Пожав плечами, я подаю свое пальто девушке.

— Вот, — говорю я ей. — Я из России, родился в холоде.

Кристина становится в оборонительную позицию и спотыкается, шагая назад. Дейзи подходит к ней, и они обе поскальзываются. Я хватаюсь за Дейзи и грубым рывком ставлю их обеих на место. Кристина смотрит на нас, и её взгляд бегает от меня к Дейзи. Затем она поворачивается на пятках и убегает, оставляя Дейзи и меня с пальто в руках.

— Мне не нравится внешний вид этой девушки, — предупреждаю я.

— Она боится, — отвечает Дейзи, глядя на улицу, где фигурка Кристины уменьшается по мере того, как расстояние между нами растет. — Всего.

— Да, люди, которые боятся всего, боятся и дома.

Я надеваю пальто, достаю пистолет из кармана Дейзи и возвращаю его на место в свой внутренний карман.

— Ты ничего не чувствуешь по отношению к ней? — спрашивает она, и в её взгляде миллион вопросов.

Меня пронзает, как шипами. Я ничего не чувствую ни к кому, кроме Дейзи. Разве она этого не знает? Я не могу ей лгать.

— Ты мое сердце. Я бы умер, если бы потерял тебя. Потому что только тогда смерть смогла бы облегчить мою участь.

Я потираю свою грудь, где вытатуирована надпись.

— Она не опасна для меня, — настаивает Дейзи.

— Не она. А вот то, чего она боится? Да.