— Что?

Он не может быть серьезным.

— Да, он пришел в мой класс, надутый, как павлин, желая узнать нашу историю.

В каком причудливом мире кто-то мог предположить, что у нас с Ноем есть история?

— Он никогда не рассказывал мне.

Ной вскидывает брови, как будто удивлен.

— Ну... — я машу рукой, чтобы он продолжал. Когда Ной этого не делает, я вынуждена спросить: — Что ты ему сказал?

— Нечего было рассказывать. Я не мог сказать парню, что мы с тобой вечно враждуем. Это не та вещь, которую легко объяснить.

— Ты мой заклятый враг, — говорю я, как будто это обычное дело. — Что в этом трудно объяснить?

— Конечно. Но потом люди хотят подробностей.

— Подробностей? Просто, — с таким же успехом я могла бы читать с обратной стороны коробки с хлопьями. — Это была ненависть с первого взгляда. Я раздражаю тебя, а ты раздражаешь меня. Пока мы оба живы.

Я ожидаю, что Ной искренне согласится, нанесет мне какую-нибудь ужасную травму (например, ударит ногой по рычагу моего кресла так, что я провалюсь вниз, пока не окажусь в футе от земли), а затем исчезнет, как фантом.

Вместо этого он, кажется, что-то обдумывает, покачивая головой из стороны в сторону, а затем наклоняется, словно собираясь рассказать мне какую-то сочную сплетню. Он загибает палец, чтобы я подошла ближе.

— Я понял. Поверь мне, — его глаза сужаются. — Но ты когда-нибудь...

Его любопытство сходит на нет, что заставляет закусить удила.

— Я когда-нибудь что? — спрашиваю я нетерпеливо.

«Скажи это».

— Нет, просто. Ты когда-нибудь думала...

Проходят века.

Он отмахивается от своей мысли.

— Нет. Неважно.

Я почти готова схватить за воротник его рубашки, тянуть, пока мы не окажемся нос к носу, и рычать на него, чтобы он закончил то, что сказал.

Вместо этого держусь совершенно неподвижно, словно Ной — мустанг, которого я не хочу спугнуть. Если бы у меня был кусочек сахара, я бы скормила его ему.

Когда он отталкивается от стола и встает, чтобы уйти, мое сердце замирает.

— Забудь, что я что-то сказал.