Всё, казалось бы, вполне понятно. Если бы не одно маленькое «но» - всё это воинство Вигора было безликим. Двое торговцев, которых привели Гусу, не знали ни имён, ни даже вида своих посредников.

Они знали лишь одно. То, что плакт им передавали в таверне «Дырявая бочка».

С лестницы раздался грохот, и Баэльт устало поднял взгляд.

Вниз скатился крупный мужчина с залысиной и широченными плечами.

- Проклятье!- прохрипел он, пытаясь встать хотя бы на колени. Светлые усы дрожали от усилий, и он вновь упал, поскользнувшись на вине. Или крови.

- За что?- прохрипел хозяин, вновь пытаясь встать.

- Поднять,- резким голосом приказал Баэльт, и его тут же вздёрнули в руках.

- Мы платили! Клянусь, мы платили!- кривя лицо и пытаясь вырваться, орал хозяин.

- Мне это не интересно. Кто хозяин таверны?! Где прячешь плакт?!- рявкнул Мрачноглаз, заставив мужчину ошарашено замереть.

- Я! Я хозяин! Я заплачу вам! Скажите, от кого вы, и я заплачу тому, кто вас послал! Не убивайте, прошу!

«Если бы ты знал свою участь, то наверняка попросил бы тебя убить. Дадим тебе ещё один шанс… »

Баэльт вскочил со стула, опрокинув его и, подскочив к хозяину, врезал ему в живот кулак. Тот захрипел и согнулся.

Да. Шансы в Веспреме выглядят неприглядно.

- Я спрашиваю еще раз - кто хозяин таверны?! Где плакт?!- просипел ему в лицо Баэльт, пока мужчина, согнувшись и выпучив глаза, кашлял.

- Тут нет никакого плакта!

Новый удар в живот заставил его подавиться своими словами и согнуться.

«Ну давай же, идиот, скажи, где плакт! Гусу позарез нужен этот чёртов плакт! Избавь меня от нужды делать это!»

Но хозяин лишь сипел, пучил глаза и кашлял. А потом, подняв голову, прошептал:

- Я не понимаю, о чём вы…

Идиот, какой же он идиот, подумал Баэльт, отворачиваясь.

Люди в масках расселись за столами, как будто бы ничего не произошло. Один из налётчиков шумно хлебал пиво из кружки, которую достал из мёртвой хватки лежащего лицом на столе нидринга.

Проклятый сброд.

Как только Баэльт обернулся, зал погрузился в гробовую тишину. Двое шумевших головорезов прекратили спорить, кому достанется кошелёк убитого выпивохи.

«Помогай ему во всём, следи. И добудь мне то, чем его можно шантажировать. Или сделай это». Так, Эрнест?

Баэльт обвёл взглядом разгром. Три трупа. Восемь. Двенадцать. Проклятье…

А ещё хозяин таверны. Тринадцать. Проклятое число.

- Он сознался?- подал голос Тавер.

- Нет,- скривил лицо Баэльт. Проклятье, он не может позволить им убить его… Может…

- Отправим его Вигору. Пусть передаст послание.

- Послание?- хмыкнул кто- то.- Не помню, чтобы Гус говорил что- то о послании.

- Ты своё имя запомнить не можешь,- фыркнул Тавер.- Мрачноглаз сказал – пойдёт! Кто- то не согласен?

- Кто- то хочет возразить?- Брина стала рядом, поигрывая мечом.

Давер, немой брат Тавера, спокойно стоял рядом. Вроде бы просто стоял – но от него расходились волны угрозы.

- Ладно,- согласился тощий налётчик.- Но как…

- Осторожно!

- Сзади!

Из- за спины раздались грохот, крик, вопли, чавкающие звуки.

Юстициар обернулся ровно к тому моменту, как Давер ударом кулака опрокинул хозяина на пол.

Один из державших только что хозяина таверны сидел, привалившись к стене. В его глазнице торчал стилет.

Рука Баэльта невольно дёрнулась к отсутствующему глазу. Интересно, бедолаги успели почувствовать боль? Или просто удивление, странное чувство – и… И всё?

Юстициар отвернулся, чтобы никто не увидел ярости на его лице.

Отнимать глаза – подлейшее, что можно придумать.

- Связать,- приказал он.

Скрипнул табурет, с которого поднялся кто- то из людей Грега.

- Нет, нет, прошу, это Вигор, Вигор…- сипели из- за спины у Баэльта исступленным, полным страстной искренности голосом.

Но поздно, парень, поздно.

- Нет, прошу,- шмыганье и бессвязный рёв переплетались с попытками освободиться.

- Держите этого урода,- просипел кто- то из налётчиков.

Мрачноглаз вновь обвёл взглядом разгром. Твою же мать… И это всё – его рук дело. Его цена на пути к возможности строить справедливость.

Он заметил на столе недопитую бутылку. Кажется, келморский виски.

Баэльт даже не замечал, как в его горле пересохло. Пара глотков чего- то горячего была бы сейчас очень кстати.

Нет, не сейчас.

В воздухе раздался сиплый крик – кто- то из раненных очнулся.

- Ещё один,- буднично произнёс низкий голос, раздались тяжёлые шаги, от которых пол сотрясался.

- Нет, нет, пожа…- и сиплый визг, который резал уши. Резал больше, чем самый острый нож.

Мрачноглаз схватил бутыль и сделал несколько больших глотков, едва ли не давясь виски. Пусть лучше так, чем переносить всё это в чистом рассудке…

- Что теперь делать с этим придурком?- спросил Тавер, мрачно глядя за плечо Баэльту.

- Бросьте его тут,- скомандовал Баэльт, делая ещё один глоток. Бутылка булькнула, когда он её перевернул, вливая себе в глотку пьянящую влагу. Он дал этому человеку надежду, дал ему прощение, а он швырнул всё это ему в лицо.

Отлично. Раз ему не нужно прощение, то…

- Надеюсь, твоя семья не прячется в подвале,- буркнул юстициар хозяину таверны.- Если у тебя есть семья. Поджигайте.

- Давер,- Тавер кивнул брату, и занялся делом.

Он всегда молчал, даже тогда, когда нужно было говорить. Возможно, отсутствие языка сказывалось на этом, но Мрачноглаз не был уверен.

Баэльт хихикнул собственной шутке. Демоны, пора завязывать с выпивкой.

- Скоро тут будет стража. Надо уходить. Давайте быстрее,- коротко выдал Бэальт и поднялся. А затем, слегка нахмурившись, повернулся к здоровенному налётчику.- Скажи, дружище, что ты чувствуешь каждый раз, когда делаешь что- то вроде этого? Удовольствие? Радость?

Здоровяк пожал плечами, хмурясь.

- То же, что и Тавер. То же, что и ты. То же, что и каждый из нас.

Баэльт благодарно кивнул.

- Хорошо… Идите. А я… Поговорю с…- язык Баэльта заплетался, и он кивнул на хозяина таверны.

Бывшего хозяина, вернее сказать. Бедолага, грубо связанный, был брошен на пол рядом с трупом служанки. По его лицу были размазаны слёзы и сопли.

- Тебе осталось недолго,- констатировал Бэальт, пьяно улыбаясь под маской.- Скажи мне одно. Зачем? Я дал тебе шанс. Зачем?

- Ы- ыых…

- Что ж, твоё право. Интересное мнение, если хочешь знать мои мысли,- кивнул Баэльт. Быстро оглянувшись, быстро провёл кинжалом.

Хозяин ошеломлённо уставился на разрезанные верёвки.

- Вали отсюда. И передай Вигору, что ему лучше идти к Малькорну.

- Спасибо… Спасибо…

- Пошёл вон,- Баэльт поднял его и швырнул.- Убирайся чёрным ходом. И чтобы я тебя больше не видел!

Хозяин, пошатываясь и скуля, исчез в коридоре.

А Мрачноглаз стоял посреди зала, глядя на картину в углу. Грубая, корявая зарисовка веселого вечера в таверне. Наверняка кто- то из молодых художников расплатился так, не имея ни гроша за душой. Шумная компания, пиво, вино, женщины – всё как должно быть в подобном светлом месте.

Юстициар до боли в руке сжал бутылку.

А потом метнул ее в картину. Бутыль разлетелась вдребезги со звонким хлопком, остатки яркими каплями облепили пошатнувшуюся картину. А через миг полотно упало, громко стукнув в настороженной тишине.

«Теперь все это поглотит огонь»,- подумал Баэльт, поднимаясь.

Улица встретила их дождём и пустотой. Люди даже не пытались приблизиться к таверне сейчас. Уже не в первый раз такое происходило, и явно не в последний. А каждый веспремец знал, что нужно делать в таких ситуациях.

Бежать нахрен подальше от вооружённых людей в масках.

На противоположной стороне улицы, в переулке, его ждали Тавер и Брина. Остальные исчезали, кто куда – так им было велено. Срывая маски и выворачивая куртки на бегу, они превращались из кровожадных чудовищ в напуганных, добропорядочных горожан.