Она использовала псевдонимы.

И вот однажды в газете появилась статья о фестивале «Русская комедия».

А точнее — о том, каким убогим, по мнению автора, был этот фестиваль.

Статья была подписана псевдонимом, в основе которого лежало имя критика.

Все решили, что статью написала именно она, и стали хвалить на планерке:

— На этот раз, Наталья, вы отличились! В отличии от вашего обычного потока сознания, написано короткими хлесткими фразами. Чувствуется, что длинные предложения вы разбили на части. Впервые за последние шесть месяцев вы написали что-то читабельное… Так держать! Молодец!

Критик сделала круглые глаза.

— А это не я написала! Это статья моей подруги, искусствоведа…

М-да… Облом.

Журналист вернулся в редакцию какой-то неестественно радостный, оживленный…

— Ну, мужики, — сказал он, — если б вы знали, как мне повезло!..

— Классную тему раскопал?

— Нет, меня машина чуть не сбила…В последний момент увернулся.

— В самом деле — повезло.

— Да нет, вы не понимаете. Я чуть под «Оку» не попал. Представляете, как стремно, если б я выжил, было бы рассказывать знакомым: "Меня «Ока» сбила…». Не мерседес или БМВ, а именно "Ока"! Да меня б засмеяли до смерти!..

Журналиста, специализирующегося на погромных статьях, сотрудники рекламного отдела стали уговаривать написать материал.

Журналист, разумеется, стал отказывался.

— Да не умею я панегирики писать! — говорил он. — Не умею я задницы лизать!..Я, если и наклонюсь, то только для того, чтобы покрепче ухватить зубами чью-то прямую кишку, а потом резко выпрямиться!..

— Очень хорошо! — настаивали рекламщики. — Речь идет как раз не о хвалебном материале, а о проблемном, критическом!

Журналист продолжал отказываться.

Рекламщики пожаловались редактору, так что пришлось заняться.

Директор, ознакомившись с текстом, написанном в обычной для автора манере, сглотнул ком в горле и пробормотал:

— Да мы, конечно, хотели поднять на страницах вашей газеты эту проблему… Но… Понимаете, после этой статьи нас вообще закопают… Мы отказываемся от публикации!

Журналист пожал плечами:

— Ваше дело.

Больше рекламный отдел его не беспокоил.

Тележурналист вел репортаж в прямом эфире с футбольного матча, во время которого вспыхнула драка между фанатами.

Бодрым голосом рассказывал, что происходит.

Впрочем, зрители сами видели, что творится у него за спиной…

Журналист уже заканчивал репортаж, когда кто-то саданул его в спину так, что он на секунду запнулся, но собрался с мыслями и закончил традиционными словами:

— Корреспондент такой-то для телекомпании такой-то со стадиона такого-то…

Тут же лицо его утратило интеллигентные черты.

Он сунул микрофон ассистентке и повернулся к парням, которые дрались у него за спиной:

— Это что за е… вашу мать здесь происходит?!

Скандал был грандиозный!

Но с работы выгнали не журналиста, а оператора: за то, что… вовремя не выключил камеру.

Журналисту объявили только выговор.

Пришел корреспондент еженедельника" Город N" в одно госучреждение.

Сказал секретарше в приемной:

— Я — корреспондент такой-то из" Города эН"…

— Простите, — переспросила секретарша. — Из какого-какого города?..

Одна корреспондентка написала критическую статью о Владимире Мэке — человеке, который сделал себе имя, пару раз безуспешно выставляя свою кандидатуру на мэрских выборах, а потом получил срок за драку с работниками милиции.

Статья была опубликована.

Коллеги поздравили корреспондентку, но предупредили: жди теперь неприятностей.

Любых.

Мэк и до отсидки в колонии был способен черт знает на что.

Одна драка с ментами чего стоит!..

Разумеется, корреспондентка перетрусила. Стала своей собственной тени бояться.

Только пришла домой, зазвонил телефон.

В трубке помолчали и прервали соединение.

Кто это звонил — очередной поклонник, разгневанный Мэк или просто ошиблись номером — корреспондентка не стала выяснять.

В состоянии, близком к панике, позвонила знакомому — дескать, посиди у меня сегодня вечером, я боюсь…

Знакомый пришел.

Надавил кнопку звонка.

Из-за двери послышался испуганный голос:

— Кто там?

Знакомый, чтобы подбодрить, решил пошутить.

— Кто, кто… — гаркнул он. — Мэк впальто!

Корреспондентка по ту сторону двери чуть не кончилась.

Журналистка вернулась с Черного моря.

Она ездила не одна, а с другом.

Стала рассказывать:

— Номер был двухкомнатный. Он в одной комнате спал, я — в другой…

— Так вы что, порознь спали? — спросил кто-то.

— Ну да. Я ведь девушка порядочная…

— Приехать с другом за его счет и на ночь запираться от него в другой комнате — это, знаешь, как раз не очень-то красиво…

Безработный журналист созвонился с редактором частной газеты и договорился о встрече.

Придя в назначенное время, обнаружил в кабинете, кроме редактора, еще какого-то мужика.

Они бухали.

— А, вот и ты… — сказал редактор и широким жестом указал на место за столом: — Присаживайся.

Начало, что и говорить, многообещающее…

Журналист сел.

Минут двадцать они пили водку и беседовали о жизни, а потом редактор вызвал журналиста в коридор и негромко сказал:

— Слушай, тут такое дело… Понимаешь, кассир будет только после двух… У тебя деньги есть?

— Это зависит от того, что вы называете деньгами…

— На бутылку водки хватит?

— Вполне.

— Не в службу, а в дружбу… Купи сейчас, а после двух я тебе отдам.

Журналист сбегал за водкой. Минут через десять, ополовинив бутылку, редактор вдруг хлопнул себя по лбу:

— Вот черт!.. Совсем забыл!.. Мне ехать надо на встречу!.. Давай завтра поговорим, а? Только звякни предварительно, а то меня застать трудно.

— Почему бы и нет? — ответил журналист.

На следующий день он добросовестно позвонил несколько раз, чтобы договориться о встрече, но редактор то еще не приехал, то на перерыв ушел, то уже уехал…

Такой вот жучара.

Главного редактора одной провинциальной радиостанции пырнули ножом в бедро, когда он шел на работу.

Кто пырнул?

Скорее всего — какой-то пьяный или обсаженный молодняк.

Позарились, козлы, на мобильный телефон, который редактор нес в руке…

Но в тот же день радиостанция растираживала мнение пострадавшего, будто он угодил на больничную койку непросто так.

Покушение, дескать, связано сего профессиональной деятельностью…

Так это или нет — до сих пор никому не известно.

Но редактору сделали рекламу.

Месяца через два после выхода из больницы его пригласили работать в Москву.

Как настолько крутого журналиста, что его даже пытались убить…

Тех ребят, которые его ножичком шырнули, он должен не в тюрьму упечь, а коньяком поить до усрачки!

Журналист, оставшись без работы, положил трудовую книжку в одну небольшую частную газету.

Директор его честно предупредила:

— Гонорары у нас крошечные…

— Ничего. Буду крутиться между несколькими газетами. Мне сейчас свободное время важнее, чем деньги.

Директор пожала плечами — дескать, твое дело…

Журналист появлялся в этой редакции раз или два в неделю, оставлял материалы и снова исчезал.

Писал он много, и претензий к нему не было.

В таком режиме он проработал месяца три или четыре.

Наконец, ему надоело постоянное безденежье.

Узнав, что в крупной областной газете появились вакансии, он договорился о штатной должности и отправился за своей трудовой книжкой.