Пролог

Я родилась больной.

Не раком, лейкемией или угрожающей жизни инфекцией.

Я не была заразной.

И не существовало исцеления.

Моя болезнь не поддавалась лечению таблетками, которые мать заставляла меня глотать, или ядовитыми словами, что она выплевывала в мою сторону, когда слишком долго смотрела на меня.

Моя болезнь не поддавалась молитвам, заговорам или любому целительству.

Ничто из этого не имело значения.

Но не для моей матери.

Ничто не мешало ей пытаться исправить нечто, что было просто невозможно излечить.

Каждый день я несла на своих плечах тяжесть ее осуждения беспрекословно и, к ее ужасу, без каких-либо эмоций.

Я знала, что мама делала все, что могла, чтобы полюбить низвергнутое ее утробой существо, но она опасалась того, что скрывалось в недрах моей души.

Назовите это интуицией или ничем иным как материнским инстинктом... но она, казалось, была единственной, кто знал то, что другие не понимали.

Она утверждала, что в тот момент, когда взяла меня на руки, сразу все поняла.

Я родилась больной.

Крошечное семя порока пустило корни в моем мозгу. Сколько я себя помню, мать настаивала, чтобы я запирала его.

Дала ему иссохнуть, завянуть.

Я не могла. Не знала как. Поэтому скрывала это. В темных, потаенных уголках своего сознания, где оно и проросло.

Чем старше я становилась, тем глубже оно проникало, превращаясь в нечто зловещее.

Мне еще предстояло узнать, что при правильном уходе мой недуг начнет цвести.