"И влечёт нас вселенский коллайдер..."

Игра словами. В рифму… Обретение мысли. Глубокой. Таинственной.

Поэт, а сам ты понимаешь, как рождаются стихи?

Понимать мало. Ещё чувствовать, ещё успеть уловить и записать… в рифму.

Что отличает талантливого поэта?  Высокий интеллектуальный уровень, необычайно тонкая душевная организация, непредсказуемость творчества, скромность, энергия. Это лишь явные составляющие, а сколько ещё нужно, чтобы выделиться на фоне серой монолитной массы!

Но энергия на то и даётся талантливому поэту, чтобы, вливаясь в слова, в какой-то только автору известной (иногда лишь восчувствованной) непостижимой сути, в ускользающем порядке слов вспыхивать, граниться и сверкать таинственным, но вполне ощутимым светом…

Денис Барамзин появился в клубе весной 2009 года. Сезон близился к завершению. «Молодость» подводила итоги. Ничего значительного, сногсшибательного не предвиделось. Все, кому был предназначен почёт и уважение, к тому моменту достаточно искупались в лучах славы, лаврах победителей и были известны и знамениты на местном (я бы сказала местечковом и не только) уровне. Скучно было. Всё понятно и предсказуемо. И вдруг… Напрашивается «как гром среди ясного неба»? Нет. Зашёл тихо, скромно. Стихов читать не стал. Ссылку дал на свою страницу на сайте стихи. ру… Тут и завертелось.

С непреодолимым желанием поделиться, мол, смотрите, стихи какие у Д. Барамзина, заглянула в отдел культуры редакции газеты «Вятский край», к известному на вятке журналисту, поэту, члену Союза писателей России Николаю Васильевичу Пересторонину. И сразу, вне очереди, в «Вятском крае» вышла подборка стихов Дениса. На заседании правления Кировского регионального отделения Союза писателей России, члены правления, знакомые с рукописью, единогласно проголосовали за то, чтобы включить Д.В. Барамзина в «Народную библиотеку».

Реальность не стоит на месте – уходит во Всемирную паутину. При этом, по-прежнему важно ощущать, что ты, человек, являешься собственником плотного мира, состоящего не из аморфной сути общения с воображаемым, а с конкретным, состоящим из земли, дерева, плоти и крови.

Денис Барамзин – вятский горожанин, то есть наш, земляк! Но… Вот она, экзистенция-то где порылась. Способ бытия, ускользающий «на меркнущий контур пентакля» в объятия Астарты-Ассоли (см. "Октябрьский регтайм"), на берега глобального информационного пространства (см. "Second Life", "Я – лицедей всемирной паутины"), на диван с ТВ (см. "Не Айс!")…

А где же грибоедовское "В деревню, к тётке, в глушь..."? У Барамзина своя «глушь» (см. "Журавль", "Игрушки", "Крещенский вечер, а мороза нет…"), и в пику той, которой как бы уже и нет, но она есть (прямо как паутина), подаются реалии нашей жизни и, отнюдь, не как дань памяти:

...Отрыгивая скомканную грязь,

сопя, рыча и клацая клыками,

в барханы омертвелой снежной массы,

впитавшей реагенты, шлак и гарь,

вгрызалась металлическая тварь,

ползущая по краю автотрассы.

(см. "про павший снег")

Или:

Запутавшись в сетях телепрограмм,

я щёлкал между фильмом и футболом.

По двум каналам Пасху служит храм,

по остальным – sex, drugs & coca-cola.

(см. "Не Айс!") 

Что касается части книги "Всего лишь бог", давайте обратимся к словам самого автора: "Я – сын своего времени, и так же ощущаю всё возрастающее отчуждение поколение Эры Интернета и Глобализации, смутное предчувствие и опасение надвигающейся Новой Эры, дыхание которой всё явственней. Суть Человека – порой гениального творца, порой беспринципного кровожадного зверя – является для меня главной загадкой и темой творческого поиска".

Стремление взвесить, выверить каждое слово, вплоть до буквы (например: "дед Мароза" – не ошибка – приём) и не потерять при этом вдохновения – неслучайно и закономерно. Отсюда неслучайность поэта на стезе творчества, закономерно и появление в жизни литературного объединения "Молодость".

"Вселенский коллайдер"? Нормальный курс… Высокая планка… Отличная попытка совместить несовместимое и обрести непредсказуемый эффект бытия, подтверждённый безусловным поэтическим слухом и даром слова Дениса Барамзина.

Руководитель кировского областного объединения "Молодость",

член Союза писателей России –

  Ольга Юрлова

На разных языках

х х х

… двери закрываются! Следующая станция – ...

Здравствуй, мой дорогой незнакомец!.. Нас Время не лечит.

Мы у звёзд на поруках скитаемся в этих краях,

отмеряя разлуки – веками, мгновеньями – встречи

чтобы в жизни другой ненароком столкнуться в дверях.

Узнаю по приметам твой образ в чужом человеке.

И фантомная боль – там, где было в Начале ребро, –

неизменный пароль. Мы расстались в Серебряном веке,

чтобы в век Интернета полстанции мчаться в метро.

За окном вереницей проносится светопись слайдов,

где смешались, сплелись предыдущих эпох миражи.

А вагон мчится ввысь. И влечёт нас вселенский коллайдер –

две полярных частицы единой бессмертной Души.

Мы уносимся прочь. Мы летим – никуда, ниоткуда –

на орбиты своя, чтобы встретиться с той стороны.

Колесо бытия. Сквозь сто лет одиночества – к чуду,

возрождению в ночь накануне столетней войны.

Ночь закрытых дверей

Лишь стоит сделать шаг за Двери детства,

невинности рассыпав шелуху,

как школьных знаний книжное наследство

тотчас же обращается в труху.

Жизнь хлещет по щекам и бьёт указкой,

склоняет матом в профиль и анфас,

и – мальчик – ты прощаешься со сказкой,

вступая в этот мир, как в первый класс.

Сквозь частоколы каверзных вопросов

темна дорога – не видать конца.

Огнём, водой и медным купоросом

смываешь след ребячества с лица,

из кривды правь выпаривая в колбу

и амальгаму пробуя на вкус.

Ты бьёшься в Дверь, но получаешь по лбу.

И плачет повзрослевший карапуз,

холодной ночью комкая подушку,

ища в ней материнского тепла.

А навсегда забытые игрушки

с тоской глядят из пыльного угла.

Игрушки

     Верность своим игрушкам - черта людей.

     Олег Медведев

Весь день на даче пьяный кавардак.

Хозяин под шумок в разгар пирушки

шмыгнул с какой-то рыжей на чердак,

а там – давно забытые игрушки.

Ракета. Самосвал без колеса.

Кот в сапоге. Слонёнок. Чебурашка.

Растерянно глядит во все глаза

пластмассовая кукла-неваляшка.

И сердце будто замерло в груди,

хмель выветрился вмиг – как не бывало.

– Я... не могу… Не здесь. Ну, погоди...

– Ну что ты? Как ребёнок годовалый!