Я все еще больна, все еще чувствую себя не в своей тарелке, и мне хочется быть рядом с людьми еще меньше, чем обычно. Поэтому, сталкиваясь плечом к плечу с людьми слева и справа, когда мы пробирались через заброшенную парковку и туннели в «Инферно», я была в состоянии повышенной готовности. Сегодня прохладно, и холодный воздух проникает в подземелье. Я рада своей большой толстовке с капюшоном, которую я накинула на себя. Я держу голову опущенной, капюшон надвинут, а лицо скрыто, когда я пробираюсь в главную зону.

Тетя Глория и дядя Джерри вошли как раз в тот момент, когда я уходила. Я успела сказать ей, что опаздываю, так что она не стала мне препятствовать, но это не помешало ей долго смотреть в мою сторону. Предупреждение. Угроза.

Не облажайся.

Не. Облажайся.

Ненавижу, что ее жестокость делает неизбежным лишение ее жизни однажды. Ее ненависть не оставляет мне выбора. Я никогда не освобожусь от нее. Ария никогда не освободится от нее, если я позволю ей продолжать свои безумные мысли. Она никогда не остановится. Она и мой дядя уничтожают так же, как и мои родители, в некотором смысле. Они борются с тьмой, но они такие же плохие.

Может быть, даже хуже, потому что мои родители никогда не причиняли мне вреда. Тетя Глория и дядя Джерри, похоже, ставят перед собой цель причинить мне боль и страдания. Их не волнует ничего, кроме того, чтобы превратить мою жизнь в ад. Интересно, как бы она отреагировала, если бы поняла, что ее дни ограничены и наступит время, когда от нее останутся одни кости и грязь. Я буду наслаждаться каждым мгновением, вырывая дыхание из ее легких. Ненавижу, что все так сложилось. Я презираю то, что она пытается спасти меня, но делает только хуже.

Она превращает меня в свой худший кошмар.

Мои ноздри раздуваются от отвращения. Почему я становлюсь таким... таким человеком? Кровь в моих жилах бурлит от болезни, с которой я боролась всю свою жизнь. Я никогда не хотела быть такой.

Но я учусь, мне нужно быть таким человеком.

Ария... она никогда не простит меня. Она никогда не захочет видеть меня в своей жизни, когда поймет, насколько я безумна. Она возненавидит меня, просто и ясно.

Она удерживает меня на поверхности здравомыслия. Без нее я не хочу знать, кем бы я была.

Я бы предпочла не думать об этом.

Я освобождаюсь от своих мыслей, когда голоса становятся все громче. Когда я протискиваюсь сквозь сильные руки и становлюсь в первую очередь перед рингом, ажиотаж уже достигает максимума. Мои пальцы высовываются из толстовки, и я провожу ими по грубому канату ринга. Прошло столько времени. Слишком долго я не ступала ногами на испачканный мат. Слишком долго я не потела и не чувствовала боли в костях. Приятную боль.

Я обещаю себе, потирая сырые пальцы о канат, что вернусь в течение недели. Завтра я вернусь в спортзал и буду работать над тем, чтобы снова начать бороться. Я добьюсь этого.

Я должна.

Как только гаснет свет, по моей коже бегут мурашки, и я оглядываюсь по сторонам, возбуждение и адреналин бегут по моим венам, как будто это я на ринге.

Я отпускаю канат, натягиваю капюшон на лоб и заправляю волосы за уши. Я чувствую себя нелепо, стоя в толпе, рядом с женщинами в платьях и юбках, демонстрирующими свои животы в топах и на высоких каблуках, в то время как я стою здесь в мешковатой толстовке, леггинсах и теннисных туфлях, которые видали и лучшие времена.

Мне должно быть все равно, потому что на самом деле мне все равно. Но женская часть меня, девушка, живущая под манией, ненавидит, что она не может чувствовать, не может переживать, как все они.

Я отчаянно хочу любви и в то же время презираю себя за то, что так сильно ее хочу. Я никогда не хочу оказаться в таком уязвимом положении, но я также хочу испытать то, о чем говорит весь мир.

Любовь.

Хотя, в конце концов, я не думаю, что когда-нибудь узнаю, как заставить свое сердце биться. Это пустая, тяжелая мышца в моей груди, которая умерла много—много лет назад.

Я наблюдаю, как мужчина, которого я видела всего один раз, выходит на ринг, его шорты низко обтягивают точеную талию, а тело выглядит так, будто высечено из камня. На его загорелых руках проступают вены. Я никогда не дралась с ним сама, но видела его мельком. Он проливает кровь. Он не просто дерется.

Он хочет убивать.

Это его единственная цель, и я вижу, как он вертит в руках свой клинок, изношенный и потускневший, и кажется, что он сломается в тот момент, когда коснется чьей-то кожи. Но я знаю, что этого не произойдет, потому что он умный человек и знает, как покончить с жизнью.

Он хорош собой, с его легкой щетинкой на лице и тщательно выбритыми волосами. Это делает его лицо острым. Глаза темные, жестокие. Слегка безумные.

Я знаю этот взгляд.

Я чувствую его в своих собственных глазах.

Люди аплодируют, хлопают и сходят с ума, а мужчина стоит и смотрит в конец зала. Туда, где шкафчики. Туда, откуда он пришел.

Он кажется... не таким. Более грубым. Злым.

Я не хлопаю и не аплодирую. Я стою, уперев руки в бока, и вдыхаю напряжение, витающее в воздухе. Он густой и тяжелый. Он жжет мне нос, как мускатный орех, и я воздерживаюсь от того, чтобы поднести пальцы, чтобы потереть зуд.

Звук в комнате стихает, и я клянусь, что чувствую приближение шагов. Я поднимаю глаза и сжимаю манжеты толстовки, наблюдая, как человек в тени идет по коридору.

Я не вижу, кто это. Но я чувствую его.

И я знаю.

Это он.

Это Морелли.

Он высокий. Широкий. Его походка порочна. Как будто земля проложена только для него. Точность его шагов заставляет меня разинуть рот. Руки его напряжены по бокам.

Затем он выходит из темноты.

Мои глаза горят, и я едва успеваю моргнуть, как он приближается к рингу, его глаза смотрят на всех и ни на что. Его челюсть дергается. Его волосы в беспорядке лежат на голове. На нем шорты, обрезанные выше колена. Футболки нет.

Его пресс вздувается и напрягается с каждым шагом, темные татуировки на торсе тянутся к шее, закручиваются вокруг руки и плеча. На противоположной ноге продолжаются рисунки, от которых я не хочу отводить взгляд, но должна.

Потому что не могу надолго оторваться от его глаз.

Они — смерть.

Он отталкивается от каната и с легкостью проскальзывает под ней, ступая на мат и становясь напротив человека с клинком.

Позы у обоих жесткие, внутри бушует ярость, когда они смотрят друг на друга. Человек с ножом сжимает лезвие в кулак, и мне очень интересно, не сломается ли оно в его хватке.

Голоса снова затихают, и они стоят лицом к лицу.

А потом... они двигаются. Ну, человек с клинком — да. Морелли поступает так же, как и со мной. Он стоит со скучающим выражением лица. Наблюдает, как человек с ножом скачет вокруг него, ища слабое место, легкую точку доступа.

Извини, приятель, но его нет.

Но он все равно пытается, поглядывая то влево, то вправо, все больше и больше возбуждаясь. Его рука вырывается, лезвие едва задевает руку Морелли. Я наблюдаю, как кожа краснеет — поверхностная царапина почти не затронула его.

Брови Морелли поднимаются, и я понимаю, что он не говорит.

Киска.

Человек с ножом снова наносит Морелли удар, на этот раз достаточно глубокий, чтобы пустить кровь. Я наблюдаю, как красное пятно расцветает на его коже, как маленькая бусинка превращается в струйку, стекающую по загорелому животу.

Брови Морелли опускаются, как будто он смущен или, может быть, немного шокирован смелым поступком Стебби (прим. п.: прозвище образованное от англ. stab - ударить *ножом*). Морелли делает шаг вперед, его движение настолько быстрое, что я едва успеваю разглядеть его, прежде чем его рука вырывается и наносит стремительный апперкот в челюсть человеку с ножом.

Я наблюдаю, как верхняя половина его рта движется в другом направлении, чем челюсть, и мое лицо скривилось от дискомфорта, когда я вспоминаю, какой сильный удар может нанести Морелли. Мои глаза следят за брызгами крови, которые летят по воздуху, приземляясь на мат и канат ринга.

Человек с клинком шарахается в сторону, и я чувствую его ярость, когда он выпрямляется, поднося свободную руку к челюсти. Он работает ею взад-вперед, растягивая мышцы, когда его охватывает абсолютная ярость.

Он становится невменяемым.

Он бросается на Морелли с такой скоростью, какой не было за всю ночь, прыгает вперед и вонзает клинок прямо в живот Морелли.

По всей комнате раздается коллективный вздох, в том числе и мой собственный. Я моргаю, наблюдая, ожидая, что сделает Морелли.

Его пальцы быстро обхватывают шею Стебби, а свободная рука берется за рукоять клинка и вытаскивает его из живота. Он весь в крови, по мату стекает темно-красная, почти черная кровь.

Его ранили ножом.

Я едва дышу, наблюдая за тем, как его окружает тьма, темнее которой я никогда не чувствовала. Он роняет нож на пол, его окровавленная рука сжимается в кулак, и он бьет его по лицу.

Один раз. Дважды.

Снова, и снова, и снова.

Он бьет его, шагая вперед, и его пальцы крепко сжимаются на шее Стебби. Поначалу Стебби борется с ним, но быстро понимает, что против Морелли ему не выстоять.

Никто не может.

Меня начинает покалывать, когда он делает шаг ко мне и идет через ринг, нанося удары снова и снова. К тому времени, как они достигают каната, Стебби превращается в болванку, кровь заливает его полуобнаженное тело. Даже Морелли весь в крови, в густой смеси своей и противника. Это кровавое месиво, более кровавое, чем я видела за последнее время.

Он продолжает двигаться вперед, пока спина Стебби не оказывается прижатой к веревке и не выгибается дугой, когда он бьет его еще раз.

С такого близкого расстояния, почти прямо над моей головой, я слышу хрипы и стоны Стебби.

Морелли перемещает руку с шеи Стебби на его челюсть, а другую руку заводит ему за голову и крепко держит.

Треск.

Мои глаза широко раскрываются, когда я вижу, как Морелли покончил с его жизнью одним лишь морганием. Никаких эмоций, даже ярости на его лице, когда он забирает чей—то последний вздох.