— Что?! — Огрызаюсь я, бросая взгляд на Бостон, когда она дергается, готовая снова потерять сознание. — Как ты мог мне не сказать?!

— Я говорю тебе сейчас, — хмурится он. — Все это время я усиливал меры безопасности и говорил вам вести себя прилично. Вы знали о риске, на который мы здесь шли, так что я не понимаю, почему вы удивлены.

— Ты что, шутишь?! — Я бросаю взгляд на водителя, когда он поднимает стекло для уединения. — Ты хочешь сказать, что кто-то наблюдал за мной. Это чертовски удивительно!

Его глаза сужаются от моего тона, но он никак это не комментирует.

— А Дамиано знает?

— Сейчас его допрашивают.

— Это полный бардак. — Я качаю головой. — Тебе следовало предупредить меня.

— И ты бы что… послушала?

Я поджимаю губы, и он понимающе приподнимает бровь. Вздохнув, я сосредотачиваюсь на том, что важно.

— Что мы знаем, и ничего не утаивай.

Он слегка наклоняет голову, и раздраженный вздох покидает его.

— Это проблема и именно то, что у нас есть. Ничего. Его глаза встречаются с моими. — Я ничего не могу найти. Я никак не могу их отследить. — В его взгляде вспыхивает свирепая ярость. — Как дело твоей матери.

Я резко выдыхаю, его слова застают меня врасплох. Дело моей матери. Он никогда раньше не говорил со мной о ее деле… или об отсутствии такового, на самом деле.

Мы долго смотрим друг на друга, его взгляд постоянно перемещается, в то время как его мысли пробегают милю в минуту. Когда я не ломаюсь под его пристальным взглядом, он откидывается на спинку стула, и гнев медленно переходит в любопытную разновидность гордости. Он достает свой телефон из кармана пиджака, смотрит на экран.

— Есть вещи, которые мы должны обсудить. Мы скоро поговорим об этом, — отпускает он меня.

Поскольку тишина затягивается, мне не требуется много времени, чтобы снова погрузиться в свои бесконечные мысли. Бастиан не разговаривает со мной, не отвечает на мои звонки, и сегодня вечером я вошла в его мир так же, как он вошел в мой, отчаянно нуждаясь, по крайней мере, в разговоре. Этот мужчина ничего мне не дал, притворился, что я просто какая-то девчонка, которая положила глаз на плохого парня, в то время как он передал все свои слова кому-то другому.

Девушке, которая подходит ему так, как я никогда не подойду. Он сидел там, наслаждаясь своей ночью, такой беззаботный, и улыбался девушке, которую я живо представила, как режу ножом, когда она улыбалась ему в ответ.

Мои ребра сжимаются, и я дышу сквозь напряжение.

К черту его.

Ему явно неинтересно то, что я хочу сказать, и хочу знать, что у него все в порядке, он не сидит сложа руки, гадая, чем я занимаюсь или кто в моей постели, когда он требовал, чтобы никого не было. Так что, да. К черту его.

Он может идти к черту, мне все равно.

Он мне не нужен.

Я, блядь, вру.