Глава 11

Клара

я

не разговаривал с Эллиоттом со вчерашнего вечера, когда он рассказал мне о своей сестре. В его голосе слышалась настоящая боль, и это заставило меня что-то почувствовать.

Все утро я пыталась расшифровать свои чувства. Выяснить, что произошло между нами прошлой ночью.

Он открылся мне.

Он рассказал мне то, что, вероятно, не говорит многим людям.

Почему?

Однажды он сказал мне, что в этом мире есть люди, которые не заслуживают жизни. Что есть настоящие жертвы, которые заслуживают справедливости. Я думаю, он говорил о своем отце и сестре.

Мое сердце разрывается из-за него. Я даже не совсем понимаю, почему. Я знаю, что значит потерять того, кого любишь. После смерти матери я не знала, что со мной будет. Она показала мне любовь, комфорт и счастье. День, когда она умерла; все эти чувства умерли вместе с ней.

Эллиотту пришлось иметь дело не только с горем, но и с реальностью того, что сделал его отец.

Это изменило бы любого.

Из наших разговоров я знала, что с ним что-то случилось в детстве, но никогда не предполагала, что это что-то настолько ужасное.

Но оправдывает ли это его убийство людей?

Я понимаю гнев и боль. Я понимаю безнадежность.

Я просто не уверена, что понимаю лишение жизни.

Но говорят око за око. Вот что он делает.

Верно?

Я стону и плюхаюсь на кровать. Я пытаюсь сделать приемлемым тот факт, что этот человек убивает людей. Я влюбляюсь в него?

Нет.

Я не влюбляюсь.

— Клара.

Озноб пробежал по моей коже при звуке его глубокого голоса. Я знаю, что он разговаривает со мной через камеру, поэтому не встаю с кровати. Мне было любопытно, когда он вернется.

— Что?

— Какой твой любимый ужин? — спрашивает он.

Я качаю головой, пытаясь скрыть усмешку. Он такой случайный.

— Цыпленок Франчезе. А у тебя?

Он не отвечает. Проходит мгновение, и я думаю, что он ушел, пока его голос не раздается в динамиках. — Любимый алкогольный напиток?

— Что-нибудь с водкой, — отвечаю я, глядя в потолок.

— Есть ли что-нибудь, что тебе нужно или нужно?

Я сажусь, скрещивая руки на груди, и осматриваю комнату. — Моя собственная чертова кровать, — говорю я, качая головой.

— Тебе не нравится эта кровать?

Я закрываю глаза, убираю волосы с лица и вздыхаю. — Нет, это не неприятно. Это не моя кровать, это не мой дом. Это не мои вещи. Ты держишь меня в заложниках, Эллиот. Мне нужно уйти. Я хочу уйти.

Тишина.

Проходит несколько минут, и я плюхаюсь обратно на кровать. Чего он ожидал от меня? Я здесь так долго, что даже не знаю точно, сколько времени прошло. Дни сливаются воедино. Ночи стали длиннее и одиноки, чем когда-либо. Я скучаю по запаху своих вещей. Мне не хватает комфорта моего окружения. Я скучаю по Адель.

Возможно, я не чувствовал любви или принятия, но я была свободна, и это то, чего мне не хватает больше всего.

Несколько часов спустя я слышу, как шины Эллиота скрипят по камням снаружи. На улице сумерки, и как бы мне ни хотелось посмотреть в окно, я не делаю этого. У него может быть еще одна жертва, и я не хочу этого видеть. Я не хочу представлять, какие пытки он применяет.

Вместо этого я смотрю в окно спальни, надеясь, что не услышу никаких криков. Я убираю с лица свежевымытые волосы и вздыхаю, скучая по запаху шампуня. Одежду, которую предоставил мне Эллиот, я бы никогда не купила сама. В основном это леггинсы и футболки. Думаю, это нормально, потому что я никуда не собираюсь.

Я слышу, как дверь открывается и крутится. Страх берет верх, и я не могу пошевелиться, услышав его шаги.

— Клара?

Его голос так близко, и я ненавижу, что у меня учащается пульс. Мысль о том, что, может быть, в течение нескольких минут я буду общаться с людьми, волнует. Даже если это с моим похитителем серийного убийцы.

— Что? — спрашиваю я, все еще не зная, стоит ли мне выходить из спальни.

— Пойдем на кухню.

Мое сердце колотится от страха, когда я делаю несколько маленьких, неуверенных шагов. Я вытираю руки о черные леггинсы и выхожу в коридор. Он на кухне, я его слышу, но понятия не имею, какой у него, черт возьми, план. Он не выглядит злым, как в прошлый раз, когда приходил сюда, но я ничему не доверяю.

Я добираюсь до кухни и стою в дверях. Он повернут ко мне спиной, и я наблюдаю, как напрягаются его мышцы, когда он раскладывает еду на бумажные тарелки.

Я нервно сглатываю, заинтригованная тем, что он делает.

— Эллиотт?

Он поворачивает голову, и его темные глаза встречаются с моими. У меня украли дыхание, и я борюсь, чтобы вернуть его. Эллиотт продолжает воровать у меня частички, и я продолжаю это позволять. Но, черт возьми, он чертовски сексуален. Черная рубашка тесно облегает его мускулистые руки. На нем бейсболка, которая низко сидит на глазах, но почему-то делает их более выразительными.

— Садись, — его глубокий голос отвлекает меня от траха, и я сажусь за маленький столик. Он возвращается к своим делам, и я внезапно чувствую сладкий аромат лимона.

Я оглядываюсь на него и понимаю, что он разкладывает «Цыпленка Франчезе» на две тарелки.

Мои руки трясутся, когда я кладу их на колени. Он собирается поужинать со мной?

— Я умею готовить, но цыпленок Франчезе я раньше не пробовал. Поэтому вместо того, чтобы все испортить, я заказал немного в маленьком итальянском ресторанчике, — говорит он, ставя передо мной бумажную тарелку.

Он ставит еще одну бумажную тарелку и возвращается к стойке. Он хватает два красных пластиковых одноразовых стаканчика и ставит один передо мной, прежде чем занять свое место.

Он делает глоток напитка и поднимает на меня глаза. — Это водка и лаймом.

Я просто продолжаю смотреть на него. Не могу сказать, шокирована я сейчас или напугана больше. Что, черт возьми, это все о чем?

Он вздыхает и ставит чашку. — Что? — спрашивает он, складывая руки на столе.

Я всматриваюсь в его лицо и пытаюсь подавить нервозность, которую чувствую. — Что ты делаешь? — спрашиваю я.

Он оглядывается на еду и снова на меня. — Я думал, мы собираемся поужинать.

— Почему? — спрашиваю я.

— Почему? Ну, я чертовски умираю с голоду и подумал, что ты можешь насладиться своей любимой едой, — говорит он, глядя на меня, как на сумасшедшего.

Он заставляет меня чувствовать себя сумасшедшей. Единственный раз, когда он позволил мне увидеться с ним, это когда он украл у меня мой оргазм, и теперь он ведет себя так, будто мы какая-то пара, которая каждый вечер ужинает вместе.

— Тебе вдруг захотелось поесть со мной. Почему?

Его руки сжимаются в кулаки, а челюсть тикает. — Значит, ты не одинока, черт возьми, — говорит он сквозь стиснутые зубы.

Черт возьми, он пытается быть хорошим. На самом деле это не должно меня волновать, но тот факт, что он действительно меня слушает, — это то, к чему я не привыкла. Как бы это ни сбивало с толку, это приятно.

От запаха ужина у меня урчит в животе. Смущенная, я смотрю вниз и обхватываю себя рукой.

— Клара, просто поешь. Я уйду, если ты предпочтешь, — говорит он, глядя на меня и ожидая моего ответа.

Я быстро качаю головой, не желая чувствовать одиночество. — Нет, не уходи, — говорю я.

— Тогда поешь.

Я беру пластиковую вилку, и моя рука дрожит. Мой желудок снова урчит, когда я смотрю на разрезанную курицу.

Пластиковые стаканчики и вилки. Бумажные тарелки с моей едой уже порезаны. Даже сейчас он старается убедиться, что в этот момент я ничего не могу использовать против него или, может быть, против себя.

— Ты мне не доверяешь, да? — я машу всему, что передо мной.

Он ухмыляется, откусывая кусок курицы.

— Я никому не доверяю, — он смотрит на мою тарелку, прежде чем поднять на меня взгляд. — Просто поешь, Клара.

Я не спорю, потому что неужели я доверяю ему, сидящему напротив меня с ножом? Нет, я определенно нет.

Когда я кладу его в рот, я не могу сдержать тихого вздоха. Он оставляет мне еду, в основном то, что я просто разогреваю в микроволновке, но я так давно не пробовала чего-то такого вкусного.

Что-то, что заставляет меня чувствовать себя нормально.

Это говорит о многом, учитывая, что я обедаю с человеком, который держит меня в заложниках.

— Я заставляю тебя нервничать, не так ли? — спрашивает он, его темные глаза следят за каждым моим движением.

Я медленно поднимаю на него глаза, держа вилку с куском курицы. Его глаза мягкие, словно он сожалеет, и я вздыхаю.

— Эллиот, дело не только в том, что я нервничаю. Ты меня пугаешь, — признаюсь я.

Он откидывается на спинку стула и кивает головой. — Почему?

Саркастический смех вырывается из меня, когда я кладу вилку. — Ты серьезно?

— Да.

— Ты взял меня, пока я была пьяна. Ты запер меня, спрятав мою сумочку и телефон. Ты наблюдаешь за мной по скрытым камерам, которые установлены в моей тюрьме. Ты не только хочешь убить моего отца, но я знаю, что ты это сделаешь, потому что видела тебя из окна. Я видела, на что ты способен. Я испытала твой гнев на собственном опыте. Я сижу здесь и каждый день жду, пока ты решишь, что тебе со мной было весело. Я жду неизбежного, когда ты покончишь со мной, — говорю я, быстро вытирая слезы.

— Черт, — шепчет он, сцепив пальцы перед ртом. — Каждый парень, которого я убил, заслужил то, что получил. Они верят, что эти ужасные вещи могут им сойти с рук из-за таких судей, как твой отец, которые ничего не делают. Справедливость должна быть восстановлена, и я не жалею, что являюсь тем, кто служит ей. Каждая жертва заслуживает мира. Я не хватаю случайных людей. Каждый раз происходит обширный процесс, — он смотрит в мои слезящиеся глаза и поднимает бровь. — Сделала ли ты что-то, за что, по твоему мнению, заслуживаешь наказания?

Мои глаза расширяются, когда я качаю головой. Однажды он спросил меня о чем-то подобном, спрашивая, чего, по моему мнению, я заслуживаю. — Я не должна быть наказана за грехи моего отца. Я достаточно пострадала из-за них, — я размахиваю руками, рассматривая все вокруг. — Полностью.

— Ты думаешь, что это такое? Я наказываю тебя за грехи твоего отца?