— Ты будешь моим собственным маленьким поросенком, с которым я смогу играть столько, сколько захочу, прежде чем проткнуть тебя.

Джоэл. О боже, Джоэл. Пожалуйста, найди меня. Пожалуйста, найди меня, пока дьявол не забрал себе еще одну часть меня.

Пожалуйста... просто... найди меня.

Затем передо мной появляется еще одна влажная тряпка, и я снова погружаюсь в темноту, но на этот раз я не уверена, что проснусь.

— Я думаю, она все еще в шоке, — шепчет женщина-полицейский мужчине-полицейскому, который допрашивал меня на месте преступления.

Место преступления.

Так они это называют. Я чувствую себя... преступницей. Но я заставляю себя притворяться, что я невиновна. Если я буду чувствовать себя виноватой, то буду выглядеть виноватой. А если я буду выглядеть виноватой, то они начнут сомневаться в моей истории.

И сердце Харриет будет разбито. А я окажусь в глубокой, глубокой депрессии.

Я встаю со стула и, извинившись, в сотый раз отправляюсь в туалет. Они, должно быть, думают, что у меня проблемы с мочевым пузырем, потому что взгляды, которые я ловлю на себе, когда выхожу из ванной, какие угодно, только не бесцеремонные. По правде говоря, я столько раз мыла руки с тех пор, как меня доставили в полицейский участок, что мои пальцы потрескались и кровоточат. Но сколько бы раз я ни скребла их, очищая от микроскопических частичек плоти и крови Роджера, я все равно чувствую себя грязной.

Но это не единственное доказательство, которое скрывает мое тело. Внутри между моими бедрами его целая куча. Единственный способ избавиться от ощущения, что Роджер находится внутри меня — это погрузиться в кислотную ванну и сжечь каждый дюйм кожи, к которому он прикасался.

Я бросаю взгляд на Харриет, которая вполголоса разговаривает с офицером. Она выглядит на десять лет старше. Ее глаза опухшие и темные. Ее лицо бледное и обветренное. Она измучена беспокойством, и я не могу справиться с уколом вины, ударившим меня прямо в живот.

Я возвращаюсь на свое место в приемной и рассеянно грызу ногти. Я слышу, как стул в другом конце крошечной комнаты скрипит по кафельному полу, и я съеживаюсь, этот звук царапает мои натянутые нервы, как гвозди по классной доске.

Я поднимаю глаза. Напротив меня сидит мальчик примерно моего возраста, может быть, всего на пару лет старше, но намного выше. Его одежда чистая и опрятная. Его волосы аккуратно подстрижены. Он выглядит... мило. Как будто, возможно, его родители хорошо заботятся о нем.

— Привет, — приветствует незнакомый мальчик.

— Привет, — отвечаю я, мой голос все еще хриплый, как раньше.

Он мягко улыбается, но я могу сказать, что это натянуто.

— Я Лукас.

Я улыбаюсь в ответ.

— Эм, Я Эмма.

Он кажется дружелюбным. Нормальным. Мне бы сейчас не помешало чего-нибудь нормального.

Он роется в рюкзаке, стоящем у его ног, затем вытягивает руку перед собой.

— Шоколадный батончик?

У меня урчит в животе. Я ничего не ела с завтрака, а сейчас уже далеко за полночь. Я наклоняюсь вперед, чтобы принять его предложение, благодарно кивая. Я разворачиваю батончик и жадно откусываю, пока крошки падают на перед моего платья.

— Почему ты здесь? — с любопытством спрашивает Лукас.

Я смахиваю с лица крошки и отвечаю:

— Эм, пропал мой друг.

Все, что слетело с моих губ после той поездки в фургоне, было ложью, и я точно знаю, что на этом все не закончится. Роджер никогда не был моим другом, и на нас никогда не нападали, но, по крайней мере, эта недостающая часть правдива.

— Я понимаю, — прямо говорит он.

— Почему ты здесь? — спрашиваю я, меня снедает любопытство.

Он не похож на человека, который попадает в неприятности. Он выглядит хорошим мальчиком. Он бы никогда не выжил в системе. Может быть, он сын полицейского или кого-то, кто здесь работает.

Его глаза прищуриваются, глядя на меня, из них исчезает вся теплота. Внезапно дружелюбный мальчик перестает быть дружелюбным.

— Не твое дело, — огрызается он.

Я опускаюсь на свое место, неуверенная в том, что сказала такого, что могло его обидеть. Лукас достает из сумки сотовый телефон и начинает печатать. Я смотрю на заднюю панель телефона, гадая, каково это — иметь родителей, которые настолько заботились о тебе, что купили телефон в таком юном возрасте.

Я гоню эту мысль прочь, потому что никогда не узнаю ответа на такой глупый вопрос.

Затем я отвлекаю себя звуками гудящего полицейского участка. Постукивание чьих-то пальцев по клавиатуре. Царапающий звук маленьких раций, которые офицеры прикрепили к своим жилетам. Хлопок двери в соседнем коридоре. Щелчок затвора фотоаппарата.

Лукас больше не говорит мне ни слова. Не поднимает на меня глаз. Не прощается, когда офицер уводит его. Как будто этого разговора никогда и не было.

Я понятия не имею, как я собираюсь пройти через все это. Я продолжаю говорить себе, что мне нужно продержаться всего четыре года, а потом я смогу делать все, что захочу. Перееду, куда я захочу.

Всего еще четыре года.