24.

КАДЕНС

Меня расстраивает, что меня так тянет к парню, который продолжает превращать мою жизнь в ад. Это разрывает меня изнутри, словно ножи, проносящиеся по моему нутру.

Возможно, я никогда не считала себя сильной.

Но, по крайней мере, я считала себя неглупой.

Оказывается, я самая большая дурочка в Redwood Prep, а может, и самая большая дурочка в мире.

Потому что, когда мои пальцы обвиваются вокруг шеи Датча, а его горячий, требовательный рот впивается в мой, я наклоняюсь к жару и позволяю ему сжечь меня дотла, выжечь из моего сознания все мысли о злобном предложении Миллера.

Пока все, что я могу чувствовать, — это твердое тело, прижатое к моему.

Аромат Датча наполняет каждый мой отчаянный вздох. Мята. Сандаловое дерево. Что-то уникальное для него. Этот аромат отравляет меня самым ужасным образом. Словно вирус, превращающий меня в зомби. Зомби, которому нужен он. Который готов на все, чтобы заполучить его.

Я хочу попробовать его кожу на вкус, лизнуть его шею, чтобы проверить, из чего он на самом деле сделан, но он занял мой язык.

Нужен.

Жар.

Желание.

Это катящийся фортепианный рифф. Самая низкая октава. Самые темные ноты.

Я обхватываю пальцами его талию, притягивая его ближе. Ближе.

Еще.

Его вкус слаще, чем я помню. А может, он всегда был таким сладким.

Запретный плод имеет обыкновение быть таким.

А насколько слаще тот плод, который не только запрещен, но и вреден для тебя?

Ткань трепещет вокруг моих бедер, и я так отвлекаюсь на его поцелуй, что не замечаю, как он задирает мою юбку, пока его пальцы не начинают сжимать и хватать меня.

Глубокий прилив энергии наполняет мое тело.

Это похоже на сырое электричество. Как будто в меня ударили сразу две молнии.

Его дыхание становится глубже, когда я стону. Я слышу его за громким стуком своего сердца. Мой пульс — это скачущее арпеджио, прерывистый аккорд. Ноты бьются одна за другой, а не все вместе.

И хотя какая-то часть моего мозга говорит, что я должна отпустить его, попытаться перевести дух или хотя бы одержать верх, времени слушать нет. Датч не дает мне ни единого шанса.

Его рот плотно прижимается к моему, захватывая и требуя всего, что у меня есть. Его прикосновение так близко к тому месту, где оно должно быть. У меня перехватывает дыхание, а затем вырывается наружу, когда я сдвигаю бедра, чтобы дать ему доступ.

Он проводит линию по внутренней стороне моего бедра, дразня меня. Мучая меня.

Я провожу зубами по его нижней губе, покусывая ее в отчаянии. Тихая мольба о том, чтобы он...

Я даже не знаю, что.

Освободить меня от этого безнадежного существования?

Заставить меня почувствовать себя не просто выброшенной и никчемной?

— Датч...

Мой голос грубый и надломленный. Как и у него. Разве не это необъяснимо притягивает нас друг к другу. Не поэтому ли мы не можем перестать вращаться друг вокруг друга, даже если это причиняет боль?

Он так же сломлен, как и я. Может, даже больше. У него больше вещей, больше славы, больше денег, но он несчастен.

Жалкий.

Мы оба такие жалкие.

Даже если он умеет лучше это скрывать.

Датч ухмыляется, приникая губами к моей шее. Он так чертовски уверен в своей привлекательности, так высокомерен. Он точно знает, что делает со мной. Насколько я беззащитна. Как сильно сжимается мое тело в ожидании большего.

Но он не дает мне большего.

Его рука возвращается к моей талии, а другая берет меня за подбородок. Он держит меня так, не давая опустить голову, и нежно целует. Как будто я действительно что-то для него значу. Как будто мы не просто две тарелки, бешено двигающиеся не по сценарию.

Мое сердце трепещет, и я ненавижу это.

Ненавижу до смерти.

Поцелуй — это шаг за черту. Конец чего-то дорогого. Разрушение старых правил. Он кажется... окончательным. Монументальным. Как поцелуй принцессы и принца в конце фильма.

Только это не та счастливая принцесса, которую Ви все еще смотрит, когда ей нужно взбодриться. Нет, это поцелуй между злодеями. Два стихийных бедствия встречаются в катаклизме разрушения.

Руки Датча скользят под мою рубашку, его горячие, тяжелые ладони прижимают меня к своему телу. Он глубоко целует меня. Мгновения превращаются в вечность.

Между нашими движущимися губами пылает жар, когда я выгибаю спину и прижимаюсь к нему.

Я чувствую его сквозь темные брюки темно-синего цвета, и невозможно отрицать, чего он хочет от меня.

Так почему же он не...

Я не собираюсь ее брать. Ты отдашь ее мне.

Его слова эхом отдаются в моей голове и вырывают меня из реальности. Я отступаю назад, но Датч не отпускает меня. Его хватка не ослабевает с моей талии. Его янтарные глаза, темные от вожделения и победы, впиваются в меня.

Он наклоняется вперед, его губы касаются моих, когда он говорит: — Я же тебе говорил.

Мое сердце колотится, но я не бью его так, как он того заслуживает. В основном потому, что мои конечности затекли и я не думаю, что смогу сделать замах.

Его опытные пальцы скользят к моей нижней губе и проводят по ней.

— Ты хочешь меня, Брамс.

Я быстро моргаю, пытаясь прийти в себя.

Он все еще прикасается ко мне. Один из его больших пальцев натирает круги прямо под моим лифчиком. Мне трудно думать или двигаться. Невозможно перевести дыхание.

Я отвечаю рефлекторно. — Я презираю тебя. Что из этого непонятно?

На его лице появляется короткая улыбка. Он отпускает усмешку, которая обещает, что я буду ненавидеть каждое слово, вылетающее из его уст в следующий раз.

— Этот поцелуй говорит о другом.

Черт. Я не могу отрицать, что поцеловала его в ответ. От фактов не убежишь.

Я ожесточаюсь и поднимаю на него глаза.

— Мне любопытно, Датч. Кого ты сейчас целовал? Меня или свою драгоценную рыжую?

Может быть, если я напомню ему о своем двуличии, он ослабнет. Может, это даст мне преимущество.

Но Датч даже не моргает.

— А разве не может быть и то, и другое? — Шепчет он мне на ухо.

От его тона я вздрагиваю.

— Я хочу вас обеих, и, поскольку вы один и тот же человек, мне это подходит.

— Ты сумасшедший.

— И тебя тянет ко мне так же, как и меня к тебе, Брамс. Никто из нас не хочет этого. Ни один из нас не может контролировать это. Так как насчет того, чтобы перестать пытаться? — Его слова обволакивают меня, осязаемые, как ласка. Изысканная пытка. Он касается прядки моих волос. — Один раз. — Он как будто говорит сам с собой. Пытается убедить себя. — Я возьму тебя один раз и избавлюсь от тебя.

Избавить меня от его зависимости?

— Как что? Как будто я простуда?

Он пожимает плечами.

Такой фригидный.

Такой мозолистый.

Датч до мозга костей.

Датч внезапно отпускает меня. И я понимаю, что это никогда не было чем-то большим, чем просто его контроль. Показать мне еще один урок. Показать, что я принадлежу ему.

— Я действительно игрушка для тебя, не так ли?

Моя кожа покрывается щетиной от жара.

Он не отрицает этого. Его янтарные глаза пристально смотрят на меня, более жестокие и отстраненные, чем я когда-либо видела.

Он — мальчик, у которого весь мир на кончиках пальцев. А я — игрушка, которой он не мог обладать. Игрушка, которой он теперь одержим желанием обладать.

Почему я хоть на секунду подумала, что он достоин моего понимания?

Я кручусь на месте, прижимая руку ко лбу. Какая же я идиотка.

— Ты не можешь контролировать меня так, как контролируешь все остальное. — Мои ноздри раздуваются. — Я никогда не дам тебе того, чего ты хочешь.

— Ты ошибаешься, Брамс. — Просто говорит он. — Ты принадлежишь мне.

Я оборачиваюсь, мои глаза пылают.

— У тебя серьезные проблемы с головой.

— У нас обоих. Как ты думаешь, почему мы все время врезаемся друг в друга? Это никогда не закончится, если мы не сдадимся.

Мои глаза закрываются.

Этот разговор снова и снова выводит меня из себя.

В основном потому, что он прав.

Я поклялась, что не окажусь в таком положении: губы прильнут к губам Датча Кросса, пока он будет красть воздух из моих легких.

И все же я снова здесь.

Снова попалась в его ловушку.

И снова жажду его. Снова.

И не то чтобы я не знала, что лучше. Я знаю. Я просто продолжаю делать то, что знаю, что не должна.

Датч нависает надо мной, вжимаясь в меня так, что мне некуда бежать.

— Думаешь, у меня столько терпения с людьми, которые мне перечат, Брамс? — Его голос понижается до темного хрипа. — Ты играла со мной.

— А ты разрушил мою жизнь до и после того, как узнал, кто я такая.

— Думаю, в этом мы квиты.

Он проводит пальцем по моей щеке.

Я бросаю на него взгляд.

— Я тебе хоть нравлюсь, Датч?

Он смеется. Этот ублюдок действительно смеется мне в лицо.

— Я тебе нравлюсь, Брамс?

Я отвожу глаза.

Он трется носом об обнаженный склон моего горла, вдыхая и выдыхая только два слова: — Прекрати бежать.

Добыча.

— Перестань бороться, Брамс.

Охотиться.

— Все, о чем я могу думать, — это твое тело, обхватывающее мое. — Бормочет он, проводя языком по моему пульсирующему пульсу.

Подняв голову, я встречаюсь с глазами охотника, такими же уникальными, как жженый мед, одетыми в тени бесконечной ночи.

Что-то вибрирует рядом.

Это телефон Датча.

Он отпускает меня, достает его и смотрит на экран. Его брови морщатся. Он смотрит на сообщение с бесстрастным, отстраненным выражением лица, отчего его прежняя страсть кажется обманом света.

С любопытством я поворачиваю шею, чтобы заглянуть в телефон, и замечаю, что отправитель — его отец. Датч замечает, что я подглядываю, и отворачивает экран.

— Где твой следующий урок? — Спрашивает он, убирая телефон в карман. — Я провожу тебя.

Я хмурюсь. — Я сама найду.

В типичной манере Датча он делает все, что ему заблагорассудится.

В коридоре полно студентов, но все они кажутся меньше Датча. Его присутствие омрачает всю комнату. Он мгновенно подчиняет себе все пространство, в которое входит.

Сегодня воздух другой. Обычно, когда мы с Датчем идем в одном направлении, я перекидываюсь через его плечо, как мешок с картошкой, и моя юбка распахивается, обнажая все вокруг.