Красный, не переставая скалиться, садится на корточки.

— Посмотри на меня. Посмотри.

Барсин смотрит. Не может не смотреть. Больно. Красный произносит одно слово, громко и внятно:

— Нет.

— З…зайин. Три четыре шесть. Самех шин, — шепчет Барсин.

— Чего? — моргает Красный.

Что-то бибикает.

— Зваэ-зда, — говорит Барсин. — Зваэ-зда.

— Блин.

Красный осматривается, неожиданно всерьёз встревожившись. Телефон. Он не уследил за телефоном Барсина. Тот отыскивается под кроватью. Красный поднимает его. На экране — интерфейс аутентификации по голосу, и она почти пройдена.

— Стоп. Отмена. Отбой.

Ничего не происходит. Не тот голос. Он выпускает телефон из рук и хватается за пистолет.

— Зэлочи анэора. Огонь, — говорит Барсин.

Красный всаживает в телефон пулю. И ещё одну — в череп Барсина.

Поднимает взгляд к потолку, по-прежнему в тревоге. И ждёт.

Но больше ничего не происходит.