«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Прохладно снаружи, прохладно внутри
И ты междометиями не соришь,
Насильно себя вовлекая в процесс
С названьем «любовь» без любви на лице.
Две строгие бровки сомкнулись крылом…
Иссушенный мир в нежеланье твоём
Обветрил меня до шуршанья песка
И пропасть паденья не так глубока…
Нет-нет, я не падаю и не плыву!
Осенним листком я ложусь на траву,
Желанные муки свернулись в клубок,
Они одиноки, как этот листок…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Белый-белый первоцвет,
Ломкий-ломкий стержень…
Кто-то сдержан, кто-то нет,
Я всегда несдержан.
И шагаю по весне,
Не тая дыханья,
И ложатся в руки мне
Встречи-ожиданья.
Лепестками с губ на снег
Оседают звуки…
Здравствуй, милый человек,
Приносящий муки!
Муки неги и любви,
Муки всепрощенья…
Если хочешь, оборви
Первое цветенье…
«»»»»»»»»»»»»»»»
В краю, где море с небом смешаны
В одну кипящую струю,
Я приношу под маской грешника
Вам очарованность свою!
Владейте, милая, трёхмерностью,
Пока осенние ветра
Не пересытились неверностью
От бессердечного костра!
Да-да, кругом несоответствие,
Но что поделать я могу,
Вас принимая личным бедствием,
А не игрушкой на торгу!
И всё же маску не срываю я,
Глинтвейном пью Вас, Вы меня –
Пусть осень тает у закраинок
Двойного нашего огня!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Как жаль, что я не вижу бригантин,
Полощущих рассветы парусами,
Дожив до представительских седин
И до морщин над блеклыми глазами!
Но, чёрт возьми, я не старик пока
И грежу побережием Атлантик,
Бутылкой рома, златом сундука
И медной прозорливостью секстанта!
Иначе как врубиться в эту жизнь
Напоминаньем кстати и некстати,
Что я в ней не величия каприз,
А очень усреднённый обыватель?..
День в день вошёл, что в ножны ятаган,
А утро галсом потянулось к ночи,
Мчит бригантина понизу в туман,
Трёхцветный гюйс над клотиком клокочет…
На пристань выйди, то есть на порог,
Махни рукой и не грусти глазами,
Я возвращусь под вечер, видит бог,
Под алыми, конечно, парусами!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
© Copyright: Игорь Белкин, 2010
Свидетельство о публикации №110061300043
Хранилище 8. Стихи о любви
Игорь Белкин
Не печальтесь, право, не печальтесь,
Всё равно в текущие года
Не вплыву я тенью на асфальте,
Чтоб за Вами следовать всегда!
Вы красивы, молоды и статны,
Выцвел я по тысяче причин,
И не развернуть себя обратно
За бетонность жизненных плотин.
Вот и осень...
Бродит день вчерашний
Пасынком по вымокшей Земле,
Листья бьются в милой рукопашной,
Парами слипаясь на стекле.
Открываю створки по рассвету,
Очищаю бережно окно...
До свиданья, праздничное лето,
Больше ты не встретишься со мной!
Не печалься, право, не печалься,
Не стреляй июнями в меня,
Не хочу я клавишами пальцев
Вновь касаться струнного огня!
Чёрный цвет перекатился в серый,
Серый заменился сединой...
Дорогая, я своё отмерил,
Попрощайтесь бережно со мной!
хххххххххххххххххххххххххх
Моим приветам ты будешь рада...
Сейчас усядусь за стол журнальный
И побежит перо по строкам,
Меня зовущим в мираж недальний,
Но и не в ближний -- судить по срокам.
Сейчас усядусь, сейчас усядусь,
Суббота нынче, денёк свободный!
Моим приветам ты будешь рада,
Твои ответы мне не сегодня.
А я на месте вчера и завтра,
И послезавтра и всю неделю,
Мне дом скафандром космонавта,
Плотиной на пути у селя.
Жена на кухне гремит посудой,
Чего-то варит, чего-то жарит,
А я с тобою общаться буду,
Ты как подруга, я как товарищ.
Ты мне…
Об этом жена не знает,
Да и не нужно ей знать такое,
В котором дальний мираж не тает,
А строчкой тянется под рукою!
Сейчас усядусь!..
А сын на плечи,
Он пограничник, я за душмана.
Сейчас усядусь!..
А в окнах вечер
И телевизор зовёт к экрану.
А дальше больше: постель, подушка,
Ночь по-пластунски ползком, не шагом...
Перо и столик, и с чаем кружка,
И девствен белый листок бумаги...
«»»»»»»»»»»
У тебя я квадратом чёрным...
Всё нормально у нас, нормально!
У меня ты фреской наскальной,
У тебя я квадратом чёрным
И характер не очень вздорный.
Если краски пересыхают,
Осыпаются пылью мелкой,
Разбавляю я их стихами
И фамилию ставлю: Белкин.
Сто палитр, сто мазков на палец
И не думаю виноватить
Проступившую в камне наледь
Независимо от квадрата...
«»»»»»»»»»»
Как мало говорим мы о любимых,
как плохо мы заботимся о них!
Не потому ль относимся терпимо
к намеренному ханжеству других?
Рассказанные кем-то анекдоты
навязываем в спутники себе
и похожденья разных обормотов
порою превозносим до небес.
Представить в состояньи Дон Жуана
себя я ни на йоту не смогу,
так почему прислушиваюсь рьяно
к вульгарщине в приятельском кругу?
Угодливой улыбкой озаряясь,
пытаюсь сам чего-то рассказать,
но, как мальчишка, искренне теряюсь,
когда смотрю в любимые глаза...
+++++++++++++++++++++++
Какая жизнь трагедия, комедия она!
Так было и так будет в любые времена.
Живу я, улыбаюсь, хватаю бытиё
За самое смешное: моё оно, моё!
Когда весна приходит к сознанью моему,
Когда горят закаты в сиреневом дыму,
Я закипаю тоже, ловлю Любовь, смеясь,
И с ней сливаюсь телом в лирическую вязь!
Да-да, конечно, что вы, я молод, глуп и туп, Ночами вечно снятся мне бантики из губ,
Волнующие груди, фигурки Афродит,
И я вливаюсь снова в любовный колорит!
Какая жизнь трагедия, комедия она!
Женился и развёлся, и новая жена –
Сверкающая блёстка, горячая звезда,
Горит, не обгорая, ей горе не беда!
Какое может горе, когда мы не разлей,
Она моя синичка, а я ей воробей,
Чирик-чирик, но что-то расклинивает быт:
Прощай, моя синичка, я слышу зов трубы!
Нет-нет, конечно, что вы, трагичности в том нет, Раскрылся в космос грустно весенний первоцвет!
Коснусь его я сердцем, губой его коснусь:
Я Вас люблю! – и к чёрту космическую грусть!
«»»»»»»»»»»»»»»»
Канонада грома и отвесный ливень,
Струи, а не капли, лужи с переливом.
Чем-то недоволен в небе громовержец –
Или ты в ударе, или я несдержан.
Ты звенишь словами, я тебе перечу,
Ты рукой за зонтик, куртку я на плечи,
Ты уходишь к маме, я к своим знакомым,
Прочь от этих ливней, прочь от этих громов!
Главное, оставить комнату с прихожей,
Где слова роняет наша непохожесть,
А потом вернуться и познать друг друга
Заново, задвинув непохожесть в угол.
Там, в углу, копилка для храненья НЕЧТО,
То, что не годится для вживанья в вечность –
Не всегда же будут ливни торопиться
Сеять капли влаги на твои ресницы…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Поплачь, Любовь, поплачь, роняй слезу на фартук, На белый майонез салата оливье –
Кукушка промолчит и рак не свистнет в марте, Не выкроит фату для свадьбы кутюрье.
Сто тысяч «почему?», один ответ «не знаю»,
Его произнести нетрудно, он не ложь,
Но это не сигнал к конкретному финалу,
Когда-нибудь, Любовь, сама ты всё поймёшь.
Когда-нибудь…пока слеза бежит дорожкой,
Накатанной давно десятком тысяч лет,
И падает в ладонь, как ягода в лукошко,
Как светлый тёплый дождь в осенний бересклет.
Поплачь, Любовь, поплачь, полегче будет, точно!