Dieu juste! et, par degrés devenant diaphanes,

Les monstres s’azurer!

Ils viendront, sans pouvoir ni parler ni répondre,

Éperdus! on verra des auréoles fondre

Les cornes de leur front;

Ils tiendront dans leur griffe, au milieu des cieux calmes,

Des rayons frissonnants semblables à des palmes;

Les gueules baiseront!

Ils viendront! ils viendront, tremblants, brisés d’extase,

Chacun d’eux débordant de sanglots comme un vase,

Mais pourtant sans effroi;

On leur tendra les bras de la haute demeure,

Et Jésus, se penchant sur Bélial qui pleure,

Lui dira: C’est donc toi!

Et vers Dieu par la main il conduira ce frère!

Et, quand ils seront près des degrés de lumière

Par nous seuls aperçus,

Tous deux seront si beaux, que Dieu dont l’œil flamboie

Ne pourra distinguer, père ébloui de joie,

Bélial de Jésus!

Tout sera dit. Le mal expirera, les larmes

Tariront; plus de fers, plus de deuils, plus d’alarmes;

L’affreux gouffre inclément

Cessera d’être sourd, et bégaiera: Qu’entends-je?

Les douleurs finiront dans toute l’ombre: un ange

Criera: Commencement!

Jersey, 1855.

À celle qui est restée en France

Mets-toi sur ton séant, lève tes yeux, dérange

Ce drap glacé qui fait des plis sur ton front d’ange,

Ouvre tes mains, et prends ce livre: il est à toi.

Ce livre où vit mon âme, espoir, deuil, rêve, effroi,

Ce livre qui contient le spectre de ma vie,

Mes angoisses, mon aube, hélas! de pleurs suivie,

L’ombre et son ouragan, la rose et son pistil,

Ce livre azuré, triste, orageux, d’où sort-il?

D’où sort le blême éclair qui déchire la brume?

Depuis quatre ans, j’habite un tourbillon d’écume;

Ce livre en a jailli. Dieu dictait, j’écrivais;

Car je suis paille au vent: Va! dit l’esprit. Je vais.

Et, quand j’eus terminé ces pages, quand ce livre

Se mit à palpiter, à respirer, à vivre,

Une église des champs que le lierre verdit,

Dont la tour sonne l’heure à mon néant, m’a dit:

Ton cantique est fini; donne-le-moi, poëte.

Je le réclame, a dit la forêt inquiète;

Et le doux pré fleuri m’a dit: Donne-le-moi.

La mer, en le voyant frémir, m’a dit: Pourquoi

Ne pas me le jeter, puisque c’est une voile!

C’est à moi qu’appartient cet hymne, a dit l’étoile.

Donne-le-nous, songeur, ont crié les grands vents.

Et les oiseaux m’ont dit: Vas-tu pas aux vivants

Offrir ce livre, éclos si loin de leurs querelles?

Laisse-nous l’emporter dans nos nids sur nos ailes!

Mais le vent n’aura point mon livre, ô cieux profonds!

Ni la sauvage mer, livrée aux noirs typhons,

Ouvrant et refermant ses flots, âpres embûches;

Ni la verte forêt qu’emplit un bruit de ruches,

Ni l’église où le temps fait tourner son compas;

Le pré ne l’aura pas, l’astre ne l’aura pas,

L’oiseau ne l’aura pas, qu’il soit aigle ou colombe,

Les nids ne l’auront pas; je le donne à la tombe.

Autrefois, quand septembre en larmes revenait,

Je partais, je quittais tout ce qui me connaît,

Je m’évadais; Paris s’effaçait; rien, personne!

J’allais, je n’étais plus qu’une ombre qui frissonne,

Je fuyais, seul, sans voir, sans penser, sans parler,

Sachant bien que j’irais où je devais aller;

Hélas! je n’aurais pu même dire: Je souffre!

Et, comme subissant l’attraction d’un gouffre,

Que le chemin fût beau, pluvieux, froid, mauvais,

J’ignorais, je marchais devant moi, j’arrivais.

Ô souvenirs! ô forme horrible des collines!

Et, pendant que la mère et la sœur, orphelines,

Pleuraient dans la maison, je cherchais le lieu noir

Avec l’avidité morne du désespoir;

Puis j’allais au champ triste à côté de l’église;

Tête nue, à pas lents, les cheveux dans la bise,

L’œil aux cieux, j’approchais; l’accablement soutient;

Les arbres murmuraient: C’est le père qui vient!

Les ronces écartaient leurs branches desséchées;

Je marchais à travers les humbles croix penchées,

Disant je ne sais quels doux et funèbres mots;

Et je m’agenouillais au milieu des rameaux

Sur la pierre qu’on voit blanche dans la verdure.

Pourquoi donc dormais-tu d’une façon si dure,

Que tu n’entendais pas lorsque je t’appelais?

Et les pêcheurs passaient en traînant leurs filets,

Et disaient: Qu’est-ce donc que cet homme qui songe?

Et le jour, et le soir, et l’ombre qui s’allonge,

Et Vénus, qui pour moi jadis étincela,

Tout avait disparu que j’étais encor là.

J’étais là, suppliant celui qui nous exauce;

J’adorais, je laissais tomber sur cette fosse,

Hélas! où j’avais vu s’évanouir mes cieux,

Tout mon cœur goutte à goutte en pleurs silencieux;

J’effeuillais de la sauge et de la clématite;

Je me la rappelais quand elle était petite,

Quand elle m’apportait des lys et des jasmins,

Ou quand elle prenait ma plume dans ses mains,

Gaie, et riant d’avoir de l’encre à ses doigts roses;

Je respirais les fleurs sur cette cendre écloses,

Je fixais mon regard sur ces froids gazon verts,

Et par moments, ô Dieu, je voyais, à travers

La pierre du tombeau, comme une lueur d’âme!

Oui, jadis, quand cette heure en deuil qui me réclame

Tintait dans le ciel triste et dans mon cœur saignant,

Rien ne me retenait, et j’allais; maintenant,

Hélas!… – Ô fleuve! ô bois! vallons dont je fus l’hôte,

Elle sait, n’est-ce pas? que ce n’est pas ma faute

Si, depuis ces quatre ans, pauvre cœur sans flambeau,

Je ne suis pas allé prier sur son tombeau!

Ainsi, ce noir chemin que je faisais, ce marbre

Que je contemplais, pâle, adossé contre un arbre,

Ce tombeau sur lequel mes pieds pouvaient marcher,

La nuit, que je voyais lentement approcher,

Ces ifs, ce crépuscule avec ce cimetière,

Ces sanglots, qui du moins tombaient sur cette pierre,

Ô mon Dieu, tout cela, c’était donc du bonheur!

Dis, qu’as-tu fait pendant tout ce temps-là? – Seigneur,

Qu’a-t-elle fait? – Vois-tu la vie en vos demeures?

À quelle horloge d’ombre as-tu compté les heures?

As-tu sans bruit parfois poussé l’autre endormi?

Et t’es-tu, m’attendant, réveillée à demi?

T’es-tu, pâle, accoudée à l’obscure fenêtre

De l’infini, cherchant dans l’ombre à reconnaître

Un passant, à travers le noir cercueil mal joint,

Attentive, écoutant si tu n’entendais point

Quelqu’un marcher vers toi dans l’éternité sombre?

Et t’es-tu recouchée ainsi qu’un mât qui sombre,

En disant: Qu’est-ce donc? mon père ne vient pas!

Avez-vous tous les deux parlé de moi tout bas?

Que de fois j’ai choisi, tout mouillés de rosée,

Des lys dans mon jardin, des lys dans ma pensée!

Que de fois j’ai cueilli de l’aubépine en fleur!

Que de fois j’ai, là-bas, cherché la tour d’Harfleur,

Murmurant: C’est demain que je pars! et, stupide,

Je calculais le vent et la voile rapide,

Puis ma main s’ouvrait triste, et je disais: Tout fuit!

Et le bouquet tombait, sinistre, dans la nuit!

Oh! que de fois, sentant qu’elle devait m’attendre,

J’ai pris ce que j’avais dans le cœur de plus tendre

Pour en charger quelqu’un qui passerait par là!

Lazare ouvrit les yeux quand Jésus l’appela;

Quand je lui parle, hélas! pourquoi les ferme-t-elle?

Où serait donc le mal quand de l’ombre mortelle