ЕЩЁ РАЗ О ЛЮБВИ
 
Я в любовь не играю –
                          такую игру я не знаю,
В это светлое чувство
                        я верю всегда до конца.
Если я полюблю,
            о плохом обо всём забываю,
Помня лишь о хорошем,
                          о том, что волнует сердца.
 
Без любви не могу
                        и секунды прожить я на свете,
Потому что поэт без любви
                                    никакой не поэт.
Если ты не любил
                    и любовь в своей жизни не встретил,
Всё бесплодно,
       пусть будешь писать ты хоть тысячу лет.
 
День за днём этим чувством
                                 счастливым себя вдохновляю –
В каждой девочке, девушке, женщине
                                                  вижу любовь.
О любви, о красивой любви
                                     я стихи сочиняю –
Без неё
       у поэта не будет хороших стихов.
                                                  06.06.2014

О НАСУЩНОМ
 
Одни поэты пишут очень длинно,
Им краткость не нужна, как ни крути.
В своих стихах – эпических картинах –
Они себя пытаются найти.
 
Кому-то может даже показаться,
Что в день легко по сотне строк писать.
Писать легко, но легче исписаться
И ничего при этом не сказать.
 
Другие пишут коротко и ясно,
По восемь или по двенадцать строк.
И всё понятно, просто и прекрасно,
Совсем не так уж плох короткий слог.
 
Но в краткости своей они порою
Не могут тему правильно раскрыть
И машут на претензии рукою:
"Как написал я, так тому и быть".
 
Поэт решает сам, что он напишет,
Никто не может за него решить.
И в этом он себя и путь свой ищет –
Да и не может по-другому быть.
 
Поэт ответствен за слова и фразы
И сказанное защищать готов.
Но, коль он пишет, то и знать обязан,
Что смысл важней длины его стихов.                
                                              01.10.2015
 
ПОСВЯЩЕНИЕ САМОМУ СЕБЕ
 
Я сам себя по вечерам читаю,
У самого себя учусь писать.
И зависть к самому себе бывает –
Что создано, повторно не создать.
 
Читаю, чтоб не сделать повторенья
И рифм, и тем прочитанных стихов.
Читаю, отвергая все сомненья –
Я за стихи на смертный бой готов.
 
Я отстою написанное мною,
Хоть некоторым это – в горле кость.
Не сдамся, не покину поле боя,
В поэзии я дома, а не гость.
                                    22-23.10.2015
                                                       Ночь

КНИГА СТИХОВ
 
Я со стихами книгу открываю,
Родное в каждой строчке нахожу
И промелькнувший день не замечаю –
Я вместе с книгой в вечность ухожу.
 
Листаю за страницею страницу –
Весь мир сегодня для меня открыт.
Сменяются, века, эпохи, лица –
Поэт со мной, как с другом, говорит.
 
Он говорит мне "Здравствуйте!",
                                      не "Здрасьте!",
И тихо руку пожимает мне.
Он растворяет душу с сердцем настежь,
Как растворяют окна по весне.
 
И я его стихи в себя вбираю,
Ни строчки не желая пропустить,
И вместе с ним сто жизней проживаю
И по-иному не желаю жить.
                                          01.04.2016

---

Добавлено через 1 день  
 
ФИЛОСОФИЯ ПОЭТА
 
Есть философия поэта,
И ей одной преобладать –
Писать стихи зимой и летом,
Весной и осенью писать.
 
Не знать усталость от работы
(Пускай за днём проходит день),
Не поддаваясь писку моды,
Писать, забыв покой и лень.
 
Писать, чтоб это вдохновляло,
Чтоб это звало за собой,
Всегда трудиться призывало
И стало жизнью и судьбой.                            
                                      03.04.2016

Доброе утро! Написал новое стихотворение, которое присоединено к моему предыдущему сообщению (забыл снять галочку с пункта "Соединить"), а сообщение отредактировать нельзя, к сожалению. Читайте, оценивайте!
 
ФИЛОСОФИЯ ПОЭТА
 
Есть философия поэта,
И ей одной преобладать –
Писать стихи зимой и летом,
Весной и осенью писать.
 
Не знать усталость от работы
(Пускай за днём проходит день),
Не поддаваясь писку моды,
Писать, забыв покой и лень.
 
Писать, чтоб это вдохновляло,
Чтоб это звало за собой,
Всегда трудиться призывало
И стало жизнью и судьбой.                            
                                      03.04.2016

---

Стихотворение перенесено )))

СТИХИ О СТИХАХ
 
Когда в стихах поэзии не видно,
И нет в стихах написанных стихов,
Становится и горько, и обидно
За пустоту использованных слов.
 
Стихи должны звенеть, подобно сабле,
Греметь, как настоящий майский гром,
Не скрежетать, как погнутые грабли,
И не шуршать чуть слышно ветерком.
 
А если гром стихов подобен шуму,
То, сколько зря напрасно ни шуми,
Стихи такие не заставят думать
И не достойны чтения людьми.
 
И пусть они звучат порою тихо,
Но если в них поэзия живёт,
Уж лучше тишина, а не шумиха,
Тогда и вдохновение придёт.
                                        04.04.2016

В том параллельном пространстве,
Где странствуют те же ветра,
Только теплее и тише,
Где в сумеречном постоянстве
Влажные губы дождя
Целуют уснувшие крыши...
Я не могу без тебя.
 
И в том бесконечном закате,
Который здесь умер вчера,
Выкипев золотом в красном,
Мы не грустим о расплате
За краденые вечера,
Словно о чём-то напрасном...
Мы просто одно — ты и я.
 
А в тех перепутанных книгах,
Где кто-то читает с листа,
Судьбы сводя и теряя,
Есть ли хоть строчка о криках
Влюблённых, не снятых с креста,
Ради безгрешного рая...
Разве любовь не чиста?
 
В том напридуманном мире,
Где рядышком наши сердца,
И радуга греет ладони,
В нашей с тобою квартире,
Где не были мы никогда,
Ты меня тоже запомни...
Чтобы вернуться сюда.

Баллада о королевстве
 
Я придумал для нас королевство любви
Из картонных надежд и звенящей капели,
Чтобы две параллели – две наши судьбы
Стали общим мазком голубой акварели.
Я, конечно, себя видел в нём королём,
Да ни капли амбиций, не в этом же дело!
Просто мне захотелось быть только вдвоём,
И казалось - ты этого тоже хотела.
 
Ты придумала тут же пространство разлук,
Где завыли метели и белые вьюги,
Ветер вырвал тепло из разомкнутых рук,
И притихло моё королевство в испуге.
Заметает наш замок снегами до крыш,
Промерзают, ломаясь, картонные стены,
И смеётся из зеркала шут мне – простишь?
Короли не прощают такие измены!
 
Я разбил зеркала и повесил шута -
Слушать внутренний голос к чему, в самом деле?
И Указ подписал, что отныне цвета
Только белые славят пускай менестрели.
Я запрет наложил на подъёмы мостов -
Вдруг вернёшься внезапно, но заперты двери?
И под холодом звёзд, и под светом костров
Ждал, что вместе с тобою вернутся капели…
 
А ты тут же наполнила мир пустотой,
Той, что чёрным молчаньем сжимает планеты,
И я целую вечность не знал, что с тобой,
И никто не ответил мне – с кем ты, и где ты?
Я и сам замолчал в безответной тиши,
Стало больше чернил и бумажной мороки,
А на рынках втридорога карандаши
Покупали поэты, купцы и пророки.
 
Это ты подсказала – долой короля?
Ах, как громко разбитые стёкла звенели…
Я решил тебя ждать до конца декабря,
И курил в потолок, и валялся в постели.
Поменял палача, и судью, и конвой –
В королевстве бардак и грядущая смута!
Ну, скажи, почему ты всю жизнь не со мной?
Как могла подарить моё счастье кому-то?
 
А ответов всё нет… да нужны ли они?
Время вылечит боль или сгладит потерю.
Кто придумал, что счастливы все короли?
Может кто-то и верит. А я не поверю.
Будет капать когда-нибудь звонко капель,
Будет время на стрелках показывать ноль.
Вот и мой эшафот. В королевстве - апрель.
И твой голос: Да здравствует новый король!
 

Не пишите длинных писем - в них так много недомолвок,
В них так много долгих пауз, рассуждений ни о чём,
В них неслышным шагом лисьим, отодвинув лёгкий полог,
Вылезает ложь из  пазух, и мурлычет за плечом.
Тонут строчки в ватной дымке недосказанных признаний,
Необдуманных решений, всевозможных пустяков,
И на пальцах, по-старинке, от шершавых прикасаний
Остаётся след мгновений невостребованных слов.
В них  коварные болота недозволенных мечтаний,
Где по хлипко-чёрной гати нас уводит чей-то след,
И где в спину смотрит кто-то из-за эха обещаний,
Только это эхо, кстати, не откликнется в ответ.
На чернильных тонких тропках столько разных ответвлений,
Перекрёстков, ям и впадин, и разрушенных мостов...
И хранятся в толстых стопках списки недооткровений,
Как архив сердечных ссадин, и умолкших голосов.
Не читайте длинных писем - связкой между полюсами
Длинных писем слишком мало, лишь касание руки...
По шуршащим жёлтым листьям подойти, найтись глазами,
Чтобы сердце подсказало кто друзья, а кто - враги...

ТЕМ, КТО ПРОТИВ
 
Жить под прицелом обвинений сложно,
Что я пишу не так и не о том.
Из проповедей этих было б можно,
Наверное, составить целый том.
 
Коверкают стихи и так, и этак,
За счёт чужой пытаясь въехать в рай.
Зимой ругают за стихи про лето,
А осенью весну им подавай.
 
Любовь мою насилуют открыто,
Желая, чтобы бросил я писать.
А сами-то, как я, не знамениты,
Но с виду мастера, ни дать, ни взять.
 
Не могут с тоном менторским расстаться,
Во мне не друга видят, а врага.
Хотят для всех Белинскими казаться,
Да критика – не выше сапога.
                                                 06.04.2016
 
СТИХИ О ЗАВИСТИ
 
Я завидую разным поэтам –
Вот бы мне так писать, как они:
Не смыкая глаза до рассвета,
Забывая про ночи и дни,
 
Отдаваться работе всецело,
Не писать абы что, абы как,
Чтобы сердце стихами горело,
Чтоб светило другим, как маяк.
 
Я учусь у хороших поэтов
Понимать, для кого я творю.
Говорю им спасибо за это,
За поэзию благодарю.
                               06-07.04.2016

Не вылечишь разлуку как простуду,
Я ею в сотый раз переболею...
Соврать не трудно, что скучать не буду,
Вот только врать тебе я не умею.
Стихи перепишу, расставлю точки,
Умоюсь родниковою водою...
Мне без тебя не пишется ни строчки
О том, какое счастье быть с тобою.
Всё больше про беду и про потерю,
Про снегопад и шорох листопада,
Ты не сердись, я сам давно не верю,
Что нашей встрече ты была бы рада.
Вот и хожу другими сторонами -
За тридевять земель по переходу,
А все воспоминанья, что там с нами...
Я на хандру спишу и непогоду.
На всей земле двоим бывает тесно,
Вот так бы взять, да и махнуть рукою!
Мне без тебя спокойней, если честно,
Да и куда с красивой мне такою...
Поэтому ни зла, и ни обиды -
Моя бы воля, рыбкой золотою
Исполнил бы мечты твои...
И квиты
За нелюбовь мы были бы с тобою.
Проходит май, года уносит ветер,
Живу, и жизнь такою принимаю...
И веришь? Счастлив,
Что живёт на свете
Любимая. Хорошая. Родная.