Дебби с Мартином переглянулись. Европейцев такие трюки, наверное, должны были шокировать.

— Вы действительно будете татуировать собаку? — подал голос Брайан.

— А что такого-то? Мне бы платили — я бы и носорога наколол.

— Теми же иголками, что и людей?

— Нет-нет, — успокоил его татуировщик. — За это ты не переживай. Со стерильностью у нас все строго. — Видишь — я даже в одноразовых перчатках работаю.

Володя попрощался и ушел. Стас занял его место, и через полчаса татуировка была готова. Брайан поднялся с кушетки и бросился к зеркалу. На его спине, под лопаткой, сплетаясь телами, расположились лев, хвост которого плавно перетекал в букет цветов, и птица Гамаюн.

— Shit! — вполголоса ругался он. — Ничего не видно. Дебби, посмотри хоть ты — как там? Заштриховано ровно?

Дебби успокоила его — узор получился классный, ровно заштрихованный и очень яркий. Мне он тоже понравился. Брайан заплатил положенные сто двадцать долларов, и Стас предупредил его, что первую неделю тату нельзя тереть мочалкой и лучше почаще смазывать кремом.

— Ребята в Корке подохнут от зависти, — бубнил Брайан, натягивая рубашку. — Теперь я настоящий «новый левый». В России побывал, татуировкой обзавелся…

— Что такое «новый левый»? — спросил я.

— Не знаю, как это будет по-русски, — задумался Брайан. — «Новые левые» — это политическое течение. Что-то вроде ваших анархистов двадцатых годов.

Я непроизвольно усмехнулся.

— Чего ты смеешься?

— Не обращай внимания. Просто обычно в наших фильмах анархистов изображают в виде пьяных матросов в бескозырках набекрень, которые насвистывают «Цыпленок жареный…»

— В вашей стране настоящую революцию предали, — ни с того ни с сего обиделся Брайан. — Ваша партийная бюрократия не знает, что такое настоящий Маркс и настоящий Ленин. Но эта философия жива. В Европе действуют сотни леворадикальных организаций, бойцы до сих пор сражаются за их идеи. Ты что-нибудь слышал о немецкой «Ячейке Красной Армии»? А о французских «Львах Мао»? То-то и оно! В 68-м году в Париже «Львы» вывели на улицы сотни тысяч студентов, готовых умереть за свою революцию!

— Знаешь что, «новый левый», — сказала, не давая ему окончательно разойтись, Дебби, — я тут почитала флаеры и вычитала, что сегодня в каком-то дискассинг-клабе «Dark Side» будет акция, которая называется «Анархо-елка». Может, тебе будет интересно?

— Что такое «анархо-елка»? — спросил у меня Брайан.

— Понятия не имею. «Елками» называются новогодние представления для детей. Об «анархо-елках» слышу впервые. Наверное, это что-нибудь вроде новогоднего праздника для анархистов. Хотя какой сейчас Новый год?

— А во сколько там начало?

— Здесь написано — в пять, — сказала Дебби.

— Хм, — задумался Брайан. — В принципе, это может быть действительно интересно. Мартин, ты не занят сегодня вечером? А ты, Илья?

— Мне все равно. В любом случае вас придется куда-нибудь вести — почему бы не на елку? Только давайте уже пойдем отсюда и выпьем еще по паре пива. Башка трещит.

— Значит, договорились… — обрадовался Брайан. — Давно мечтал посмотреть на русских радикалов. Понимаешь ли, Илья, я левша и люблю все левацкое, все левое. Особенно ультралевое. Наверное, я ультралевша. Правда, смешно?

Смешно? При упоминании о левшах перед глазами у меня почти непроизвольно всплыл окровавленный затылок Шона с торчащим из него топором. С торчащим с ПРАВОЙ стороны топором.

— А ты действительно левша? — сказал я, глядя Брайану прямо в лицо.

— Действительно, — сказал он.

— Как интересно… Ты ведь единственный левша во всей нашей компании, да?

— Вообще-то да, — сказал Брайан. — А что?

Мы смотрели друг на друга и молчали. Улыбка медленно сползала с его лица.

— А почему ты об этом спрашиваешь?

— Да так…

Брайан смотрел мне в глаза. Я смотрел на него. «Интересно, — подумал я, — он догадывается, что я заметил, с какой именно стороны топор был всажен в череп Шона?»

Некоторое время мы молчали, а затем Брайан бросил на пол докуренную сигарету, медленно раздавил ее каблуком и сказал:

— Знаешь что, Илья. Не здесь же нам обо всем этом говорить, правда? Пойдем в этот fucking клуб «Dark Side», там и поболтаем.

Он выждал мгновение и добавил с многозначительной усмешкой:

— Поподробнее…

12

Сначала мы выпили бутылку грузинского вина. Ирландцам понравилось. «Хорошее вино, — сказали они. — У нас в стране такого нет». Потом было пиво — то ли по две, то ли по три кружки на человека. Под конец, так и не уговорив их поддержать начинание, я все-таки выпил сто граммов водки в маленькой разливочной неподалеку от Русского музея. В общем, когда в полпятого мы подъехали к клубу «Dark Side», голова уже не болела, а настроение заметно улучшилось.

Таксист искал указанный в афише клуба адрес так долго, что у меня уже начали появляться сомнения: а хватит ли денег с ним расплатиться? Дискуссионный клуб «Dark Side» оказался обычным подвалом с обитыми жестью дверями, расположенным в обычной купчинской девятиэтажке. На дверях клуба висел плакат с улыбчивым карапузом и надписью «Может быть, завтра он тебя убьет!».

Перед входом стояли несколько длинноволосых типов в кожаных куртках.

— Не в курсе, где здесь «анархо-елка»? — спросил я у них, когда мы выбрались из машины.

— В курсе, — процедил один. Высокий, с сальными черными волосами и давно не брившийся.

— И где же?

— А вот прямо здесь, — кивнул он на двери клуба.

— Можно пройти?

— Вы по приглашению или как?

— Или как, — сказал я.

— На заседания Дискуссионного клуба вход только по приглашениям, — отрезал тип и явно потерял к нам всякий интерес. Сам он стоял под козырьком, а мы мокли под дождем. «Удивительно радушный прием», — подумал я.

— Прессе тоже необходимы приглашения? — попробовал я зайти с другого конца. — Или вы все-таки не хотите, чтобы завтра всю вашу тусовку прикрыли как общественно опасное заведение?

— Это ты, что ли, пресса?

— Просто чудесная проницательность!

Тип оценивающе посмотрел на нас. На опухшие лица парней. На мой заляпанный грязью плащ. Задержался взглядом на задорно торчащем бюсте Дебби.

— Пресса, говоришь? — хмыкнул он. В его голосе явно слышалась издевка. — Чем докажешь?

Упражняться в остроумии, стоя под проливным дождем, не хотелось, и я просто протянул ему свое удостоверение. Парень повертел его в руках и снова посмотрел на меня. Очевидно, такая концентрация круглых печатей на квадратный сантиметр площади все-таки произвела на него впечатление.

— Собираетесь писать о нашем заседании?

— А можно, прежде чем ответить, я все-таки войду внутрь и посмотрю, о чем вообще здесь можно написать?

— Можно, конечно… Это с вами? — кивнул он на ирландцев. То, что он перешел на «вы», радовало.

— Это мои коллеги из Ирландии. Очень, знаете ли, интересуются петербургскими радикальными организациями.

— Из Ирландии? Это хорошо, — заулыбался парень. — Из Ирландии — это здорово. Будете о нас писать?

— Возможно, — пожал плечами Брайан.

— Зарубежные публикации — это отлично. Это то, что нам нужно! Проходите, пожалуйста. Я провожу.

Парень гостеприимно распахнул двери, и мы наконец прошли внутрь.

— Здесь у нас Доска почета, — объяснял он, театрально взмахивая рукой. — Мемориал, так сказать, бойцов революции всех времен. Здесь — чилл-аут. Очень, кстати, красиво расписанный, я потом покажу. Там дальше по коридору туалеты и небольшой магазинчик. Торгуем книжками, кассетами, есть очень интересные. Антисемитские работы Карла Маркса, «Тактика партизанской борьбы в северных широтах». Не интересуетесь? Много книг об испанской революции…

Клуб «Dark Side» при ближайшем рассмотрении оказался совсем крошечным и удивительно чумазым. Низкие потолки, стены из рыжего кирпича, в дальнем от входа углу зала — небольшая сцена с парой динамиков. Графити на стенах были довольно остроумны: «Жизнь — это болезнь, передаваемая половым путем», «Посетите СССР, пока СССР не посетил вас!» — и даже такая: «Благодарим Бога за окончательное доказательство несуществования Жана-Поля Сартра». Надо же, какие образованные, оказывается, в моем городе радикалы. Над сценой был натянут плакат «Хорошо смеется тот, кто стреляет первым!».