Его уклончивые ответы только раздражают меня сильнее, и я кладу руки ему на грудь, отталкивая его. К моему облегчению, он отступает.

— Где Стил? — спрашиваю, сменяя тему. — Ты сказал мне подождать и спросить позже. Он знает, что ты здесь??

— Нет. — Дэир отступает ещё дальше, увеличивая расстояние между нами. — Стил не так обеспокоен твоей безопасностью, как я. Из-за этого мы и поссорились. Он беспечен и безрассуден. Я не позволю тебе пострадать из-за его глупости.

— А если я хочу быть глупой? — спрашиваю, приподнимая бровь. — Если мне наплевать на риски? Может, мне лучше поговорить со Стилом?

Низкий рык вырывается из его груди, и у меня по коже пробегают мурашки.

— Ты умнее этого, Эштон, — говорит он резким голосом. — Что бы ты ни думала, забудь об этом прямо сейчас. Есть вещи, которые ты не понимаешь, вещи о нас, которые ты не сможешь принять, и если ты будешь копаться в поисках ответов, это приведёт только к тому, что ты пострадаешь.