мир погружая во тьму.

     Власть совершенства смертельна,

     но я бессмертье возьму!

     Нужно героя доверье,

     или мечта дурака,

     чтобы вонзить в подреберье

     длинную искру клинка?

     Ждал утонченную прозу

     апофеоз простоты,

     тело раскрылось как роза,

     высшей стяжав красоты.

     И по лицу на мгновенье,

     молнией, зримой едва, —

     судорога наслажденья,

     судорога торжества.

     ***

     Себя ли обманывать стану,

     когда на осколках броня?

     Ни стаи, ни стана, ни клана…

     лишь Родина есть у меня.

     Ни храма, ни дома, ни дота…

     разрушены все рубежи.

     Не знаем искусство расчета,

     не вывели формулу лжи.

     Но я не уйду недостойно,

     и ты не уйдешь из страны

     туда, где сожгли бы спокойно

     мы путеводитель войны.

     Пускай только выси и дали

     оставлены нам на земле,

     над степью гореть не устали

     знамения в облачной мгле.

     И не изменились, как странно,

     от бед ни сердца, ни умы…

     Ни стаи, ни стана, ни клана.

     Народом останемся мы!

     ***

     Господи, для странника ты — путь

     за иные дали и века,

     и, летейских вод рассеяв муть,

     золотая сеть для рыбака.

     Господи, жнецу ты — лунный серп,

     птице — небо, ратнику — броня,

     спящей деве — нежный шепот верб,

     только нет под крыльями меня.

     Не спасет Святого Духа тень

     от беды могуществом креста,

     потому что избы деревень

     я равняю с храмами Христа.

     И в смятенье не найду ответ,

     лишь на Русь весеннюю взгляну:

     верю в Бога или в этот свет,

     даль и вышину?

     ***

     Звенит кровавая капель,

     Господь грозит войной,

     качает Ева колыбель

     меж Солнцем и Луной.

     И этот плавный, легкий взлёт

     вовек продлится над

     тем, что бежит, летит, течёт

     с восхода на закат —

     над кораблём в ограде льдин,

     среди армад стальных,

     между крестов и гильотин, —

     не задевая их.

     Пусть где-то пахарь бросил плуг,

     погас в часовне свет,

     но нет для Евы слова "вдруг",

     сомненьям места нет.

     Гремит труба, поет свирель,

     Аттила ждет гонца…

     Но не сорвется колыбель

     с небесного венца.

     ***

     Правда или напраслина?

     Торжество или грусть? —

     Если Русь будет счастлива —

     это будет не Русь!

     Знала я её, славила,

     только, видит Господь,

     никогда б не представила

     Русь — не душу, а плоть.

     Эту — робкой и кроткою?

     Этот угль — на ладонь?

     В очаге, за решеткою,

     усмиренный — огонь?!

     Птицу злую, свободную —

     подкормить, приручить...

     На скаку запаленную

     тройку — остановить?..

     Русь? — от пыли отмытая

     бесконечных дорог.

     Русь? — бездумная, сытая

     и в стенах четырех.

     Стихнет всё... Перемелется.

     Камень станет мукой...

     Только что-то не верится

     в долгожданный покой.

     ***

     Я — русская. Боль или радость

     от этого дара судьбы?