переливами молний вослед,

     чтоб летел надо мной

     только ангел степной,

     и не нужен мне спутник иной…

      ПОЭТ

     Мне всё равно, где буду прав —

     В войне умов? В войне держав?

     Ведь всех полей страшней, гляди,

     то поле боя, что в груди.

     ***

     Судьбы коварные изломы,

     на острых гранях — вспышки света!

     Мы — больше, чем народ.

     Но кто мы?

     Мир до сих пор не знает это.

     Не объяснить любой науке

     все виражи и завихренья

     ветров, ломающих нам руки,

     идей, палящих поколенья.

     К нам дети чопорной Европы

     идут, как в морг на опознанье,

     но мы опять встаём из гроба,

     отбросив злые предсказанья.

     Мы торим новые дороги

     от места взрыва — к месту взлёта,

     как испытатели эпохи

     с разбившегося самолёта.

     Вновь строим храмы и хоромы,

     сажаем лес — смотри, планета!

     Мы — больше, чем народ!

     Но кто мы?

     На это не найти ответа.

     ***

     За волной волна — травы светлые,

     месяц катится в бледном зареве.

     Над рекою в туманном мареве

     огоньки дрожат неприветные.

     Так порой на Руси случается,

     волки-витязи, песни-вороны,

     огляжу все четыре стороны,

     а никто не ждёт, не печалится.

     Нож булатный — моё сокровище,

     мои сёстры — мечты далекие,

     мои братья — костры высокие,

     слева — верной тоски чудовище,

     справа — был ли храм? И не вспомнится.

     Волки-витязи, песни-вороны,

     не с кем, кроме вас перемолвиться.

     Перемолвиться — не отчаяться,

     за удачей в бою отправиться.

     Наше поле врагами славится,

     пусть никто не ждёт, не печалится.

     …У зверей есть норы и лежбища,

     у людей дома над рекою.

     Гляну в ночь и махну рукою:

     Поле битвы — мое убежище.

     ***

     От востока по тонкому льду

     ветер звёзды сметает.

     По степи далеко ли иду?

     Сокол знает…

     Посмотри, — распластал он крыла,

     выше облака рыщет.

     А вокруг окаянная мгла

     вьюгой свищет.

     Затянулись дороги в петлю,

     враг вослед проклинает.

     Крепко бога войны я люблю!

     Сокол знает.

     Прохожу, о России грущу

     с песней грозной и честной,

     волю вольную в мире ищу —

     Град небесный.

     Укрывает его высота

     и огнями блистает…

     Но не знаю, — войду ли туда?

     Сокол знает!

     ***

     Кровь текла в моих жилах, текла издалёка,

     сквозь столетья по воле славянского рока.

     В потаённых ручьях округ сердца журчала,

     на горячей волне мою душу качала

     и шептала душе, что по праву рожденья

     ей великая доля дана во владенье:

     благородного племени древняя слава,

     и доверье Творца и святая Держава.

     Мы с тобою богаты, безмерно богаты —

     нам молитвы отцов как незримые латы,

     бесконечная даль просит нашей охраны,

     сотни трав исцелят воспаленные раны.

     Кровь текла в моих жилах, текла издалёка,

     холодела в предчувствии злого урока,

     закипала она, когда Русь унижали,

     застывала она на восточном кинжале,

     проливалась на землю от пули устало,

     в чернозём уходила, зарей расцветала.