«Вчера сто раз ты правым был…»
Вчера
Сто раз
ты правым был,
Вчера
Сто раз
ты мудрым был.
Чего ж еще?!
Но все же,
все же
Сегодня б
Ты не так
любил,
Сегодня б
Ты не так
творил,—
Недаром
день
тобою
прожит.
Гремел
недаром
майский гром,
Недаром
утренним дождем
В твое окно
заря стучала.
И за день
Мимо круч родных
Недаром
Столько волн донских
Ушло
к азовскому причалу.
Кричали
чайки
на лету,
И пели
грузчики
в порту.
Несли мешки
По сходням шатким…
И это все
на голос твой,
На жест любой,
На взгляд любой
Легло
незримым
отпечатком.
«Их две. Они различные…»
Их две.
Они различные.
А внешне
Так похожие
С одною
Мы обычные
Далекие
прохожие.
За ней
Я всюду
рыскаю,
Слежу
за ней
лишь издали.
Другую
мою близкую
Я будто знаю
исстари.
Одна
такая дальняя,
Чужая,
равнодушная.
Другая
моя тайная,
Понятная,
послушная.
И коль судьбою
движимы,
Сойдемся
с вами
ближе мы,
То быль
со сказкой
скрестятся, —
И женщины те
встретятся,
И если
они
сдружатся,
Друзьями
мы
останемся,
А коль
они
поссорятся,
То значит
мы
расстанемся.
«Прости меня, моя Мадонна…»
Прости меня,
моя Мадонна,
Я твой портрет
Не достаю.
Нет,
не гляжу я
Умиленно
На фотографию твою.
На ней
твой взгляд
Спокоен,
вечен.
А ты
другою мне мила,
Что раз по двадцать
каждый вечер
То злой,
то доброю была.
Когда вдыхаю степь
В грозу я,
Тобою
я тогда
дышу,
Припав к ручью,
В бурливых струях
Твои
я губы
нахожу.
Легли
меж нами
километры,
Но не на карточке немой,
А из зарниц,
из трав,
из ветра
Я собираю
образ твой.
Провода
Гляжу
В донской степи
На провода.
Они бегут
Неведомо куда.
Что,
если молния
Твоей любви
сейчас
Над головой моею
Пронеслась?
В своем
таком далеком далеке
Ты напиши
Хоть строчку
На листке.
Пусть руки
от волненья
Задрожат,
И сердца стук
Повторит аппарат
Ты напиши:
«Люблю,
мой дорогой…»
И я
схвачусь
за провода
Рукой,
Чтобы поймать
то слово
На лету
Или обжечься
насмерть
О мечту.
«Я каждый день писал сначала…»
Я каждый день
писал сначала,
Чтоб
жить
строкой
в твоей судьбе.
И почта
бережно вручала
Мою бессонницу
тебе.
А ныне
злюсь я на чернила,
На их нелепые права.
Во мне любовь заговорила
Такая,
Что молчат слова.
Сегодня
писем нам
не надо,
Зачем
нам письма получать,—
Мы
и вдали
Настолько
рядом,
Что даже можем помолчать.
Сесть
под знакомой нашей вишней,
Где убегает
к речке
склон…
Зачем,
скажи,
нам третий лишний,
Пусть даже это
почтальон.