Окно я сейчас успокою,

И вновь исчезающий зайчик

Монетою золотою

Ударится в прорезь халата,

Скользнёт по колготкам на стуле

И ляжет в ладонь виновато

Заблудшей частицей июля…

«»»»»»»»»»»»

Будет Любовь это ветер нам надвое скажет...

Если желаете, я под волну вместе с Вами,

Если хотите, лицом я приникну к руке!

Так же могу быть закладкою между листами

Книги любви, что читаете Вы на песке.

Если желаете... Нет, ничего Вам не нужно!

Книга захлопнута, валиком скатан матрас.

Разве возможно быть на побережье жемчужном

И не дарить никому очарованность глаз?

Вы, как и я, перелётная летняя птица,

Я отдыхающий и отдыхаете Вы.

Мы бы могли ненадолго объединиться

В милых прогулках по зарослям синей травы.

Или фланировать по каменистому пляжу,

Громко смеясь по причине какой-никакой,

Будет любовь – это ветер нам надвое скажет,

Он переменчив, на то он и ветер морской...

«»»»»»»»»»»»»

Я уйду, а ты останешься незнакомою женой...

Не лежится что-то, крутится,

Что-то дёргает плечо,

То ли одеяло жгутиком,

То ли в перышках сучок.

Ты подушки наши взбила бы,

Я же чувствую, не спишь,

Незнакомая, немилая

И сухая, как камыш.

На какой тропе я вылетел

За неведомую грань,

Сбившись с ритма и не вылепив

Парный танец падэспань?

Повиниться даже не в чем мне,

Всё пристойно и светло,

Только ты не смотришь вечером

На меня через стекло.

Подоконник белой плоскостью

Без следов твоих локтей,

Но в следах моей неловкости

При куренье в темноте.

Скоро солнце на пристанище

В точку прямо надо мной,

Я уйду, а ты останешься

Незнакомою женой…

"""""

По ошибке я забрёл

В мир, придуманный не мною,

С радугой над головою –

Ваш волшебный ореол.

Не пугайтесь, от меня

Не скользнёт лавина страха,

Не засыплет буераки

Снег, приглушенно звеня.

Я не ледяная пыль,

Вы не спящая принцесса,

Не имеющая веса

Тэсс из рода д,Эбервиль.

Вы прозрачны и легки,

Я случаен и завистлив,

Но не трону Ваши мысли

Грубым пламенем руки.

Я не принц и не король,

Виноградарь из Рязани,

Продолжайте светлый танец,

Не гасите ореол.

Ухожу, меня здесь нет,

Ухожу к своим девчонкам,

Разливающим в бочонки

Лунный выдержанный свет…

«»»»»»»»»»»»»»

Дым от сгоревшей любви разъедает глаза.

Милая, я не успел насладиться тобою!

Сказку свою не успел до конца рассказать,

Сказку о принце, про белую лебедь в прибое.

Может, вернёмся на берег и я доскажу?

Горек пролог, эпилог удивительно ясен.

Лебедь срывает с себя надоевший ажур

Белого пуха и с принцем в одном переплясе…

Светлое небо и звёзды ушли на покой.

Что-то не так в переборе моих сновидений!

Может быть, милая, осень холодной рукой

Тронула сердце и солнце не вышло из тени?

Сказка обман и напрасна моя болтовня.

Лёгкий прибой на песок изливается пеной.

Хочется жить и волна не поглотит меня,

Но не разрушит тобой возведённые стены.

В синей дали паруса от прогулочных яхт.

След по песку, уходящий не в сторону пляжа.

Дым растворился и брызги от моря в глазах.

Белая лебедь мне вечером «здравствуй» не скажет.

«»»»»»»»»»

Задам вопрос тебе, а не кому-то:

Что есть душа?

Но ты не отвечай,

Не размывайся искорками брюта

Или ворчаньем звонкого ключа,

Ворвавшегося в жизнь из-под суглинка…

Что есть душа?..

Ты не найдёшь ответ,

Закатывая на зиму машинкой

По поллитровым банкам винегрет.

Другая полированная дама

С изящным маникюром до локтей

Произнесла бы чувственно и прямо

Мне аксиому эту без затей.

И унеслась бы, плечиком играя,

В заснеженность крутого февраля…

Но ты не та, ты женщина другая,

Не бабочка, царица у шмеля!

Жужжу я в мир, и ты жужжишь со мною,

Пыльцу я в дом, и ты в него пыльцу,

Ноябрь твой неразличим с весною

И я солдатом вечным на плацу.

Подёрнут мир тревогою – ты плачешь,

Салют при звёздах – радуешься ты…

«Что есть душа» нам ничего не значит,

Есть ты и я, и дети как цветы!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Закатилось солнце в реку

Шаром рыжим и рябым,

Колет искренностью веки

И мелодии Судьбы.

А Судьба в литавры лупит,

Что ей плазменный поток,

Иссушивший чьи-то губы,

Зацелованные впрок!

Впрок ли только?

Ладно, ладно,

Это всё слова, слова,

Обратившие прохладность

В грозовой девятый вал!..

Время плещется волною

На расплавленной реке,

Ты всевластна надо мною,

Словно палец на курке.

Выстрел грянет, упаду я,

Красным в рыжее стеку

И мелодию простую

Для тебя не сберегу.

Шутка?

Шутка!..

Над обрывом

Беспокойные стрижи…

До чего же ты красива,

Словно василёк во ржи!..

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Я женатый тоже...

Звуки ли, не звуки,

Стуки ли, не стуки…

Может, это флюгер

Шелестит по югу?

Острым клювом к югу,

А хвостом на север…

Ну, а где же угол

Для пересеченья

Прихворнувшей веры

С приболевшей тенью?

Но не всё так просто,

Мы же не подростки

И не носим серьги

С вытяжкой энергий!

Я к тебе не боком,

Ты ко мне не прямо,

Ты не одинока,

Я женатый тоже,

Флюгер мне не драма

И тебе, похоже…

«»»»»»»»»»»»»»»

В нисходящем полёте нужны не мускулы,

А строгая выверенность глиссады,

Чтобы не врезаться крыльями узкими

В колющую ломкость лесопосадок;

Или в отдельно стоящий холмик –

Тянет к нему фюзеляж, хоть тресни,

И не выбросишь слова из песни

Воющего в груди душевного шторма.

Облака тягучи, туги и ершисты,

Встряхивают так, что клацают зубы

Отнюдь не мелодией Ференца Листа,

Извлечённой из обыкновенной тубы…

Порядок, время, я приземлился,

И век бы не видеть мне больше полог

Неба с фигуркой мальчишки Нильса,

На сером гусе поющем соло.

Но, пыль небрежно стряхнув с коленей

И горло вымочив-выдрав водкой,

Опять летишь, обгоняя тени,

Бегущие следом послушно-кротко…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Никуда я не спешу!

Время по затылку гладя,

Дни сворачиваю прядью,

Липнущей к карандашу.

За строкой строка бежит!

Я в конце не ставлю точек,

Чтоб длинней, а не короче

Был мой новый манускрипт.

В нём все мысли о тебе!

О тебе, во мне живущей,

Не видавшей райских кущей

В нашей сдвоенной судьбе.

В грудь стучи и не стучи!

Столько лет прожить, не видя

Расцветающей обиды

Папоротником в ночи…

Я прощенья не прошу!

Ты ко мне подходишь снова,

Смотришь, как стекает слово,

Дань платя карандашу…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Глаза в глаза…

Но это всё не ново,

Я насмотрелся на палитру глаз,

Пора в себе воспитывать суровость

И отвыкать от женщины анфас!

Гляжу на профиль…

Снова всё не резко,

Округлости пастелями на холст,

Они как древнегреческие фрески,

Затмившие вчерашний натюрморт.

Не ёрничай!..

Молчу и убираю

Под одеяло утреннюю дрожь,

Погода нынче, чёрт возьми, сырая,

Дожди слоями – дождь и снова дождь.

И всё ж вперёд в распахнутые двери

Своих надежд, согревшихся в груди –

Каков ни есть, я всё ж единоверец

Заманчивым движеньям ягодиц!

Опять молчу…

И всматриваюсь в профиль…

В лицо мне молодые не глядят,

Кому нужна похожесть на картофель

Былого носа «гвардии солдат»?..