— Премия горит? — хмыкнула гражданка Пушкова, и Сенцов снова испугался: уж не гадалка ли она часом??
— Та нет… — глупо булькнул Сенцов, всё не отходя от двери, в которую уже, буквально, влип своими лопатками…
— Так вот, милый мой! — рявкнула Пушкова, дёргая свой фартук обеими руками. — Сыночек-то у меня — дармоед! Его уже с третьей работы, как котёнка вышвырнули! А как вышвырнули — так он больше ничего и искать не стал! Сидит на моей шее, и всё ест и пьёт, как не в себя! Пузо отрастил — в двери не проходит, а всё на диване перед телевизором валяется! Сколько раз я уже и просила, и заставляла его искать работу! Да хоть кем бы пошёл: грузчиком, дворником! А он — на другой бок перевернётся и ноет про депрессию… Вы понимаете, как я от него устала!
— Понимаю! — согласился Сенцов, желая, чтобы гражданка Пушкова перестала хныкакть. — Можно с ним поговорить?
— Да, говорите наздоровье! — согласилась та. — Может быть, хоть вы его образумите?
— Попытаюсь… — пробормотал Сенцов, понимая, что раз Пушков теряет облик человека — беседовать с ним будет нелегко… А образумить — так вообще, невозможно — попробуй, образумь самого Сенцова и заставь его каждую субботу убирать квартиру! Сам чёрт не сможет…
— Его комната — вот! — хозяйка прошла по недлинному коридору и показала на одну из закрытых дверей. — Беседуйте, если достучитесь!
Гражданка Пушкова отправилась на кухню — проверять то, что там у неё усиленно кипело, а Сенцов приблизился к двери и увидел, что к ней скотчем приклеили листок, отпечатанный на струйном принтере. Содержание было таким: зловещего вида чёрный череп с острыми зубами, пробитый молнией и угрожающую надпись: «Не входи — убьёт!». У Сенцова нечто подобное было лет в тринадцать-четырнадцать, а вот, гражданину Пушкову уже поджимает под тридцать. Остановившись у двери, Сенцов прислушался. Там, в таинственной комнате, в которую якобы нельзя входить, работает телевизор — чёткий бодрый голос уверенно рассказывал про выставку кошек, которая была вчера в центре «Эксподонбасс». Это хорошо — раз работает телевизор, значит Пушков точно дома. Надо заходить. Константин распахнул настежь «убийственную» дверь и широким шагом вдвинулся за неё, вытащив вместо стука милицейское удостоверение. На втором широком шагу Константин жёстко споткнулся обо что-то тяжёлое и едва не забурился носом вниз.
— Чёрт возьми… — пробухтел Сенцов, устояв на ногах, глянул вниз и увидел, что дорогу ему преградила штанга. Кроме штанги тут же, на вытертом ковре располагались пустые бутылки от разных напитков, надкушенный кусок давешней пиццы, сапог, какие-то компакт-диски, компьютерная мышь и толстый живой кот, чья пушистая шерсть была расцвечена круглыми тёмными пятнами. Кот сидел около развинченного вдрызг системного блока и что-то доедал — кажется, это был кружок варёной колбасы. Да, права оказалась самодельная табличка на двери: упади Сенцов — расколотил бы себе голову насмерть…
— А-а, вы кто? Чего вам надо? — забулькал с дивана сонный сытый голос, хрипловатый от излишка жирной пищи.
— Милиция! — повторил Сенцов, аккуратно переступил через штангу, через пиццу, через кота, обогнул диван и приблизился к тому, кто на нём возлежал. — Гражданин Пушков? — осведомился он, заметив располневшего рыхлого гражданина, обтянутого замаранной тельняшкой и обросшего солидною бородищей, как лешак.
— Я… — удивлённо булькнул Пушков, приподнявшись с дивана на локте. — А вы чего, собственно, пришли? Я в армию негоден!
Сенцов раздумывал, куда бы ему присесть. Кажется, некуда: каждый из четырёх стульев, что имелись в комнате Пушкова, был занят или навалами одежды, или микросхемами, или грязными тарелками… Кот, доев колбасу, поднялся на лапы и неуклюже откочевал в сторонку, пристроившись к пицце. Проследив за передвижением животного, Сенцов понял, что это никакой не кот, а кошка, у которой вот-вот появятся котята.
— Ваша армия меня не интересует! — сухо отрезал Сенцов, так и оставшись стоять столбом. — Я по поводу вашего последнего места работы!
— Я не работаю — меня уволили! — зевнул Пушков и вновь улёгся, разлившись по серой засаленной подушке.
— По статье! — уточнил Сенцов. — Вы работали оператором в салоне сотовой связи «Алло». А вчера вечером салон ограбили! Не поделитесь соображениями?
— Та пусть он хоть сгорит, этот салон! — на этот раз Пушков возмутился и даже уселся на диване, свесив вниз свои ноги, засунутые в синие пузыреватые шаровары. — И Чижиков этот — не человек, а просто какой-то ходячий кошелёк! Какой-то ходячий желудок! Никакого уважения к творческой личности! Одна только механическая работа! А вы знаете, как отупляет механическая работа?
— Вас уже отупила? — осведомился Сенцов, отлично видя, что сидящий перед ним гражданин больше похож на орангутанга, а не на человека.
— Та у меня — кризис творческой личности! — захныкал Пушков, ёрзая на диване и всё больше стягивая и сминая цветастое покрывало. — Депрессия! Я уже целую неделю не выхожу из комнаты! Я ушёл от мира!
Взглянув на Пушкова, Константин увидел, что последний так кипятится, что пустил слезу. Кто-нибудь другой, сердобольный, наверное, поверил бы ему и отстал — но только не Сенцов. За годы оперативной работы он повидал немало плачущих преступников: рэкетиров, грабителей, серийных убийц и маньяков. Каждый из них плакал навзрыд, бормотал и про депрессию и про неудачи, и про каких-то эфемерных обидчиков… Но по-настоящему — каждый из них хладнокровно разыгрывал спектакль, стремясь разжалобить и обмануть следствие. Вот и Пушков, кажется, из таких…
— Значит, вы утверждаете, что не знали про ограбление? — сурово вопросил Сенцов, сбросив с ушей всю лапшу Пушкова.
— Да нет же! — воскликнул Пушков, воздев кверху руки, словно бы отчаянно молился богу. — Я вам сказал, что уже неделю не выхожу из комнаты!
— И кто может это подтвердить? — невозмутимо осведомился Сенцов, так никуда и не присев.
— Мама… — булькнул почти тридцатилетний Пушков, как маленький мальчик, набедокуривший в школе. — Мама весь вечер меня вчера пилила: говорила, что я не работаю, что я дурень и увалень, лентяй, паразит… Выгоняла в восемь вечера искать работу хоть где-нибудь…
— А вы? — уточнил Сенцов, запомнив время: восемь вечера, как раз тогда когда завершила работу Кошкина Евдокия.
— А я сказал, что у меня депрессия! Я не могу выходить из комнаты! — Пушков продолжал восклицать и воздевать руки. — Меня тошнит от этого общества, и я просто не могу идти к ним! И никуда не пошёл! Я остался здесь, наедине со своим горем! Я писал стихи! Всю ночь писал и писал и писал… пока силы не оставили меня! Смотрите, сколько написал! — палец Пушкова указал на свободный от компьютера компьютерный стол, на котором развалились целые россыпи испещрённых тетрадных листов — в линию и в клетку.
— Я собираюсь издать книгу! — гордо заявил Пушков, вперившись в Константина сонными глазками. — Я стану известным, и мама ещё будет мною гордиться! Но для этого мне просто нельзя работать на механической работе! Это губит мою душу поэта!
— Понятно… — кивнул Сенцов, не спеша вычёркивать Пушкова из серии «плачущих убийц». — Скажите, Пушков, вы поддерживали отношения с кем-нибудь из сотрудников салона «Алло»?
— Я ненавидел их! — Пушков совершил эмоциональное признание, и Сенцов тут же взял его на заметку: раз ненавидел, значит, мог мстить.
— Они такие пустые, глупые, распущенные! — продолжал убиваться Пушков. — Крикливые, ходят в какие-то притоны… А я — поэт! Я даже рад, что их не вижу!
— Вас уволили за пьнство, — ещё раз уточнил Сенцов. — Вы часто выпивали в рабочее время?
— Я не пью — я не сплю ночами, сочиняя мои стихи! — с новой силой расплакался Пушков, закрыв своё щекастое лицо обеими руками. — Я не спал всю ночь, писал, а потом — пришлось плестись на эту постылую работу, потому что мама не позволила мне остаться дома! Я пришёл и уснул за столом, потому что писал стихи! А Чижиков… Чижиков ударил меня в бок и заявил, что я пьян! Я сказал, что я не пьян, что я вообще не пью, а он — уволил меня с позорной статьёй за пьянство, которого я никогда в своей жизни не знал!