Я ушла в чужедальнюю сторону

     и назад не вернусь никогда.

     В низком небе луна неизвестная,

     нет на родине этой луны,

     и холодное, злое, бесчестное

     затуманило ясные сны.

     Вспомню степи да рощи сосновые,

     ночь не ночь, и страна не страна.

     О высокую стену дворцовую

     разобью я бутылку вина.

     Разлетятся осколки гремучие,

     покачнётся лихая земля,

     и высокие травы колючие

     заплетут основанье Кремля.

     Заплетут чужедальнюю сторону,

     ветер, стихни, и враг, отступи!

     Спой мне песню про черного ворона,

     словно я умираю в степи.

     ***

     За посёлком вдоль дороги гладкой,

     где трава дрожит,

     с осторожной вкрадчивой повадкой

     лисонька бежит.

     Птица в проводах высоковольтных

     оборвёт полёт,

     упадет комком с небес раздольных —

     лисонька возьмёт.

     Ходит, бродит рыжая недаром —

     голод — не порок.

     На помойке за шоферским баром

     что-нибудь да впрок.

     Разогнали зайцев, лес зелёный

     под пилой трещит.

     И лисица брешет на червлёный,

     на рекламный щит.

     ***

     Высокий берег, медленный поток,

     вишнёвый сад до самого обрыва,

     и облака туманный завиток,

     и вспышка грозового перелива…

     Здесь гром и рок и колокол и Блок,

     мне открывая бесконечность жизни

     на Юг и Север, Запад и Восток,

     сказали о свободе и отчизне.

     Здесь голос крови нас на битву звал,

     а после к миру вёл по божьей воле.

     Кто хлеб растил, кто с немцем воевал,

     а кто-то и учительствовал в школе.

     Я скрою всё, что дома не на лад,

     всё расскажу, что сладилось на славу.

     От древних книг и дедовских наград —

     заветы предков, строивших Державу.

     Здесь наш очаг — негаснущий цветок,

     семь поколений предков помнит глина,

     высокий берег, медленный поток,

     в ржаной пыли великая равнина.

     ***

     Наша классика — Пушкин и АКМ.

     Мало для решения всех проблем,

     но хотя бы это осталось здесь,

     чтоб немного сбить мировую спесь.

     Всё ушло к чертям да ко всем смертям,

     разгулялось времечко по костям.

     Шпалы — в гниль, да в крошево весь кирпич,

     разлетелось всё, что смогли достичь.

     Тлеют клочья фото, расчетов, схем…

     Наша классика — Пушкин и АКМ.

     Посмотрю я Родину на просвет:

     где стоит дворец, там России нет,

     по подпольям мы, по дворам трущоб,

     посреди камней городских чащоб.

     И Европа, эх, дрессирует нас,

     тыча пальцем в грязный больной Кавказ,

     и ей всё не так, и везде бардак,

     и она умна, а Иван — дурак.

     Не отводит жадных холодных глаз,

     а нужна ей эта земля без нас.

     И огонь войны, как закат, доспел,

     но для наших душ и для наших тел

     есть защита круче любых систем:

     Наша классика — Пушкин и АКМ.

     ***

     Ты ищешь правду? Адовы круги

     пройти придётся, мир виня порою,

     друзья сдадут и не поймут враги.

     Но это одиночество героя.

     Под хор указов правды не найти,