал ли Фотограф. Но – нельзя. Время дорого, и даже если я не стану его при этом ждать, все равно ведь замедлюсь. Не нужно это.

 - Айй! – вскрикнул позади меня Фотограф.

  Вот теперь я остановился. Подстрелили его, что ли?! Я обернулся – мой спутник растянулся на земле, уткнувшись носом в землю.

 - Чего ты?

 - Блин…

 - Фотограф! – повысил я голос. – Что случилось?