Красный, не переставая скалиться, садится на корточки.
— Посмотри на меня. Посмотри.
Барсин смотрит. Не может не смотреть. Больно. Красный произносит одно слово, громко и внятно:
— Нет.
— З…зайин. Три четыре шесть. Самех шин, — шепчет Барсин.
— Чего? — моргает Красный.
Что-то бибикает.
— Зваэ-зда, — говорит Барсин. — Зваэ-зда.
— Блин.
Красный осматривается, неожиданно всерьёз встревожившись. Телефон. Он не уследил за телефоном Барсина. Тот отыскивается под кроватью. Красный поднимает его. На экране — интерфейс аутентификации по голосу, и она почти пройдена.
— Стоп. Отмена. Отбой.
Ничего не происходит. Не тот голос. Он выпускает телефон из рук и хватается за пистолет.
— Зэлочи анэора. Огонь, — говорит Барсин.
Красный всаживает в телефон пулю. И ещё одну — в череп Барсина.
Поднимает взгляд к потолку, по-прежнему в тревоге. И ждёт.
Но больше ничего не происходит.